Siendo prudente. Por no decir cobarde

Qué hizo una chica como tú en un lugar como aquél

2011-04-09T13:48:00.001+02:00

-He vivido mucho y he visto muchas cosas- afirmó cortante y asertiva, el denso rojo de su carmín orlando el borde de la copa de vino, al fondo de la que aún se veía joven, descarada y atrevida, como la primera vez que plantó sus pies en el puerto de Ibiza, desembarcando de un barco donde un marinero polaco le había prometido lo que ella había interpretado que era amor eterno pero que , al día siguiente, se había demostrado que sólo era palabrería con la que convencerla para que se abriera de piernas, aunque ella bien sabía que no era necesaria demasiada persuasión, algo que hacía que a su madre le llevaran los demonios contra los que rezaba a las ocho en la iglesia del barrio y cada noche antes de dormir. –Siempre recordaré el día que Mick Jagger me dijo que tenía las tetas más bonitas de toda España.- A su lado su hijo, con el jersey más gris que había encontrado en su armario, ponía los ojos en blanco, sabedor de la historia que venía a continuación, una inconexa anécdota de cosa sobre el vientre de su propia madre, el cantante de los Rolling y la primera mujer de él y la noche en la que descubrió la diferencia entre el orgasmo clitoriano y el vaginal, la localización exacta de punto G y lo que era el squirtting. Según la historia de su madre, se habían conocido mientras ella vendía sus pulseras de cuero cerca de Cala Bass y ellos estaban pasando unos días de descanso. Sabía perfectamente que la historia era tan falsa como tantos de los coloristas sucesos con los que su madre aburría a todo aquel que tenía la mala suerte de contar su interés, en aquél caso el último chico que había logrado ligarse. Siempre trataba de evitar esos momentos como si de una enfermedad se tratara. Contaba como una amplia experiencia para saber que, más temprano que tarde, la desbordante imaginación de su progenitora terminaría por asustar al ligue de turno. Pero no había habido opción; su madre se había presentado en el bar en el que ambos disfrutaban de una cerveza con la que trataban de reconocerse en la esquina más sombría, se había acomodado entre ambos y había comenzado la retahíla de historietas y chascarrillos con los que adornaba una biografía ajena a los cánones más convencionales de un país bajo una dictadura. Había vivido de una forma ciertamente heterodoxa, sí, pero no era, ni de lejos, tan colorista como ella se empeñaba en pergeñar para el público que le prestara un mínimo de atención. Lo cierto era que ella se había criado en una ciudad al lado de un mar ceniciento y que, antes de los dieciséis, se había escapado con un chico varios años más listo que ella, que le prometía una vida y le vendía los sueños inalcanzables para una chica de aquél lugar. Sufrió la primera vez que le abandonaron, con una crueldad que le calaba en los huesos, en una estación de tren que se había perdido entre olivares y por la que ya no pasaba ningún ferrocarril. Hasta ahí, su madre solía ceñirse bastante a lo que fue su vida, si bien no faltaba cierta ornamentación: persecuciones por parte de la benemérita, repudios paternales y fogosas declaraciones a la luz de la luna, por aquello de dar cierto tono Corín Tellado a su impostada autohagiografía. Si se la hiciera caso, a ella había que considerarla instigadora del “Mayo del 68” en París y la ideóloga detrás de la “Primavera de Praga”; durante la “Revolución de los Claveles” estaba embarazada, así que atribuía ese mérito a uno de sus amantes. No dejaba de ser cierto que viviera en Ibiza a finales de los 60 pero había que poner en duda casi todas las batallas que se empeñaba en contar y que él achacaba al uso y abuso de sustancias psicotrópicas de dudosa procedencia. Se revolvió en su incómodo sitio, miró de reojo al pretendiente de turno que fingía un interés desmesurado en la nueva anécdota del viaje en el que conoció a Ravi Shankar. Él sabía de sobra que lo más cerca que ella había estado de algo hindú era la “Semana de la India” de cierta cadena de grandes almacenes, pero se resignó a callar y soportar el monocorde parloteo de su progenitora.

-Cuando me dijo que le gustaban los chicos- aquella parte de la historia que le involucraba era la que más incómodo le hacía sentir, pero ya se había acostumbrado a soportarla con resignación. Se culpaba a sí misma por no haberle prestado más atención cuando era un niño. Ella lo explicada de forma que pareciera la mártir de las madres solteras y trabajadoras, cuando la realidad era bastante distinta, dando una imagen de cierta casquivanía, dejando en la cama a un niño de cuatro años, solo en casa, mientras ella salía envuelta en un perfume tan denso como un abrigo de pieles a vivir una noche tras otra. Cuando cogía confianza con alguien, incluso contaba aquella parte más sórdida, pero pertinentemente endulzada, erigiéndose en la auténtica musa de la movida al rechazar el papel de Olvido Gara en en “Pepi, Luci y Bom y otras chicas del montón”, inspirando a Fabio MacNamara el “Voy a ser mamá” y a Pepe Risi el “Qué hace una chica como tú en un sitio como éste”. Siempre decía con cierto deje de desprecio, que aquella historia de la movida no era más que un invento de marketing sin base real, que sólo se juntaron un puñado de gente haciendo cosas que antes no se habían hecho por la represión de la dictadura. Cierto era que, en aquella época, rara era la noche que pasaba en casa, dejando en casa a un crío a merced de unos terrores infantiles que terminó por controlar mejor que sus esfínteres, pero la realidad era que sólo iba a clubs en los que poder encontrar a un hombre de una noche en el fondo de un vaso de gin-tonic. Él no era capaz de recordar el número hombres que había encontrado en multitud de mañanas en el salón de casa, o saliendo apresurados con la cabeza gacha y remetiéndose la camisa por los pantalones, o alguno haciéndose el simpático, con la estúpida convicción de que si se ganaba al hijo, se ganaría a la madre, manida maniobra más vieja que el mundo y que jamás ha dado el menor resultado, ni con su madre no con el resto de personas con las que se ha utilizado esa maniquea estratagema. Nunca había visto dos veces la misma cara. No había logrado retener un sólo nombre.

-Como te decía, cuando el niño salió del armario, ni me sorprendí.- En realidad, se había quedado apoyada en el quicio de la puerta del salón mientras él, con dieciséis años, se afanaba entre las piernas del hombre que, pocas horas antes, se había esforzado en sacar el cabecero de la cama de su madre por la pared de su cuarto. Cuando ambos se corrieron, ella acertó a carraspear, levantar una ceja e impostar su voz de fatal mujer de mundo diciendo “Ha heredado las dotes de su madre”, acompañado de esa sardónica forma de soltar el humo que dice mucho más de lo que calla. De aquello, él nada más que recordaba sus palabras enmarcadas en el denso pintalabios bermellón que dejaba un rastro en cada vaso sobre el que posaba su boca, como la copa que ahora reposaba entre dos cajetillas de tabaco. Se resignó. Como siempre. Como llevaba haciendo toda la vida, aburrido, esperando un momento de silencio en el parloteo desafortunado de una madre que construía una biografía a la altura de su imaginación, no de su vida. Se conformó con saber que, en algún momento, acabaría, concluiría su historia, que no terminaba con un “fueron felices y comieron perdices”. A esas alturas, era capaz de profetizar hasta la frase de despedida del chico que le acompañaba, el temido “ya te llamaré” que nunca se concretaba. El chico miró el reloj del móvil pensando, sin duda, que aquello se alargaba más allá de lo excesivo. Se resignó. Como siempre. Ni se inmutó cuando él se levantó de la silla ubicada en el rincón más estratégicamente oculto del bar.Yatellamaréyatellamaréyatellamaréyatellamaréyatellamaréyatellamaréyatellamaréyatellamaréyatellamaré era el mantra que martilleaba su cerebro. Pero, a veces, los lugares comunes son menos comunes de lo que logramos creer y se despidió de su madre con un cortés
-Encantado de conocerla, señora- que su madre se empeñó en corregir con un “señorita” y una sonrisa pícara que acompañó su mano extendida en un gesto que interpretó a la perfección, inclinándose para levemente rozar con los labios. Cuando su turno llegó, el roce fue considerablemente más lascivo y se acompañó de un inusitado “llámame cuando quieras”.

El silencio se sentó guardando las distancias entre madre e hijo.
-Pues parece majo,- afirmó ella.
-Sí que lo es,- respondió él lacónico. Levantó los ojos del vaso vacío y la espetó –Mamá, llevas mal puesta la peluca.

mp3: Burning “Qué hace una chica como tú en un sitio como éste”

Especulación alimentaria: “La gente muere de hambre mientras los bancos se forran a costa de la comida”

2011-01-24T22:54:00.001+01:00

No son solo las malas cosechas y el cambio climático – también los especuladores están detrás de los records en los precios. Y son los más pobres del planeta los que tienen que pagar.

Un artículo original de John Vidal

Hace poco menos de tres años, la gente del pueblo de Gumbi en el oeste de Malawi fue inesperadamente azotada por el hambre. No como nos pasa a los europeos si nos saltamos una comida o dos, sino el profundo, el que te roe por dentro, el que impide el sueño y embota los sentidos cuando se ha ingerido ningún alimento sólido durante semanas.

Curiosamente, no había habido sequía, la causa más común de desnutrición y hambre en los países del sur de África y había un montón de alimentos en los mercados. Por alguna extraña razón, el precio de alimentos básicos, como el maiz y el arroz, se había duplicado en cuestión de pocos meses. Y más raro aún, no había evidencia de que los comerciantes locales se hubieran dedicado a acaparar alimentos. Lo mismo ocurrió en otros cien países en vías de desarrollo. Hubo disturbios por ésta causa en más de veinte países y varios gobiernos se vieron obligados a prohibir las exportaciones de alimentos y productos básicos, así como a subvencionarlos.

La explicación esgrimida por la ONU y los expertos en comida fue que una combinación de factores naturales y humanos se habían combinado para dar lugar a una “tormenta perfecta” que había inflado los precios precios. Según las agencias de la ONU, los agricultores estadounidenses habían dedicado millones de hectáreas de tierras para la producción de biocombustibles para los vehículos, el precio del petróleo y los fertilizantes había aumentado considerablemente, los chinos estaban empezando a incluir carne en su dieta, y las sequías relacionadas con el cambio climático estaban afectando a las principales áreas de cultivo. La ONU que el número de personas desnutridas había aumentado en setenta y cinco millones debido al aumento de los precios.

Pero una nueva teoría está emergiendo ahora entre economistas y comerciantes. Se cree que los mismos bancos, fondos de cobertura y financieras cuya especulación en los mercados bursátiles provocó la crisis de las hipotecas sub-prime, son la causa de los precios yo-yo de los alimentos y su subida. Se les acusa que, aprovechando el vacío legal de los mercados mundiales de materias primas, ellos están haciendo millones a base de especular sobre la alimentación mientras causan miseria en todo el mundo.

Mientras los precios de los alimentos se disparan de nuevo a niveles por encima de los alcanzados en el 2008, queda claro que ahora todo el mundo se verá afectado. El precio de los alimentos ha aumento en un 10% en un año en Gran Bretaña y en Europa. Es más, según la ONU, se espera que aumenten en un 40% en la próxima década.

La modesta especulación siempre ha existido, incluso era bienvenida, en los productos tradiciones, funcionando de la siguiente manera: el agricultor X se cubría frente a los riesgos climáticos y las malas cosechas acordando un precio de venta con el intermediario Y. De esta forma se garantizaba un ingreso fijo que le permitía planificar el futuro e invertir más, dejando un margen de beneficio al intermediario Y. En un mal año, el agricultor X obtiene un beneficio y en un buen año sale ganando el intermediario Y.

Cuando estos procesos de “cobertura” estaban regulados, funcionaban bien. El precio de los alimentos reales en el mercado del mundo real, se establecía por las oferta real y la demanda real.

A mediados de los 90 esto cambia. A raiz de la fuerte concentración de los bancos, los fondo de cobertura y las políticas librecambistas de EE.UU y Gran Bretaña, las normativas sobre el mercado de las materias primas se vieron abolidas de forma sistemática. Los contratos de compra y venta de alimentos se convirtieron en “derivados” que podían ser comprados y vendidos entre comerciantes que no tenían nada que ver con la agricultura. Así nació un nuevo e irreal mercado de “especulación alimentaria”. Cacao, zumos de frutas, azucar, alimentos básicos, carne y café se convierten en parte de un mercado mundial junto con el petróleo, el oro y los metales. En 2006, con el desastre hipotecario de los Estados Unidos, los bancos huyeron en estampida moviendo millones de dólares a fondos de pensiones y a mercancias exentas de riesgo, especialmente, los alimentos.

“La primera vez que nos dimos cuenta de esto (la especulación alimentaria) fue en 2006. Pero no se percibió como un elemento continuista. Sin embargo, en el 2007/8 fue cuando realmente se disparó” dice Mike Master, administrador de fondos de Masters Capital Management, que declaró ante el senado estadounidense que la especulación estaba haciendo subir el precio de los alimentos a nivel mundial. “Cuando se observan los flujos se hace evidente. Conozco multitud de comerciantes y ellos me confirmaron lo que estaba sucediendo: que ahora el negocio estaba en la especulación – en torno al 70-80%”

Masters afirma que los merado actualmente están muy distorsionados por los bancos de inversiones: “Digamos que llegan noticias de malas cosechas y lluvias en determinado lugar. En circunstancias normales, eso incrementaría el precio del producto en un dólar. Pero en un mercado compuesto al 70-80% por especulación, el incremento puede llegar a los dos o tres dólares para añadir los costes adicionales. A eso añádele lo volátil del mercado. Terminará tan mal como todas las modas de Wall Street. Terminará estallando.”

El mercado especulativo de la alimentación es verdaderamente amplio, afirma Hilda Ochoa-Brillembourg, presidenta del Grupo de Inversiones Estratégicas de Nueva York. Estima que la demanda especulativa de materias primas futuras se ha incrementado entre un 40 y un 80% en el ámbito de la agricultura.

Pero la especulación no sólo afecta a los alimentos básicos. El año pasado, Armajaro (un fondo de inversión radicado en Londres) compró 240.000 toneladas, más del 7% de las reservas mundiales de granos de cacao, ayudando a incrementar el precio del chocolate a los niveles más altos en treinta y tres años. Mientras, el precio del café se disparó en un 20% en sólo tres días como resultado de los inversores que apostaban por la caída de su precio.

Olivier de Schutter, portavoz de la ONU por el derecho a la alimentación, no alberga ninguna duda de que los especuladores están detrás del aumento de los precios. “El significativo incremento del precio del trigo, el maíz y el arroz no está relacionado con el reducido almacenamientos o las malas cosecha, sino con los comerciantes reaccionando a la información y especulando en los mercados.

“La gente muere de hambre mientras los bancos fomentan el asesinato a base de apostar sobre los alimentos,” dice Deborah Doane, directora del Movimiento para el Desarrollo Mundial en Londres.

La ONU y la Organización para la Agricultura, se mantienen diplomáticamente neutrales, diciendo en junio que “Aparte de los cambios en suministro y demanda de algunos productos básicos, el ascenso puede que también se haya visto amplificado por la especulación en los mercados de futuros organizados.”

La ONU es apoyada por Ann Berg, una de las más experimentadas comerciantes de futuros. Ella argumenta que la diferenciación entre mercados futuros de materias primas e inversiones relacionadas con las materias primas agrícolas es imposible.

“No hay forma de saber exactamente qué es lo que está ocurriendo. Sufrimos la burbuja inmobiliaria y el impago de los créditos. El mercado de las materias primas es otro campo de juego lucrativo del que los mercaderes obtienen beneficio. Es un tema delicado. Algunos paises compran directamente de los mercados. Como dice un amigo mío: ‘Lo que para un pobre es un trozo de madera, para el rico es un tipo de activo asegurado’”

Las más escuchadas en el 2010

2011-01-08T15:05:00.001+01:00

Musicalmente hablando, el 2010 me ha parecido un año bastante decepcionante, muy pocas canciones me han llegado a llenar. He tirado mucho de Spotify y desde que perdí toda la música de mi disco duro ando un poco perdido. De todas maneras, aquí va mi lista con las 25 canciones que más he oído el año pasado.

1. Pauline en la playa - La siesta

Tan dulce, tan näif. Un poco de las Vainica Doble, una letra sencilla y una canción que no he dejado de escuchar en todo el año.

2. La casa azul - Todas tus amigas

Guille Milkiway nos tiene esperando “La Polinesia Meridional” como el agua de mayo. Mientras llega nos ha dejado un single en la línea musical de LCA pero con una letra de lo más turbia (y un video en la que se mezcla lo mesiánico con Las Vírgenes Suicidas)

3. Mala Rodríguez - No pidas perdón

La tía es un rato arrabalera, precisamente por eso me gusta. Su disco no es el mejor que ha hecho pero sigue siendo punzante y mordaz.

4. Fangoria - ¿Por qué a mí me cuesta tanto?

Reconozco que no me hubiera comprado “El paso trascendental del vodevil a la astracanada”, me parecía un nuevo sacacuartos con la rúbrica de Vaquerizo. Sin embargo, me lo regalaron. El packaging es espectacular, con un diseño cuidado al milímetro. El contenido, muchas canciones que tengo por quintuplicado y algunas rarezas como ésta que me han sorprendido más que gratamente.

5. Lady Gaga - Bad Romance

Esta mujer ha dado un golpe de estado contra la Reina del Pop. Madonna ve peligrar su corona. Britney Spears va dando palos de ciego. La Christina Aguilera la copia intentando salvar los muebles. Y ella hace lo que quiere, gastando pasta en uno vídeos que nos devuelven la fe en el pop mainstream.

6. Delafé y las flores azules - Espíritu santo

No reconocería que me gustan, sin embargo, el buenrollismo de sus canciones, lo pegadizos que son, hacen que escuche el disco una y otra vez.

7. Napoleón Solo - Tiene que acabar

Para mí, la sorpresa del pop independiente de éste año. Canciones divertidas, un rollo despreocupado y ganas de entretener.

8. Owl city – Fireflies

Una canción pop sin más pretensiones. Con buenos arreglos y pegadiza.

9. Hurts - Silver Lining

El hype británico de todos los años. Mezcla de Pet Shop Boys y los Smiths con un rollito dandy. Electropop ochentero para las masas.

10. Algora - Canción mentira

El tercer disco de mi vecino es una increíble recopilación de letras oníricas, íntimas con cierto poso de amargura y crudeza.

No quiero alargar mas
esta noche de teletienda,
aspirina y porno gay
y me toco ahí abajo
contigo en el cerebro.

No voy a permitirme seguir así
fumando hasta ducados

Voy a empezar justo ahora mentirme.

Real como la vida misma, oigan.

11. Klaus & kinski - Mamá no quiero ir al colegio

El primer disco no me gustó demasiado, sin embargo el segundo largo de éste grupo me ha sorprendido gratamente. Pop feliz para días de lluvia con letras llenas de dobles intenciones.

12. Kylie Minogue - All the lovers

Lleva camino de ser más eterna que la Cher. El año pasado se descolgó con un nuevo disco para las pistas de baile. Sigue defendiendo su puesto con canciones que al final se te terminan pegando.

13. Zenet - Un beso de esos

Una historia de amor para escuchar a media luz en un bar oscuro lleno de humo (imagen que no va a volver a repetirse) y un crooner hispano guiando el camino.

14. Corazón – B612

Otro grupo cuyo primer disco no me gustó porque me pareció de lo más ñoño. Pero las cosas cambian y, con esta referencia al asteroide desde el que llegó el Principito, me cautivaron.

15. Love of lesbian - Allí donde solíamos gritar

Todos tenemos algún sitio en el que solíamos gritar. Y gente que nos acompañaba en aquellos momentos.

16. Benjamin Biolay - La superbé

Creo que estaba en la lista del año pasado, pero es que la canción y el cantante rozan la categoría de sublimes. Aunque menos mal que no entendemos francés.

17. Najwa - El último primate

Hay gente que encuentra cargante la voz de ésta chica pero a mí me cautiva, me hipnotiza, tanto en inglés como en español.

18. La bien querida - De momento Abril

La escuché con escepticismo pero lo cierto es que su canciones son tan sencillas que te cautivan.

19. Dorian - Paraísos artificiales

20. Nacho Vegas - Las inmensas preguntas

Nacho Vegas no debe ser el mejor amigo para una juerga a no ser que quieras terminar tirándote por un puente. Pero a la hora de regodearte en tu propia tristeza es de lo mejor que puedes escuchar.

21. Lori Meyers - Corazón elocuente

Un trallazo más en el disco de éstos chicos a lo que parece que jamás seré capaz de ver en directo.

22. Los seis días - Te odio

Se debiero quedar a gusto cuando escribieron ésta canción, intimista y doliente.

23. Christina Rosenvinge y Benjamin Biolay - La idiota en mi (mayor)

Mientras la chica ésta (a la que casi parto la cara en el concierto de su parteneire en esta canción) se digna en sacar la continuación de “Tu labio superior”, con motivo del día de la música, se digno en sacar ésta canción a pachas con el francés.

24. Kings of convenience - Mrs. Cold

Pop adulto con un punto intelectualoide y cierto regusto a Simon & Garfunkel.

25. Ellos – Justicia Cósmica

Que estén los últimos de la lista no significa que su último trabajo no me parezca un discazo. Realmente es genial tanto a nivel lírico como musical. Lo que ocurre es que no me ha dado tiempo a ponérmelo a todas horas.

mp3: Las mas escuchadas 2010

Tres perspectivas: Michel Onfray y un manifiesto hedonista

2010-12-06T12:46:00.001+01:00

Revisando entradas antiguas he redescubierto las que escribí cuando me leí “La fuerza de existir. Manifiesto hedonista” de Michel Onfray en octubre del año pasado y he decidido aglutinar las tres entradas en una sola. En un día festivo puede resultar interesante (o tedioso)

Perspectiva: el contrato hedonista

Hay pocos filósofos que me gusten tanto como Michel Onfray, tal vez sea porque es de los pocos a los que realmente entiendo. Tal vez sea porque sea el primero que me encuentro que me plantea que todo lo que he aprendido hasta ahora de pensamiento filosófico es sólo una de las caras de la historia, posiblemente la más aburrida y la más distante del ser humano en sí. Después de su "Tratado de ateología", con el que me reí como nunca con un ensayo (esas pullas a Pablo de Tarso hacen que te mondes de risa sí o sí, mientras grita a los cuatro vientos que toda la moral actual está basada en la "pulsión de muerte", la negación de la vida y la creencia en quimeras y cuentos) ahora estoy atacando "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista", seguramente más árido pero, al mismo tiempo, más completo al aglutinar no sólo la metafísica de su pensamiento como hace en el primero, sino también su perspectiva sobre ética, erótica, política, estética y epistemología.

Divagando en la parte de ética, en la que propugnaba la constitución del Yo como elemento moral básico, dejando de lado las pejiguerías enraizadas en una moral judeocristiana de la que todos, en mayor o menor medida, somos deudores, cuando me encontré con la siguiente afirmación:

"[...], la etología da cuenta de esa falta de ética: cada cual evoluciona en un territorio reducido hacia su determinismo de macho dominante, de hembra dominada, de integrante de la horda o miembro de un grupo más extenso que otro. El reino de la tribu contra el de lo humano. La construcción de un cerebro ético constituye el primer grado hacia una revolución política digna de ese nombre."

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 106

Al principio me ha dejado un poco noqueado, dadas las circunstancias actuales no me veo como ninguno de los elementos mencionados por el filósofo: ni soy macho dominante, ni hembra dominada ni, mucho menos, integrante de la horda. Hasta que he caído en la cuenta de que se refiere a falta, a carencia de ética, no a una posición ética del Yo ante la vida. Así más adelante, he encontrado una magnífica descripción de las relaciones sociales actuales, tildando a los elementos anteriores de delincuentes relacionales, personas que no son ni responsables ni culpables, que dependen de una serie de disposiciones existenciales que hacen de ellos incapaces de sostener cualquier tipo de compromiso ético. A éste tipo de compromiso lo denomina contrato hedonista. Dice al respecto:

"Pues el contrato funda la relación ética. Somos seres humanos, y como tales, dotados del poder de comunicación. A través del lenguaje en primer lugar, sin duda, pero también por medio de miles de otros signos comparables a la emisión de un mensaje, a su decodificación, recepción y comprensión por un tercero. La comunicación no verbal, gestual, las mímicas del rostro, las posturas del cuerpo, el tono de la voz, las inflexiones, el ritmo y la inflexión de la palabra, la sonrisa, transmiten la naturaleza de una relación. En el grado cero de la ética se halla la situación."

Vamos, que antes de tener una relación con otra persona, antes de aceptar el contrato hedonista con otro, nos enfrentamos a la parafernalia de un lenguaje verbal y gestual que, en mi opinión, crea una "primera impresión" que va a condicionar los pasos posteriores de la relación en el plano ético. Continúa Onfray:

"Primer grado: la presciencia del deseo del otro. ¿Qué desea? ¿Qué me dice? ¿Cuál es su voluntad?"

A partir de la primera impresión, tenemos que inferir aquello que busca el otro, la persona con la que vamos a firmar el contrato... yo, hasta ahora, no tengo poderes telepáticos, la verdad.

"De ahí surge el cuidado necesario. Informarse del proyecto del tercero ante el cual me encuentro. Luego aclararle mi proyecto. Siempre a través de signos; el lenguaje, entre otros Ese juego de perpetuo de vida y vuelta entre las partes interesadas permite la escritura de un contrato. No hay moral fuera de esta lógica sinalgmática La relación ética puede darse sobre la información intercambiada."

Al final se hace necesario acumular información con la que poder hacerse una imagen de los objetivos del otro. Desde mi punto de vista, evidentemente no por las palabras, gran parte del proyecto de gente que conozco consiste en medrar a costa de todo aquél que se cruce en su camino. Eso plantea el problema de no poder mantener el contrato con la otra persona, menos aún cuando te enfrentas a todo un grupo. ¿Qué dice Onfray al respecto?:

"En el caso del delincuente relacional, en cuanto ha quedado integrada la información, y en caso de amenaza contra la tranquilidad existencial la solución exige una reacción adecuada: la evitación."

Con otras palabras, pasar de ellos para mantener la tranquilidad existencial de uno mismo. Aún añade:

"El hedonismo se define de modo positivo por la búsqueda del placer, sin duda, pero también de modo negativo, como evitación de las situaciones de displacer. Los psiquismos deteriorados corrompen lo que tocan. Salvo deseo de automutilación -ética contractual-, la expulsión permite restaurar la paz mental y la serenidad psíquica."

Leches, de "psiquismos deteriorados" podría hacer un listado prolijo hasta el exceso. Y además, como la sabiduría popular indica: Dios los cría y ellos se juntan. Es obvio que un psiquismo deteriorado no es capaz de percibir el deterioro del prójimo, como tampoco es consciente de lo que puede suponer para su propia psique: renuncia a la propia personalidad, incapacidad de tomar decisiones, comunión con el papel asignado dentro de la comunidad sin llegar a plantearse en momento alguno, las capacidades propias para desempeñar otro rol. Onfray nos da su beneplácito para evitar a éstos elementos que pueden llevarnos al displacer (que gran término!) y nos presenta unas pautas para cuando no es posible dicho distanciamiento (vamos, el momento en el que me encuentro, que no me queda más remedio que bregar con un manojo de psiquismos deteriorados que yo llamo "personalidades tóxicas")

"En algunos casos, el distanciamiento no es posible, porque se trata de personas con las que, por múltiples razones, estamos obligados a permanecer en contacto. Queda, pues, la solución ética, la buena distancia, lo que denominé La construcción de uno mismo la Eumetría. Ni demasiado cerca, ni demasiado lejos. Ni distanciamiento radical y definitivo, ni proximidad que expone al peligro. No exponerse, no entregarse, no confiarse, guardar los secretos, practicar la distancia, ejercer la discrección, mantener la cortesía, la buena educación y el arte de las relaciones fluidas pero distantes. ¿El objetivo? Evitar poner en peligro el núcleo de la identidad."

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 109 y siguientes

No puedo estar más de acuerdo con su postura, sin embargo me conozco lo suficiente como para no ser capaz de mantenerla de entrada. Mi capacidad de descubrir personalidades tóxicas a priori es nula y, cuando lo descubro, siempre es demasiado tarde, lo que les da a los psiquismos deteriorados una ventaja sobre la relación, ya que para cuando se trata de llegar a la relación distante, tienen argumentos que tratan de usar como armas arrojadizas. Aunque claro, también es gracioso observar la incapacidad de estas personalidades de distanciarse del elemento que les produce suspicacia, siendo capaces de hacerlo únicamente, cuando se encuentran respaldadas por el grupo mentado anteriormente.

En definitiva, aplicando la lógica hedonista expuesta, me dedicaré a seguir tratando de evitar el displacer.

Perspectiva: el pacto erótico

Siguiendo con las disquisiciones filosóficas de Michel Onfray, en el libro que me estoy leyendo tras bregar con disquisiciones sobre las relaciones interpersonales que ya traté en la parte anterior pasa a hablar de las relaciones desde un plano más "íntimo". Por supuesto, uno no puede dejar de verse reflejado y ver reflejado el mundo que le rodea, en sus palabras, en las ideas que lanza como bombas atómicas contra la conciencia del lector.

En un principio contrapone los conceptos de eros pesado frente al eros liviano. Ambos conceptos parten de la interacción erótica entre dos seres humanos, si bien, en el primer caso, esa interacción se ve lastrada por el peso de una moral judeo cristiana que nos lleva a considerar el sexo como algo sucio y, por extensión, las reacciones físicas, el deseo, la líbido, son denostables y punibles ¿cómo se las castiga? Con la amenaza de distanciamiento de ese dios omnipresente y ausente, de que jamás llegaremos al prometido reino de los cielos. Pero la mala fama del eros en su vertiente hinca sus raíces en un sustrato más profundo: en la perpetuación de un modelo falocéntrico de sociedad en la cual el hombre, para someter a la mujer, crea un reflejo de la corte celestial, convirtiéndose en el "dios" de su casa a la voluntad del cual el resto de entes dependientes debe doblegarse. Eso, sin contar la percepción finalista del acto sexual: se fornica para procrear, cualquier otra finalidad, mucho más, la búsqueda del placer por el placer (viva MacNamara) no es más que pecado.

El eros liviano, por su parte, propone una interacción entre dos personas que se aceptan a sí mismos sin los inconvenientes de verse sometidos a una situación de dominación, de preponderancia del uno sobre el otro. Una relación entre iguales en la que el contrato hedonista se transforma en pacto erótico. Claro, que esto no es tan fácil como se puede plantear a primera vista. Dado que nos vemos inmersos en una sociedad que, pese a considerarse laica, lo único que ha hecho ha sido quitar a dios de la ecuación para reproducir los modelos éticos judeo cristianos prácticamente al pie de la letra, la búsqueda del placer, las relaciones sexuales, se ven desde una perspectiva que las distorsiona. Para rematarlo, en el saco metemos al amor y ahí ya sí que la liamos del todo. Dice en un momento dado:

"Construirse como máquina célibe en la relación de pareja permite evitar en lo posible la entropía consustancial con las disposiciones fusionales. Para evitar el esquema nada, todo, nada que caracteriza a menudo las historias fracasadas, mal, poco o nada construidas, vividas día a día, impuestas por lo cotidiano, vacilantes, la configuración nada, más, mucho me parece preferible."

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 130

Ambos dispositivos parten del mismo punto: nada, es decir, dos personas que no se conocen previamente, se encuentran y empiezan a formar un pacto erótico entre ellas. Ese pacto, en el primer caso, convierte a una de las partes en todo para la otra, cosa que no tiene por qué ser, necesariamente, bidireccional, y cuando entra en juego la entropía propia de los seres humanos ese todo se transforma en un lastre que, en la mayoría de los casos se convierte de nuevo en nada e, incluso, menos que nada. La típica historia de A conoce a B, se enamoran hasta las trancas, se casan, son felices hasta que A siente que B molesta o a B le parece que la relación con A no funciona, y terminan separándose o divorciándose o lo que sea, con lo que vuelven a convertirse en dos extraños el uno para el otro, sus caminos divergen. En el caso del dispositivo nada, más, mucho, según Onfray, nos encontramos lo siguiente:

"[...] parte del mismo lugar: se encuentran dos seres que no saben aún que existen, y luego construyen sobre el principio del eros liviano. A partir de ese momento se elabora día a día una acción positiva que define el más: más ser, más expansión, más regocijo, más serenidad adquirida. Cuando ésta serie de más permite alcanzar una suma real, aparece el mucho y califica la relación rica, compleja, elaborada según el modo nominalista."

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 130

Me encanta eso de "el modo nominalista" pues concreta mucho a lo que es la otra persona, despojándola de los finalismos utilitarios de la relación más "romántica", en otras palabras, propone una separación de la idea romántica de las relaciones, con todo el sedimento que las novelas rosas se han encargado de dejar en nuestro inconsciente colectivo, para proponer unas relaciones libres de cargas más allá de las que seamos capaces de acarrear, lo que supone que no nos veremos en la tesitura de tener que cargar con compromisos que nos veremos obligados a dejar de lado ante la imposibilidad de llevarlos adelante.

¿Qué pasa con la reproducción? Qué gran pregunta, que Onfray solventa así:

"La posibilidad fisiológica de concebir un hijo no obliga a pasar al acto, así como el hecho de poder matar no instituye de ningún modo el deber de cometer un homicidio"

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 131

Sí que es un poco exagerado, pero es real como la vida misma, la posibilidad de tener hijos no significa, necesariamente que nos tengamos que reproducir. Además, no podemos dejar de tener en cuenta el hecho de que la crianza de un hijo no es lo mismo que la educación que, de antemano, según el filósofo:

"Freud, no obstante, ya nos previno: se haga lo que se haga, la educación es siempre fallida."

Y deja un adorable recadito al padre del psiconálisis:

"Una mirada a la biografía de su hija Anna le da toda la razón"

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 133

(La hija del vienés debía tener un complejo de Electra que no se lo debía saltar un gitano y, mientras su padre demonizaba la homosexualidad y calificaba a la mujer como "un hombre sin pene", hay claros indicios de que su descendiente era lesbiana)

Volviendo al tema que nos atañe (que como empiece con Freud no paro) no creo que Onfray denoste el tener descendencia, sino que hay que tener claro las responsabilidades que conlleva: criar no es educar (Amén)

En resumen, detrás de un instinto animal que todos poseemos, existe una razón erótica que sublima la energía salvaje que suponen las relaciones carnales para transformarlas en un juego erótico entre dos iguales.

Perspectiva: Una bioética prometéica

Volviendo a los derroteros del franchute, me he terminado ya "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista", esa suerte de síntesis del pensamiento filosófico de Onfray. Cierto es que la última parte, la dedicada a la política y a la estética decae mucho, muchísimo, dado que el hombre trata de sintetizar tanto sus opiniones que, al final, todo se queda en meras pinceladas sin llegar a concretarse en nada tangible. Pero entre ambas partes aparece la parte de la bioética, todo un trallazo con las perspectivas preponderantes hoy en día. El epíteto de prometéico, nos remite al mito de Prometeo según la wikipedia:

"En la mitología griega, Prometeo (en griego antiguo Προμηθεύς, ‘previsión’, ‘prospección’) es el Titán amigo de los mortales, honrado principalmente por robar el fuego de los dioses en el tallo de una cañaheja, darlo a los humanos para su uso y ser castigado por este motivo."

¿Qué es lo que busca el Prometeo mitológico? El bien de la humanidad ¿Busca la bioética actual el bien de la humanidad? Obviando el tema de los beneficios escandalosos de las empresas farmacéuticas, la cruda realidad es que no buscan el bien de la humanidad sino la paliación de los males del ser humanos, algo realmente distinto puesto que adopta una perspectiva desde la muerte, desde el dolor, en vez de mirar a la vida, a la ausencia de ese dolor. Esa perspectiva necrófila proviene, una vez más, de mitos católicos según los cuales la vida es sufrimiento en éste valle de lágrimas y todas esas cosas que les gustan tanto a los sacerdotes (no me estoy refiriendo a jóvenes efebos, no nos desviemos del tema), disgregando de forma traumática el cuerpo físico del cuerpo espiritual. Onfray no niega cierta transcendencia en la esencia del ser humano, a lo que se opone es a desligarla de la esencia tangible del ser. El objeto del modelo corporal impuesto por la teocracia es el cuerpo angélico, libre de mácula el cual, el hombre, como elemento carnal, jamás podrá alcanzar (viene a ser lo que nos pasa en ésta sociedad de la imagen cuando vemos las fotos de las/los top models de proporciones áureas y las extrapolamos a lo que vemos en el espejo cada mañana, no deja de ser lo mismo, pero tangencializando el modelo de perfección en personas concretas) para desligarnos de ese modelo angélico Onfray propone:

"(...) exponer el cuerpo nominalista, ateo, encarnado, mecánico, aun cuando esta mecánica, mucho más sutil de lo que afirman sus adversarios espirituales, merezca una afinación conceptual y teórica. Desmitiquemos la carne, depurémosla de fantasmas, ficciones y otras respresentaciones mágicas. Abandonemos la era del pensamiento primitivo y entremos en una verdadera época de la razón."

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 175

La bioética en general, con todo lo que ella conlleva de medicina e investigación, en estos momentos está instalada en lo que denomina una "heurística del miedo", lo cual conlleva una paradoja en la base de éste concepto, puesto que si heurística la definimos como "la capacidad de un sistema para realizar de forma inmediata innovaciones positivas para sus fines" (fuente: Wikipedia), nunca la podremos alcanzar desde la perspectiva ¿De dónde nace ese miedo? De una concepción crística de un cuerpo pecaminoso y condenado al dolor.

"Enseñemos el terror ontológico para producir inmovilidad tecnológica. Resultado: el triunfo del principio de precaución, que marca la victoria del conservadurismo."

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 175

Propuesta la superación del cuerpo humano, llegando al cuerpo poshumano en una búsqueda de la felicidad, no en la persecución de los cuidados paliativos del dolor, Onfray plantea el medio para llegar a dicho objetivo: las transgénesis. Es decir, el uso de los medios genéticos a nuestro alcance sin pasarlos por la perspectiva de esa heurística del miedo.

"La medicina transgénica (...) frena la omnipotencia de la medicina agonística qie, la mayor parte del tiempo combate el mal con otro mal. Define una medicina distinta, pacífica, que neutraliza la aparición de la negatividad (...)"

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 185

En resumen, Onfray propugna una medicina que nos lleve al bienestar, sí, pero a través de los medios que poseemos hoy en día a nuestro alcance, despojando de la negatividad con la que nos presentan cosas como la genética, la clonación, la transgénesis... Propone una medicina del gozo, y lo ejemplifica en la Viagra, diciendo:

"da a la carne los medios del espíritu, muestra a qué se parece una farmacopea dionisíaca adaptada a la pulsión de vida"

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 188

En conclusión: usemos la medicina y los medios a nuestro alcance para vivir, no para evitar la muerte.

mp3: Hooverphonic “Vinegar & salt”

La muerte en (un trasunto de) Venecia

2010-11-30T07:41:00.001+01:00

La belleza de su rostro era la de una virgen rafaelista, distorsionada por el pelo corto y rizado que nimbaba de ámbar su testa y las patillas que enmarcaban sus altos pómulos no dejaban lugar a dudas de su género. Era tal su perfección que casi daba miedo acercarse a él, so pena de que desapareciese, se desvaneciera bajo el peso de una realidad que no está hecho para los seres perfectos. Cualquiera creería que se trataba de un Tadzio llegado a la edad adulta, por un breve instante me entendí en toda su magnitud un libro (y película) que nunca había logrado entender, que no me había llegado a calar salvo por aquel instante. En ese momento de podría detener el vagón del tren, tener que evacuaron de forma perentoria y me hubiera quedado allí mientras él se quedara allí y yo pudiera contemplarle.

¿Se puede sufrir el síndrome de Stendhal contemplando un rostro?

¿Puede doler la certeza de saber que nunca más vas a volver a cruzarte con esa persona?

¿Puedes pasar del embelesamiento a sentir que alguien es deplorable en cuestión de instantes?

La respuesta es que sí, cuando los detalles te demuestran la nefasta colisión de dos mundos separados por un abismo. Primero fue ver una carpeta de una Universidad privadísima, exclusivísima, hipercarísima, de inconfundibles tendencias religioso-políticas. Después llegó un tono de móvil con una inconfundible melodía de cierto grupo andaluz tan afín a ciertos ideales que fueron la gran atracción de la boda de la hija de uno de los dirigentes de un partido gobernante de infausto recuerdo. Para seguir, el llamativo logotipo de una camisa perfectamente planchada (seguramente por una chacha de un país en vías de desarrollo sin contrato de trabajo). Pero lo peor de todo, aquello que deshizo el sueño y lo mancilló con el barro de una realidad que nunca es tan bonita como la imaginamos, fue un acento en su voz que arrastraba las eses, las alargaba y las dejaba colgando en el aire del vagón como una estalagmita de aliento.

Supongo que nuestros sueños no están construida a la alturas de la realidad.

mp3: The last hour “Death in Venice”

Ese hombre

2010-11-29T08:40:00.001+01:00

Cerró la puerta tras él y aún no había logrado discernir si estaba satisfecho o decepcionado. Tantas pruebas después ya se había dado cuenta que sus pálpitos, sus intuiciones, las más de las veces, eran erróneas. Hacía un par de horas había llegado a aquél hotel tan céntrico, tan moderno, tan exclusivo, donde aquél que según todos los medios era el mejor director de cine español, estaba haciendo pruebas para extra con frase en su siguiente película, protagonizada por uno de sus primeros actores fetiche y la musa de su más reciente y aclamada filmografía. Por supuesto, se había presentado allí con la intención de dejarles anonadados con sus capacidades interpretativas y conseguir algo más que una línea. Al llegar, una chica ataviada con lo que parecía un kimono y pelo cortado a tazón, con aquellas gafas de pasta negra que la circunscribían en una tribu social muy definida, le tomó los datos, recogió su book y su curriculum, le entregó un número y le hizo pasar a una sala en la que se hacinaban decenas de aspirantes como él. A la mayoría de ellos ya los conocía de otras situaciones similares, algunos estaban en la misma agencia que él y, como siempre, la sensación que tenía era como el tener que esperar en la carnicería a que te llegara el turno. Sólo que en aquellos casos, el trozo de carne era él. Y aquella ocasión no fue distinta, aunque esperaba que lo fuera, que le permitiera conocer a aquél genio cuyas películas había visto miles de veces (en realidad un par de ellas, y no todas, sólo las más importantes, aunque no lo fuera a confesar ni aunque le fuera la vida en ello), que les deslumbrara con su interpretación.

Pero cuando le hicieron pasar a la sala en penumbra, sólo le presentaron a la asistenta de la ayudante del director de casting. Trató de no parecer decepcionado, pero no podía evitar el desasosiego de sentirse observado, casi como el insecto bajo la lupa del entomólogo. “Al fin y al cabo, para eso soy actor” lo que era su mantra en el día a día, la frase que se repetía una y otra vez y otra y mil veces, que le había hecho dejar aquella ciudad del sur en la que había crecido para encontrar su oportunidad en la gran urbe. Y las oportunidades, una tras otra, se habían ido presentando tan esquivas como la sensación de un sueño de esos tan vívidos que crees que vas a ser capaz de rememorarlos una vez entres en el mundo de la vigilia. Y las oportunidades, una tras otra, habían pasado de largo. Y pensó que aquella era otra de esas oportunidades esquivas y ladinas, hasta que apareció la ayudante del director de casting arreglándose la falda. Hasta que apareció el director de casting tratando de remeterse la camisa y la satisfacción por dentro de los pantalones. Leyó su línea, tal y como la había ensayando en cientos de ocasiones. Le pidieron que la dijera más despacio. Le pidieron que adoptara un tono más grave. Le pidieron que fuera más dramático. Le pidieron que tratara de parecer más alegre. Le pidieron que se quitara la camiseta. El momento carnicería llegó sin aviso previo. Estaba tan concentrado en las palabras que, al principio, no se dio cuenta de lo que le estaban pidiendo.
”¿No me has oído?” toques de exasperación y cansancio se traslucía en la voz del director de casting, como si, de repetir tantas veces la misma frase, la hubiera desgastado. Con cierta resignación se levantó el bajo de la camiseta, preguntándose si era necesario repetir la misma frase a pecho descubierto, sabiendo que aquello no cambiaría para nada la decisión. Se terminó de sacar la prenda, esperando instrucciones pero los rostros de sus jueces eran inescrutables. No esperaba una reacción desmesurada, pero sí algún gesto, bien de asentimiento, hasta de disgusto, no la expresión desapasionada desde cuya altura le observaban como un objeto inanimado.

Cuando cerró la puerta detrás de sí no sabía si estar desanimado o eufórico, no sabía qué esperar de aquello. No sabía si estaba satisfecho o decepcionado. El reloj decía que sólo le quedaba media hora para llegar a aquella cafetería en la que consumía seis de las horas de sus días, así que se apresuró a coger un metro que, como siempre, tardaba más de lo que él necesitaba. La jornada laboral se presentaba racheada, tan pronto la emoción le embargaba como en cuestión de minutos se dejaba acunar por los brazos del desánimo. Sentía el peso del móvil en el bolsillo del pantalón, bajo el delantal, como un animal muerto, esperando una llamada, esperando la señal que significara que su denuedo había dado los frutos esperados. Pero el teléfono no sonó aquella tarde. Ni el día siguiente. El móvil fue mutando hasta convertirse en un enemigo y el clavo ardiendo al que agarrarse ante la adversidad. Una pistola que no sabía por cuál de los dos lados dispararía en el momento en el que apretara el gatillo. Las horas en el trabajo se aderezaban con la sorda banda sonora de la desilusión, jalonadas por café cortados, bollos y manzanillas (1), de los rostros vacíos, anónimos al otro lado de la barra, de la eterna duda de si había hecho bien dejándolo todo y mudándose a aquella ciudad que le estaba devorando, que le estaba chupando la sangre, todo ello blindado tras la inmarceable sonrisa que se colgaba cada vez que se ponía el negro delantal que era su uniforme.

El teléfono sonó al cuarto día con un número oculto, cuando la esperanza había hecho las maletas y le había dejado con la sempiterna sensación de que no iba a ningún sitio, de que se encontraba anclado en la mediocridad y avocado a un fracaso que le obligaría a volver al lugar del que, más que marcharse, había huido.
-Llamo por lo del anuncio- dijo alguien al otro lado de la línea con un indefinible acento del sur del país. Era una voz que le resultaba más que conocida, familiar.
-Perdone, pero creo que se ha equivocado. No he puesto ningún anuncio- replicó mientras trataba de ubicar aquella voz.
La línea murió al otro lado. El silencio caló su cuerpo como la lluvia fría de enero. Sacudiéndose la desilusión que se le incrustaba en la piel como una enfermedad, pensaba en la voz de la llamada. Tan conocida. Tan cercana. Como si hubieran hablado miles de veces. Parapetado tras su delantal limpiaba mesas, atendía pedidos variopintos y soportaba las prisas de los clientes con la mejor sonrisa que era capaz de impostar. Pero la llamada volvía una y otra vez, como un mantra.

Desde la cocina alguien gritó que cerraran la puerta, que entraba frío. Tan solícito como siempre se dispuso a cerrarla, tropezando de frente con las grandes gafas y el pañuelo que cubrían media cara del aclamado director que había ganado premios en Hollywood y en todos los festivales más prestigiosos de Europa, una vez se avino a las convenciones del cine para todos los públicos y dejó de lado las paranoias trash de sus primeros años. La norma de la casa era dejar a todos los clientes tranquilos, especialmente aquellos que aparecían en los medios, aunque aquella vez no pudo evitar quebrarla cuando le llevaba un latte macchiato con leche de soja muy fría y sacarina y le espetó, tras reunir todo el coraje que encontró en su depauperado orgullo, que se había presentado para el casting de su próxima película. No obtuvo más respuesta que una mirada de desprecio y un “de esas cosas se ocupan los demás”, dejando bien a las claras que lo último que deseaba era ser reconocido y molestado. Nunca había entendido tan literalmente lo de ir con el rabo entre las patas porque era exactamente la sensación que le embargaba.

El móvil volvió a vibrar en el bolsillo del pantalón en el momento en el que menos podía atenderlo, cuando llevaba a dos mesas sus respectivos pedidos. Manteniendo una sangre fría de la que no sabía disponer atendió a los clientes, cruzando los dientes y apretando los dedos con la esperanza de que no llamaran desde un número oculto ni desde una centralita, lo que impediría devolver la llamada. Como pudo, volvió a su puesto al lado de la barra y echó un vistazo al móvil. Ver los nueve dígitos hizo que resoplara aliviado. Pulsó el botón verde y se llevó el teléfono a la oreja. Ignoró el repiqueteo de un tono de llamada enervante de una mesa cercana que sonó un par de veces, al mismo tiempo que al otro lado de la línea oía:
-Te he llamado por lo del anuncio del servicio completo por 150€
Enmudecido, miró a su alrededor. Había ubicado la voz y en la mesa cercana a la barra, el internacionalmente reconocido director decía:
-¿Te interesa?

mp3: Macy Gray “That man”

(1) Uno no puede evitar ciertas referencias a las canciones de adolescencia. Platero y tu “Tras la barra del bar”

Algún día (de lluvia) te escribiré (algo como)esto

2010-11-28T12:49:00.001+01:00

Estas tres historias están relacionadas entre sí. Son una suerte de trilogía accidental.
[Parte 1] [Parte 2]

Ella mira por la ventana torturada de forma de inclemente por la lluvia de un otoño interminable. La amargada luz de noviembre apenas llega a iluminar las esquinas de la estancia. En momentos así, Teresa recuerda las veces que incendió ciudades del extrarradio, los amantes anónimos, los amantes sin rostro, los días en los que sólo importaba el momento. Y siempre rememora aquellos días con el par de chicos de un barrio de más allá de las vías del tren, en un coche prestado o robado, daba igual, buscando el mar. Cree recordar que en esos días fue algo parecido a feliz, con el sol deslumbrándole y un incierto calor en medio del pecho. Las más de las veces se pregunta qué fue de ellos, de aquellos chicos ingrávidos y celestes que necesitaban un empujón para saber que estaban hechos el uno para el otro. Para ella siempre serán unos críos que empezaban a aprender a vivir.

No sabe por qué, pero siente que tiene que volver a saber de ellos, pero no sabe por dónde empezar. Se los imagina viviendo juntos, siempre el uno con el otro, creciendo y aprendiendo juntos. No concibe que los caminos de ambos se hayan separado como una vez ella tuvo que buscar su propia vida.

Busca un papel y un bolígrafo y empieza de nuevo la carta que tantas veces ha empezado y que nunca ha terminado porque no sabe a dónde enviarla.

mp3: Christina y los Subterráneos “Días grandes de Teresa”

Algún día (de lluvia) te escribiré (algo como)esto

2010-11-28T09:55:00.000+01:00

Estas tres historias están relacionadas entre sí. Son una suerte de trilogía accidental.
[Parte 1] [Parte 2]

Ella mira por la ventana torturada de forma inclemente por la lluvia de un otoño interminable. La amargada luz de noviembre apenas llega a iluminar las esquinas de la estancia. En momentos así, Teresa recuerda las veces que incendió ciudades del extrarradio, los amantes anónimos, los amantes sin rostro, los días en los que sólo importaba el momento. Y siempre rememora aquellos días con el par de chicos de un barrio de más allá de las vías del tren, en un coche prestado o robado, daba igual, buscando el mar. Cree recordar que en esos días fue algo parecido a feliz, con el sol deslumbrándole y un incierto calor en medio del pecho. Las más de las veces se pregunta qué fue de ellos, de aquellos chicos ingrávidos y celestes que necesitaban un empujón para saber que estaban hechos el uno para el otro. Para ella siempre serán unos críos que empezaban a aprender a vivir.

Busca un papel y un bolígrafo y empieza de nuevo la carta que tantas veces ha empezado y que nunca ha terminado porque no sabe a dónde enviarla.

mp3: Christina y los Subterráneos “Días grandes de Teresa”

Top 2010

2010-07-08T22:26:00.001+02:00

La verdad es que a estas alturas del año, éste me parece más seco y estéril que años anteriores. No sé si es que tampoco me he dedicado a buscar cosas nuevas y me he quedado anquilosado en grupos ya conocidos que, las más de las veces, me han decepcionado. Creo que musicalmente puedo decir que lo único que me ha salvado de la rutina ha sido un Spotify sin el cual, ahora, me resultaría duro subsistir. Pero bueno, pasados seis meses del 2010 toca ponerse a analizar los que más he escuchado en esta primera mitad del año.

18. Oh my love - John & Jehn

Elegante, con un toque ochentero, de las pocas incorporaciones nuevas a mi biblioteca. El disco no es memorable pero se deja escuchar con grandes canciones como la que enlazo.

17. I know what I am - Band of skulls

Resultona, con reminiscencias psicodélicas de los 70. Canción para un anuncio de coches.

16. B612 – Corazón

Una especie de vals dulce impregnado del espíritu de “El principito”. El primer disco de Corazón me pareció ñoño de narices pero éste me ha sorprendido bastante. Y para bien.

15. Un beso de esos – Zenet

Supongo que es uno de los himnos de los últimos meses. Canalla, rumbero, tango. Y la personalidad de un tío que sabe interpretar las canciones.

14. Be the one - Jack Peñate

Ochentero como los himnos de los solistas del año 86. Delicioso volver a la infancia

13. Craneo Roto – Algora

El nuevo disco de Algora, pese a la maldición del segundo largo, no deja de ser una de esas joyas pop que aparecen de vez en cuando. Me sorprende que mi vecino, con lo joven que es, logre esa mezcla de letras hipnóticas con una música que te arrastra de la mano. Esta vez dejando de lado su vertiente más bailable para centrarse en el intimismo.

12. Te odio - Los seis dias

Colaborando con el cantante de “Love of Lesbian”, esta canción roza el intimismo con la mala leche en cantidades industriales.

11. 9.6 - La bien querida

Recelaba de ésta chica, pensando que era una nueva voz de esas que asaltan el mundo indie de vez en cuando. Pero la verdad es que su vena setentera folkie me ha terminado por gustar.

10. Soy un pobre granaino (Colombiana) - Los Planetas

Qué mediocre es el nuevo disco de Los Planetas! De hecho la canción que más me gusta es la que salió como inédita en su recopilatorio. En fin J, que nos has cansado con tus experimentos. No eres Camarón.

9. La noche se vuelve a encender - La habitación roja

Soy un hombre de costumbres. Así que me escucho el disco de LHR y me gusta. Pero si lo analizo me parece bastante pobre.

8. Río por no llorar - Delafé y las flores azules

No son un gran grupo pero consiguen ponerme de buen humor y eso, a veces, es lo que necesitas cuando sales de casa camino del metro para ir a la oficina.

7. El ultimo primate – Najwa

Actriz y susurrante. Dejando de lado a Carlos Jean, el disco en el que se dedica a cantar en castellano posee lo que pensábamos que no iba a tener: letras decentes.

6. Ya estaba asi cuando llegue - Klaus & Kinski

Y sí, me gusta el segundo disco de éstos, me parece mucho mejor que el primero.

5. La idiota en mi (mayor) - Christina Rosenvinge & Benjamin Biolay

Tómese un musa indie española. Mézclese con el mejor crooner francés. Y tenemos un cocktail de lo mas cool.

4. The long fall – Marlango

Marlango hace música de anuncios, lo sé, pero la Watling logra que mueva los pies. Y eso se valora positivamente.

3. Fireflies - Owl city

Pop americano post adolescente. Pegajoso como un chicle. Este tío no sobrevivirá un segundo disco, pero el primero no está demasiado mal.

2. En la linea - Mala Rodriguez

El nuevo disco de la Mala no deja de recrearse en sus fórmulas más conocidas (cualquiera sirve para que Paz Vega te haga un strip tease) pero engancha.

1. La siesta - Pauline en la playa

Esta ha sido la canción que más me ha acompañado en los últimos seis meses. Ñoña y delicada pero deliciosa. El disco de las Pauline retoma la mejor tradición de las Vainica Doble con letras costumbristas y surrealistas y una dulzura desaforada.

Fuera se han quedado discos de Hot Chip, Vampire Weekend, Los Punsetes, Gorillaz, Coco Rosie, Jonsi, Titus Andronicus, Lori Meyers o The Divine Comedy, pero no he llegado a valorarlos mientras los escuchaba. Tal vez para lo que queda de año.

Lista en Spotify

La mujer invisible

2010-05-04T00:03:00.001+02:00

Supongo que ésta historia tiene mucho que agradecer a Almudena Grandes…

-¡Manuela!- el grito de Paca la del tercero, atronó la calle, haciendo que más de uno de los anónimos viandantes se dieran la vuelta mirando a la ventana desde que su vecina de toda la vida la gritaba. La escena era tan habitual que ni se sonrojaba, sabía que le pediría que le subiera algo del supermercado y que ya se lo pagaría cuando se lo llevara. Nunca se lo pagaba. Ni el brick de leche. Ni la barra de pan. Ni la docena de huevos. Pero aquellas menudencias no la molestaban, servían de excusa para pasarse por la tienda de la esquina, la de toda la vida, donde la conocían desde antes de que su nariz llegara a asomar por encima del mostrador. Aquellos favores para Paca la del tercero la servían para pasarse por el colmado donde, cuando era pequeña, quedaba fascinada por los colores y las formas de las chucherías que se apilaban en las cajas translúcidas sobre la encimera. Aquello era lo que le gustaba cuando era niña. Pero hacía mucho tiempo que había olvidado lo que le gustaban los regalices rojos o los chicles de fresa ácida y lo que le llevaba todos los días hasta el umbral de aquella tienda era otra cosa que también estaba cuando ella era niña pero a lo que nunca prestó atención. Ahora, con una madre enferma con la que volver a vivir después de dos divorcios, prestaba más atención los detalles.

-Buenas tardes, Manuela ¿Qué te pongo hoy?- los ojos de Vicente la miraban desde el otro lado del mostrador como la habían mirado desde siempre pero ella no se había dado cuenta, inmersa en una vida que parecía pasar al otro lado de un cristal.
-Hola Vicente- sintió ruborizarse ante una mirada que la devolvía su propia imagen de una forma que no se había visto nunca, como una mujer de carne y hueso, no como un accesorio para llevar a las cenas de empresa, o como la que tenía que ser una puta en la cama y una señora en la calle, o como aquella contra la que descargar la frustración de un trabajo y de una vida que no estaba a las alturas de las expectativas del otro, o como la que tenía que cargar con el peso de una vida y de una responsabilidad que, las más de las veces, le quedaba grande. La mirada de Vicente la convertían en un ser tangible, nada que ver con la mujer anodina, invisible, a la que nadie prestaba nunca atención. La mirada de Vicente hacía que su cuerpo se expandiera como un buñuelo en contacto con el aceite caliente. La mirada de Vicente la veía y la calaba hasta lo más hondo, la atravesaba y se quedaba en ella, viendo la niña que fue, la adolescente que llegó a ser, la mujer en la que se convirtió y aquella que tuvo que volver al barrio, marchita y con la tarea de cuidar a su madre.
-Ponme una barra de pan, cien gramos de jamón y dos bricks de leche.
-Uno de ellos para Paca ¿no?- sonrió Vicente, sabiendo de sobra que Manuela era la encargada de las menudencias de la vecina del tercero.
-Ya sabes que sí- la mano de Vicente se detuvo unos instantes más de lo habitual cuando cogía el billete de diez euros que Manuela le extendía. El roce, ligero, casi imperceptible, hizo que su corazón, cansado de una vida monótona diera un vuelco.

-Tarde. Llegas más de diez minutos tarde- la voz de su anciana madre parecía tener polvo en las esquinas.
-Madre, no creo que haya tardado tanto. Sólo he ido a la mercería a por unas medias y al colmado de la esquina.
Los ojos nublados de cataratas de su madre le miraron inquisitivos.
-Ya he oído los gritos de Paca la del tercero pidiéndote un litro de leche ¿Hasta cuando vas a ser la criada de esa mala pécora?- su madre siempre había sentido un odio inexplicable hacia su vecina, tal vez porque era cinco años más joven que ella, tal vez porque era más guapa que ella, tal vez porque era bastante más lanzada con los hombres de lo que el decoro de una mujer instalada en las más férreas tradiciones, jamás le hubiera permitido. –Esa solterona debía de habérselo pensado dos veces antes de quedarse solterona para toda la vida. Aunque ¿qué te voy a decir a ti? Una vez divorciada, la otra separada de un hombre con el que vivías en pecado…- la eterna perorata de su madre seguía por los lugares comunes que siempre usaba pare echarle en cara. Tras su divorcio y su separación pasaría por el tema de no haber tenido hijos, de ser la única de sus hijos que no la había dado nietos, por haberse quedado sola para siempre. Aquella tarde, que no tenía nada más especial que ser la del último martes del mes de abril, la capacidad de aguante de Manuela llegó a su límite.
-Deberías dar gracias a tu hija la pecadora, la que nunca tuvo hijos porque de no ser por mí, si fuera por los otros, estarías en un asilo…
-¡Mira desvergonzada! Ahora no puedo decirte lo que te tendría que decir porque tenemos que arreglarnos para ir a misa de ocho.
Manuela se mordió los labios, como tantas otras veces había hecho. Con la callada por respuesta ayudó a su madre a ponerse los zapatos, le acercó el rosario y el breviario, la pasó la toquilla sobre los hombros, ya no hacía temperatura para llevar abrigo.

Salieron a la tibia calidez de la calle cuando aún no habían dado las nueve. La verja del colmado no estaba bajada del todo y dentro aún se podía ver la figura de Vicente colocando unas cajas. Mientras su madre hablaba con otras beatas como ella, la mirada de Manuela no se despegaba de aquella cancela que la separaba de aquél que siempre había sabido verla mientras su madre seguía su diatriba con el resto de feligresas cotorreando sobre los últimos rumores del barrio, poniéndose al día de los cotilleos catódicos sobre toreros, tonadilleras y demás personajillos. En el interior de la tienda Vicente había terminado de recoger y colocar, justo subía la verja cuando su madre, con su proverbial sentido de la oportunidad, dio por concluido el cónclave de señoronas del barrio hasta el día siguiente, en el preciso instante en el que la mirada del tendero se detuvo en la figura de una Manuela que, inconsciente de su lenguaje corporal, se irguió sobre sus tacones, poniéndose derecha y sacando pecho. No tuvo tiempo de que se acercara aquel cuyos ojos le había devuelto la visibilidad, su madre le tironeaba de la manga de la ligera chaqueta de entretiempo conminándola a volver a casa.

Subiendo los ochenta y ocho escalones de madera, esos que había contado tantas veces de niña y que ahora crujían bajo su paso y el renqueante ascenso de su madre, daba vueltas a que debía haberse acercado a Vicente, saludarle, tal vez comentarle alguna trivialidad e invitarle a tomar una caña en algún bar cercano. Pero como siempre, el sentido del deber había prevalecido, se había retirado con su madre y el silencio que las más de las veces se interponía entre ellas. Nada más abrir la puerta comenzaron las órdenes con las que cuadricular el día siguiente:
-Mañana tienes que descolgar las cortinas del salón, que hay que echarlas a lavar. Y no te olvides de poner ésta noche las lentejas a remojo- la retahíla de órdenes se iban amontonando, pero Manuela no lograba retenerlas, enfrascada en sus propios pensamientos. En Vicente, en su vida, en cómo sería al lado de un hombre como él, en qué pensaría de ella, una mujer separada dos veces. En su fuero interno era capaz de intuir que eso, a él, le daba igual, como siempre era ella la que se ponía sus propios obstáculos. –Y recuerda que tienes que bajar la basura- concluyó la perorata su madre. Aquello le sirvió para sacarla de sus pensamientos y trazar las primeras líneas de su plan.
-Ahora mismo la tiro- respondió sin darse tiempo a desprenderse de la chaqueta.

Bajó las escaleras las que había numerado en incontables ocasiones desde que era niña, bautizándolas con un número que las hacía únicas, que las diferenciaba de las demás, viéndose interceptada por la voz de Paca que también le pidió que, si no le resultaba demasiada molestia, también le bajara la basura. Puso un pie en el quicio de la puerta del portal y una vaharada de aire fresco de primavera la impulsó a arrebujarse en su chaquetilla, encaminándose hacia la esquina.

El cuerpo de Manuela sintió la mirada de Vicente antes de verle. Notó cómo se volvía corpórea, cómo aquellos ojos que se demoraban en cada una de sus curvas, la volvían más rotunda, más mujer. Y segura de su femineidad se acercó a la puerta del tienda en la que Vicente se despedía de alguno de los vecinos con los que había estado charlando mientras fumada un cigarro liado a mano tras echar el cierre. Su tacón repicó en Morse sobre el empedrado de la carretera las palabras que su voz se negaban a pronunciar.
-Hola Manuela- fue lo único que, después, sería capaz de recordar ella cuando se despertó por el sonido de la lluvia en la cama de Vicente, arrebolada e incapaz de borrar una sonrisa en una boca que había perdido ese hábito.

mp3: Pasión Vega “La canción de las noches perdidas”

Ingrávidos y celestes

2010-04-26T21:33:00.001+02:00

Con pulso impreciso resigue su sombra en la pared, tratando de dibujarla para cuando ella se marche, para que quede algo más que su hueco. Los segundos antes del amanecer son niños crueles y asustadizos, cobardes. Ha visto en sus ojos (los de ella) dolor y celos. En los de él ha visto la satisfacción del que se sabe ganador de una guerra que nunca fue declarada. Y él teniendo claro en qué bando debe enrolarse sin estar demasiado seguro de que quiera: la distancia entre deber y querer no se salva sin que caiga alguien en el intento.

Los dos se conocían de siempre, desde niños, creciendo en aquél barrio más allá de las vías del tren. Eran los raros, a los que todos daban la espalda, de los que todos se burlaban, por eso fue inevitable que se hicieran, más que amigos, compañeros en las vejaciones de los demás. Hablaban de escapar, de visitar lugares que sólo habían visto en la televisión pero que no sabían si existían en el mundo real. No se sorprendió cuando le dijo que había robado las llaves del coche de su padre. Acalló la molesta voz de la conciencia con frases manidas con las que avivó la valentía que no sentía cuando se abrochó el cinturón de seguridad. Se repitieron una y otra vez que lo que dejaban atrás no merecía ninguna oportunidad.

Los horizontes se escurrían al otro lado de las ventanillas. Las luces de las ciudades por las que pasaban dejaban endebles marcas en la carrocería. Durante el día conducían sin rumbo y sin mapa, trazando su propio itinerario. Por la noche se dejaban vencer por una modorra que les arrullaba donde quiera que les sorprendiera la luna, derrotados por un letargo sin sueños. Hasta que soñó con ella haciendo autostop.

Apareció en una recta la tarde siguiente, tal y como había visto en su sueño, más rubia, menos virginal, más brillante del sudor de una tarde a pleno sol. Su destino, tan solitario y rubio era el mismo que el de ellos, así que no parecía haber inconveniente en que siguieran los tres juntos.

Los horizontes se escurrían al otro lado de las ventanillas. Las luces de las ciudades por las que pasaban dejaban endebles marcas en la carrocería. Durante el día conducían sin rumbo y sin mapa, trazando su propio itinerario. Por las noches ya no dormían sin sueños, las más de las veces era una duermevela en el coche de conversaciones a media voz, de confesiones y planes y comentarios subidos de tono. Ellos eran vírgenes. Ella lo había sido. Al final de la primera semana juntos ambos había probado el placer carnal de un cuerpo ajeno. Al final de la segunda semana eran una pareja de tres y las noches se convertían en refriegas, batallas, intercambios de besos, caricias y fluidos sin importar el destino. Podía besarle a él y acariciarla a ella. O que él se inmiscuyera bajo su pantalón mientras ella, sin pedir permiso ni perdón jugaba con sus pezones. Los confines del habitáculo del coche se quedaron estrechos para una expansiva sensación que llenaba a los tres y los daba la vuelta para, al final, devolverlos más cansados, más distintos, a un mundo de carreteras y caminos.

Solitarias explanadas de trigo llegaban hasta el lugar donde se cansan los ojos y dan paso a un cielo que parecía más lejano cuanto más se adentraban al sur. Eran tres pero eran uno, aunque ella siempre se reservaba el derecho de la última palabra. Y dormía en tensión, como si lo hiciera con el dedo en el gatillo de una pistola con la que alejar las pesadillas.

Sugirió que se quedaran en un hotel, cambiar el escenario del coche por una cama. No se les ocurrió decir que no como tampoco había ningún motivo para decir que sí. Así descubrieron sus cuerpos bajo una luz que los convertía en algo completamente nuevo. Pasaron aquella noche reconociéndose de nuevo como la primera vez que descubrieron el asiento de atrás del coche. Pero ella intuyó que, la gran mayoría de las veces, no es que tres fueran multitud, es que hacía que las cosas se debían compartir en trozos más pequeños.

De pronto un día, sin previo aviso, se encontraron frente al mar. Ellos sólo lo habían visto en fotos. Ella había crecido en un pueblo de casas encaladas que miraban todas a un mar tranquilo y cruel. Ella fue la encargada de las presentaciones y se metieron los tres sin pensárselo dos veces, ingrávidos y celestes, contagiados de salitre y algas. Se besaron bajo el agua. Primero ella se besó con cada uno, acercando su cuerpo más y más, tenue en aquella maraña de brazos, labios, de pechos y espaldas. Después los dos descubrieron los labios de los que habían escuchado mil fantasías, cientos de planes y un buen puñado de confesiones. Ella se hizo a un lado, convidada de piedra, mientras cada uno colonizaba con manos y brazos un cuerpo que siempre les había sido ajeno pese a estar al alcance de los dedos.

Aquella noche ella toma la decisión. Los mira con el cariño reservado para las cosas que has visto crecer. Él, despierto, finge dormir. Con pulso impreciso resigue su sombra en la pared, tratando de dibujarla para cuando ella se marche, para que quede algo más que su hueco. Los segundos antes del amanecer son niños crueles y asustadizos, cobardes. Se da la vuelta y se marcha sin una mirada atrás. Sin un adiós. Entregando su victoria a aquél que nunca iba a perder.

mp3: Muñeco Vudu “Con el dedo en el gatillo”

Lejos (de casa)

2010-02-17T08:01:00.001+01:00

Cambia de piel, busca una excusa.

El tiempo se ha roto de tanto vapuleo.

No es que te haga falta justificar
esa boca de desierto,
mas se hace necesario
convivir con el resuello del pecado.

Como una meretriz de saldo
desgranas amantes a granel
que nunca tuvieron nombre
ni sombra en la pared.

Taconea tus zapatos
enjaretados de rubí,
con tu mejor cara de mártir
di que quieres estar lejos de casa.

Firmada la sentencia sólo resta bajar el telón.

mp3: Christina Rosenvinge “Tok, tok (acústico)”

Patronaje

2010-02-16T08:53:00.001+01:00

Y si muero por encontrar en ti
las anchuras de un lugar
que se me había quedado estrecho.

Aún así, sabiéndome
en éste pretérito imperfecto,
descubrir que no soy lo que espero
es reiterar lo evidente.

Que me duele el silencio
y me escuecen las palabras
que se escudan en otros cuerpos que nunca conocí.

Porque para salir de
este laberinto en ruinas
tendría que volverme minotauro,
bastardo de una condena
que se ofrece en los anuncios por palabras.

Deseo vinagre para las heridas,
acumulo rencores como cheques al portador.

Qué has hecho conmigo,
simiente del mal augurio,
que se me destierra el alma de éste frágil recoveco.

mp3: 30 seconds to Mars “Kings and Queens”

Por mí, por todos mis compañeros y por mí el primero

2010-02-08T21:15:00.001+01:00

Vivía en un barrio más allá de las vías, un árido conglomerado de bloques tan mastodónticos que le hacían sentir aún más diminuto, vulnerable como en el patio del colegio a merced de los matones del recreo. Los días empezaban y terminaban con los terremotos artificiales de los trenes que llevaban a cualquier otro sitio lejos de aquél lugar en el que sólo se atrevían a crecer las malas hierbas. Los sábados los pasaba jugando con otros chicos del barrio. A veces a “policías y ladrones”, otras al “escondite inglés”, las más de las ocasiones a la pelota en sus más diversas variantes y, muy de vez en cuando, al “escondite”.

En eso era en lo único en lo que era el mejor de todo el barrio. Era capaz de estar en el mejor escondite durante el tiempo suficiente sin que nadie le encontrara, agazapado, esperando, conteniendo la respiración, midiendo el paso del tiempo por el número de trenes que atronaban al otro lado, calculando cuántos habían sido descubiertos antes que él. Y en el momento preciso, salir raudo en dirección a la pared para gritar “Por mí, por todos mis compañeros y por mí el primero”, sintiéndose el más importante del universo por haber logrado al resto de chavales de las cadenas impuestas por el cazador al que le tocaba aquella ocasión. Le gustaba imaginar que cada vez que pronunciaba ese sortilegio retrasaba, aunque sólo fuera un poco, su crecimiento, que prolongaba la niñez en aquél barrio sórdido.

Sólo hubo una ocasión en la que no logró llegar el primero a la pared y gritar con toda su capacidad pulmonar aquel mantra que los salvaría a todos. Y supo que todo su esfuerzo había sido en vano, que al no haber sido él quien repitiera las palabras mágicas, todo el tiempo que había conseguido arrebatar al crecer había caído de golpe sobre todos y cada uno de sus vecinos, alejándolos de los bocadillos de nocilla y las partidas de chapas, de los dibujos los sábados después de comer y de los campeonatos de peonza, de las eternas tardes de principio de verano cuando podían llegar a casa a la hora en la que asomaban las primeras luciérnagas.

mp3: Rosa León “Jugando al escondite”

Un desastre manifiesto

2010-02-07T21:03:00.001+01:00

Él era de los que, meticulosamente, etiquetaban, organizaban, categorizaban y trazaba con tiralíneas los caminos de su vida. Para ella el caos era la extensión de sí misma, una forma de expresión.

Pero el día que, en el supermercado, ambos se abalanzaron hacia el último sobre de Tang (sabor tropical) durante la fracción de segundo que sus dedos se rozaron por primera vez, supieron que terminarían con una hipoteca a nombre de los dos.

mp3: Nacho Vegas “Un desastre manifiesto”

Bad romance(s)

2010-01-21T21:10:00.001+01:00

Sorprendido me encuentro ante la avalancha de versiones de la canción “Bad Romance” de Lady Gaga que campan por el youtube. Estas son unas cuantas, establecidas de forma totalmente aleatoria y arbitaria (bueno, la impuesta por el youtube)

Dos heteresexualas y una chica con pinta de “qué he hecho yo para merecer esto?” con una base casiotone, gorgoritos rolo beatbox y más pluma que el edredón de Jorge Javier Vázquez. Se esfuerzan por parecer que están cantando en directo cuando se ve que la cosa está tan enlatada como las anchoas. Pero en vez de aceite deben usar XY (o Crisco, vete tu a saber)

Versión beatbox y a capella, casi nada. Las chicas no se saben la letra. La percusión, super profesional, la hacen con la tapa de un boli bic contra la pared de gotelé (al final la chica le da con una saña que parece estar pensando en el ex novio que la dejó a dos velas hace un par de días) Ya que hacen el video aprovechan para redecorar el pisito.

El sobrino pequeño del chino Cudeiro, tan inexpresivo como su tío coge la canción de la Gaga y la transforma en himno de campamento mariano. A la luz de la fogata, bajo las estrellas, con su guitarra. Qué bucólico todo.

Éste acompaña al anterior en su campamento mariano, pero el micro falla aún más y se acopla que es un gusto. Pero a él le da igual: sonrisa de medio lado, ceja alzada y creyéndose el más chulo del barrio. Es tan maloso que el puente lo canta rollo crooner. Ni que quisiera ser Frank Sinatra y le estuviera saliendo como si Michel Bublé fuera sodomizado por el gallo Claudio.

Versión reconcentrada, en blanco y negro. El chico se cree que está haciendo una escena para el Antonioni y por eso se permite meter ciertas morcillas cuando no es capaz de leer la letra que tiene en el papel delante (aunque fuera de cámara) Es lo que pasa cuando las modernas de mierda tratan de hacerse las interesantes y se quitan las gafas de pasta sin graduar: que no ven ni el chorizo que se tienen que comer.

El baño es un gran lugar para versionar a la Gaga, al fin y al cabo, todos cantamos debajo de la ducha y parece que lo hacemos bien. El problema que, cuando cerramos el agua, la acústica cambia y nos damos cuenta de que nuestra voz no se parece en nada a lo que creíamos. Y claro, en el baño todos tenemos cascos, micrófono (o lo que tenga en la mano, aunque a mi me ha parecido verlo en alguna sección de www.lamaletaroja.com) y el inevitable casiotone. Es evidente que los baños tienen muy buen acústica. Y si te pega un apretón tampoco vas a tener demasiado problema.

La prueba de que la canción original es de los 80. Ese pelo! Ese teñido! Esos pendientes! ESE PELO! Vamos a ver ~~mamarracha~~ si cuelgas tu video en el youtube para que lo vea todo el planeta, por lo menos ten la decencia de peinarte. Eso que llevas en la cabeza NO es un peinado, reconoce que te has levantado de la cama y te has puesto a balar delante de la cámara ¿Compartirá estilista con Karmele y su tsunami?

Raphael y Rocio Jurado tuvieron un hijo. Lo llamaron Igor y lo mandaron muy muy lejos porque la sociedad española no era capaz de tolerar aquél engendro fruto de los amores prohibidos de sus más grandes tonadilleras. Pero lo hemos encontrado (en mala hora)

Autoestima por los suelos. Pelo grasiento. Y un estilazo que para sí lo quisiera la Chelo García Cortés. Y lo siento nena, pero no cantas un pedo.

De fondo la cama puente de su habitación adolescente. Kilos de maquillaje para tapar el acné. Y voz de travelo que acaba de llegar a la pubertad.

Barbie Falete no podía faltar a ésta ineludible cita con las versiones, revisiones y perversiones de la canción de la hermafrodita alienígena. Ella se esfuerza, le pone sentimiento… y no se le oye una mierda. Es lo que tiene grabar los videos con la webcam.

Estos han conseguido que me lleve las manos a la cabeza. Realmente, a los ojos para intentar arrancármelos después de semejante revoltijo de trash ochentero, estética sadomasoquista y toda la pluma del mundo.

Ésta por lo menos parece cantanta profesional, aunque el rollo Christina Aguilera quejándose de sus almorranas hace un escaso favor a la canción. Pero bueno, la chica pone morritos, muestra mamella y salva la dignidad.

Me parece que ésta es la versión más digna: esta persona sabe tocar la guitarra con cierta maestría, usa bien su voz y se sabe la letra. Sé que es transexual pero no recuerda si chico o chica. De todas formas, la versión merece la pena.

Y el original… si tenéis ganas de verlo.

mp3: ¿De verdad después de ésto vais a aguantar que ponga el enlace del Spotify a ésta canción?

Sálvate

2010-01-19T20:42:00.001+01:00

Se adelantan los vientos de la primavera
huele a romero y a humedad,
la bayoneta cruzada en la espalda
con la vieja manía
de construir castillos en el aire.

Cruzando calles a ciegas,
el loco del tarot no despegará
los labios.

Habiendo perdido la costumbre
de batallar contra pesos pluma,
se hace cuesta arriba
la tradición de inmolarte.

Sálvate de los tiempos de bruma.

Sálvate de la cordura traidora.

Sálvate de la insidiosa morriña.

Ajustando cuentas con el destino
trazado en la palma de la mano,
arena de reloj
llenando los bolsillos.

Pudiendo ser tu propio adversario
te convertiste en tu esclavo.

Se adelantan los vientos de la primavera.
No osan pasar más allá del zaguán.

mp3: Moloko “Come on”

El orgullo del Tercer Mundo (o África empieza en los Pirineos)

2010-01-11T19:08:00.001+01:00

Esta entrada no es la que tenía planeada colgar hoy, pero lo que he sufrido ayer merece que me desahogue un poco.

Se supone que vivimos en un país desarrollado, que pertenecemos a la Unión Europea (éste semestre, incluso, somos el país que la preside). Pues bien, con tanto desarrollo como el que tenemos, resulta que cuando hay una helada y cae una nevada, el país desarrollado se colapsa y vuelve a la edad de piedra, o de hielo, como prefiráis.

Así, un viaje de cuatro horas y medias se transforma en una odisea: mi tren destino a la Villa y Corte tenía que salir a 19:20 pero se retrasó hasta las 19:50 ¿Por qué? Sin explicación alguna, porque para qué le vas explicar nada a los sufridos clientes y viajeros. Que se joroben. Al menos ese era el careto de todo el personal del tren. Las estaciones se sucedían con más o menos normalidad. Y a las 23:00 se llegó a Valladolid donde, en teoría, había cambio de tren. Algo anunciado en la web de Renfe desde dos días antes. Sabiéndolo de antemano te plantéas que ya tendrán el nuevo tren preparado, que lo pondrán en el andén de enfrente y cambiarás de vía tan feliz sin más contratiempo… Craso error: el nuevo tren no estaba listo y nos dijeron que tardaría 45 minutos que se alargaron hasta casi la hora y media y lo pusieron en otro anden al que, para acceder, había que subir una pasarela de escaleras empinadas lo que, con los maletones que llevaba la gente lo convertía en una proeza digna de unos cuantos cantares de gesta. Al final el tren se puso en marcha llegando a su destino a las 2:00. En fin. Resignación. No va a haber metro así que habrá que soltarle la tela a esos majos señores que conducen coches y se hacen llamar Servicio Público: los taxistas. Lo que no se esperaba nadie es que el tren anterior todavía andaba esperando taxis y que estos aparecían con una frecuencia de uno cada cinco minutos. La cola de doscientas personas en la estación de Chamartín era de proporciones épicas. Así, a la intemperie hubo que esperar más de dos horas hasta que un simpático taxista (esto va sin coña, era majo de verdad) apareció para llevarme hasta mi casa. Hasta que apareció, un grupo de intrépidas damiselas se enfrentaron a los seguratas de Chamartín para pasar dentro de la estación y resguardarse del frío. La actitud de estos no es que fuera lamentable, es que fue tan delirante (uno de ellos llegó a decir “A mí no se me quejen y prendan fuego a la estación que es lo que tienen que hacer”) que llamaron a las fuerzas del estado que, como no tenían nada mejor que hacer, se presentaron en la estación. Hasta seis zetas y una furgoneta se presentaron en el lugar de los hechos. Poco más y nos piden que nos disolvamos por reunión ilícita. Y para más recochineo, a las 4:15 sale un policía con voz engolada que anuncia que van a abrir la estación para que los que quieran puedan entrar a resguardarse del frío pero que no se hacían responsables del lugar en la cola para los taxis. Qué gracioso. La estación de Chamartín abre sus puertas a las 4:30.

Al final, a las 4:35 logré llegar a casa. Sólo tardé 9 horas en llegar a mi destino.

Y digo yo ¿qué pasa en el norte de Europa cuando ocurren éste tipo de cosas? ¿No nos pueden enseñar nada a los pobres españolitos?

mp3: Snow “Informer”

La señorona

2010-01-07T19:43:00.001+01:00

Al fondo del bar, humo y luces tenues. Tan dramático es para ella el no ser capaz de desprenderse de aquellos modales empañados de naftalina como que le quede como un saco cualquier modelito de “haute couture” cortado a medida. Sus formas de señorona de sesenta años contradice una edad biológica que no llega al tercio de siglo. Harta de la imposibilidad de verse favorecida de forma alguna por los modelitos acordes con los años que pone en su carné de identidad ha optado por el luto como base de su fondo de armario. El negro de moda entre los góticos, aquél que siempre se considera que combina bien con cualquier cosa, el que se cree que hace la silueta más estilizada, en su caso se transforma en un borrón en tu visión periférica. De pronto un manchurrón negro llena el espacio, mientras un aroma de flores marchitas toma posesión del ambiente transformando al resto de los presentes en estatuas convidadas a su prematura decrepitud.

Dicen que perdió la razón como una Penélope de Serrat. Que por eso habla en voz alta consigo misma con un tono que hiere el tímpano de todo aquél que están en un radio más o menos próximo a su influencia. El tema casi siempre es ella misma en una suerte de monólogo autobiográfico con el que templa los días para darles la forma que mejor se adapte a su incapacidad de que alguien se interese por su incesante charloteo. Aquellos que, por desconocimiento o audacia, han tratado de interesarse por lo que dice, por sus historias, sus anécdotas o sus necias opiniones, generalmente no sacan nada en claro más que desquiciadas disquisiciones sobre la vida que dan lugar a comentarios jocoso. Especialmente cuando, con un auditorio que la presta atención, trata de hacerse más intelectual de lo que es.

Al fondo del bar puedes llegar a escuchar perlas que persisten en tu memoria dado el asombro que te producen como aquello de “Una vez me he fumado un porro de manzanilla y casi me muero”, esas opiniones políticas dignas de usarse como muletilla en cualquier conversación del tipo “Hay que distinguir entre dos izquierdas: la buena y la mala”, los impagables momentos literarios “Me gusta mucho Monterroso, nunca me he terminado de leer su historia sobre el dinosaurio, pero lo sigo mucho” o “Pocoyo es demasiado intelectual para mí”, sin olvidar sus conocimientos histórico-electricistas “Me he quedado sin luz en casa: se ha caído la gleba”

Cerca de la cirrosis, la dejamos en el fondo del bar, humo y luces tenues, mientras ojea el Venca como quien revisa el Vogue.

mp3: Lostprophets “It’s not the end of the world but I can see it from here”

Top 2009. Toma 3

2010-01-06T12:21:00.001+01:00

Y las diez canciones que más he escuchado a lo largo del 2009 son las siguientes.

10. Silvia Superstar - Queen Bitch

La cantante de los Killer Barbys se descolgó éste año con un disco que da más de lo mismo que con el grupo: canciones breves y espídicas, divertidas.

No he encontrado ningún vídeo con la canción que más he escuchado y más me ha gustado, así que os cuelgo el single, “Less love”, que tampoco está nada mal.

9. La buena vida – Viaje por países pequeños

En el 2009 nos enteramos que LBV se quedaba sin la voz de pequeña ~~hija de puta~~ hija de mujer de moral distraída de Irantzu y, mientras esperamos un larga duración, nos tuvimos que conformar con un single de tres canciones que demuestran que la vamos a echar de menos, pero muy poco.

8. Kasabian – Underdog

Movido y cañero, como suelen ser dos o tres de las canciones de los discos de Kasabian. El resto de los discos normalmente no son nada del otro mundo, pero sabes que siempre tendrá algún himno (como aquél memorable Empire de su disco anterior)

Y sí, el cantante está que trisca.

7. Dorian – Simulacro de emergencia

El esperado disco de Dorian tenía una tarea titánica: conseguir que nos olvidáramos de un himno como A cualquier otra parte. Lo lograron en parte: no hicieron un nuevo himno sino todo un disco de grandes canciones.

6. Fabio & Glitter Klinik – Celebritis

Mira que MacNamara lleva años en el candelabro. Pero con petardazos como éste, siempre consigue que terminemos metiendo sus canciones en el repertorio de canciones etílicas.

5. Love of Lesbian – Club de fans de John Boy

Puede que nunca se me pase por la cabeza como uno de mis grupos favoritos, pero lo cierto es que Love of Lesbian siempre están ahí, de los que más escucho, especialmente desde que se pasaron al español.

4. Mando Diao – Gloria

Ese tono Tom Jones. Esa estética sesentera/mod. Ésta fue mi canción del verano.

3. Manos de Topo – Ejército Ruso

Soy consciente de que a la mayoria de la gente la voz de Manos de Topo les pone nerviosos.

Pero el toque de surrealismo näive es lo que hace que me gusten.

2. Fangoria – Mas es mas

Siempre he sido fan de Fangoria, supongo que se debe a ser marica y haber crecido en los 80. Pese a ello, el último disco de Gara & Canut me parece una mamarrachada que no llega ni a la suela de los zapatos de lo que podrían haber hecho. Toda la culpa la tiene Vaquerizo, lo sé. Por eso no están en el número 1. Por eso prefiero poner la versión que hicieron en “Sé lo que hicisteis” del dueto con Saritísima.

1. La Casa Azul – Yo También

Mientras esperamos que en el 2010 Guille Milkyway nos entregue la continuación de “La revolución sexual”, el chico ha intentado endulzarnos la espera con un disco de rarezas, La nueva Yma Sumac (lo que nos dejó la revolución) y con la banda sonora de una peli, cuyo tema central es éste pedazo de rumba tamizada por el filtro LCA. Los primeros días desde su lanzamiento la tuve en modo repeat como un poseso. Es genial. Es mi número 1 del 2009.

Top 2009. Toma 2

2010-01-04T19:17:00.001+01:00

Retomando el tema de la lista musical de las canciones del año precedente, por aquello de dejar sitio a lo que venga en éste 2010, seguimos con otras diez canciones que no han parado de sonar en mi iPod/iPhone

20. Pete Yorn & Scarlett Johansson – Relator

Empecé a escuchar el disco con cierto escepticismo, propio de todo aquél que se enfrenta a un álbum de una estrella de Hollywood, máxime después de aquél vergonzante homenaje que la rubia le hizo a Tom Waits. Y sin embargo, el toque indie y näif hace que te desprendas de prejuicios y disfrutes del disco. Será cosa de Pete Yorn.

19. Kings of Convenience - Mrs. Cold

Supongo que Kings of Convenience en ésta lista significa que, cada vez más, paso por el aro del pop/rock más adulto y reflexivo. Pero es que es inevitable rendirse a la dulzura de ésta canción y del disco entero.

18. Cobra Starship - Good girls go bad (feat. Leighton Meester)

Pero claro, después de hacerme el adulto me sale la vena petarda.

La canción es divertidísima, intrascendental y pegadiza como un chicle. Y encima participa Leighton Meester (hablando de actorazas metidas a cantantes) que, para quien no la conozca, es la entrañable malosa de “Gossip Girl”, uno de mis guilty pleasures televisivos más vergonzantes.

17. Nacho Vegas - Las inmensas preguntas

Como los erizos, ya sabéis, los hombres un dia sintieron sufrir y quisieron compartirlo. Entonces, inventaron el amor. El resultado fue, ya sabéis, como los erizos.

Mr. Vegas, como nos tiene acostumbrados, nos entregó éste año un EP continuación del enorme “El manifiesto desastre”. Las canciones, heridas abiertas y verdades como puños, con las que lacerarnos con un poco de ironía. Y el video, continuación de aquél germinal “Seronda”, de hecho, en la intro del vídeo, las imágenes pertenecen a dicho video.

16. A Human - A horse with no name

Una versión de un clásico, encajado en el disco de A-Human, mucho mejor disco de lo que muchos critican. Después de la trascendencia de Vegas, viene bien despejarse un poco.

15. La Prohibida - La química me ha dado lo que tu no me das

La Prohibida, en mitad de la tabla, consiguió en el 2009 lo que intentó Fangoria, hacer un disco coherente, con letras que le habrían salvado el trasero a Gara y a Canut.

14. Benjamin Biolay - La Superbe

Benjamin Biolay consigue sacudirse la sombra de ser el ex-yerno de dos mitos como Mastroiani y Deneuve. El disco, que toma el título de su primer single, una titánica obra de 23 temas, es una obra de arte en todos los sentidos: arreglos, producción, sonido, voz… y casi mejor no entender lo que dice porque el exceso surrealista de sus letras le resta cierto encanto.

13. Placebo - Devil in details

Con Placebo pasa como con Muse, su nuevo disco no emociona como sus anteriores álbumes.

Pese a ello, “Battle for the sun” es considerablemente más accesible y menos grandilocuente que el de Muse y, por ello, es más agradecido.

12. Jay Brannan - Can't have it all

Mi futuro marido es un poco moñas y quejica. Pero luego canta esto…

y se lo perdonas. Además de que es monísimo!

11. Gossip - Heavy Cross

Y se armó la gorda. En sentido literal. 2009 ha sido el año en el que Beth Ditto y compañía pasaron a formar parte de una multinacional y ella se ha transformado en una trensetter vestida de dorado.

Top 2009. Toma 1

2010-01-03T21:23:00.001+01:00

Estamos en ésa época del año en el que echamos la vista atrás y valoramos lo que han sido los 365 días anteriores. Como todos los años, en los medios de comunicación se dedican a hacer listas de todo y a mi, a título personal, las que más me interesan son las de música. Creo que éste es el tercer año que hago lista de lo que más he escuchado y mejor he valorado según el iTunes, con lo que se quedarán fueras algunas que he escuchado a través de lo que creo que ha sido la verdadera revolución musical del año, el nunca suficientemente loado Spotify que, en cierta forma, ha cambiado la manera que tenemos de escuchar música. De todas formas, aquí os lanzo mis treinta canciones del 2009, por si alguno hace algún descubrimiento que le motive:

30. Antony & the Johnsons - Kiss my name

A pesar de que el disco no llegó a cumplir expectativas, hay que reconocer que siempre es un placer escuchar la voz desgarradora de este ser humano. No hay ningún “Hope there’s someone” pero se trata de un buen disco.

29. Muse - United states of Eurasia

Bellamy se quiso comer a Freddy Mercury y Muse sacaron un disco demasiado pretencioso.

28. Guatafan – Como un fan

¿Qué pasa si tratas de hacer una versión divertida de una canción de La Casa Azul? Pues que la diversión se eleva al cuadrado.

27. Lady Gaga - Bad Romance

Primer ramalazo maricón de la lista. Lady Gaga ha sido la norma musical durante todo el año 2009 con su primer trabajo del que sacó una edición especial con nuevos temas, entre ellos éste que se ha escuchado hasta la saciedad en los últimos meses.

26. Marilyn Manson - Pretty as a swastika

Es oficial, Marilyn Manson ha perdido el rumbo. Y el disco que ha sacado en el 2009 es la prueba.

25. God help the Girl - “Funny little frog”

Un disco bien producido y con canciones la mar de agradables. Si no he entendido mal es un proyecto paralelo de los de Belle & Sebastian con lo que la elegancia está más que asegurada.

24. Matt & Kim – Daylight

Canción alegre. Y a ciertas horas de la mañana eso se agradece mucho.

23. Air – Sing sang sung

No se puede decir que el disco de Air esté a la altura de otras de sus grandes obras, sin embargo, no decepciona.

22. Arctic Monkeys – Crying Lightning

Estos se quedaron sin revalidar el primer discazo. No hacen malos discos, pero no son tan buenos.

21. Christina Rosenvinge – Nana de Agosto

“Tu labio superior” salió en el 2008 pero en el pasado 2009 sacó un EP con cuatro canciones que complementaban aquél.

Fachada

2009-12-21T20:53:00.001+01:00

Los planos existenciales por los que me muevo son prolijos en personajes curiosos, personajillos y cabareteras de medio pelo con pretensiones de algo mas que una vida opaca y anodina.

Mirad a aquel, por ejemplo, el que se cree el hombre perfecto: inteligente, divertido, atractivo... Todas las cualidades que adornan a los usuarios de Varon Dandy, Brummel o Agua Brava. Pero nadie es un buen juez de si mismo y la objetividad se distorsiona ante el espejo en el que nos miramos. La realidad sí que es imparcial y, de la misma forma que él ve la brizna en el ojo ajeno, los demás ven la viga que hay en el suyo. Pero mientras se encarga de señalar la brizna en los otros, tratando de librarse de toda mácula, los demás, los que son objeto de su inquina y su malevolencia disfrazada de humorismo heredero de la rancia tradición arevalista (o, para el caso, de Marianico el Corto) callan y otorgan, no por evitar la confrontación, no por darle la razón (que a veces tiene, aunque la pierda dadas sus formas) sino por la apatía que les invade ante tamaño despropósito de personaje. No pueden por menos que compadecer el esfuerzo, consciente o inconsciente, que tiene que hacer para mantener una fachada que cuando accidentalmente se resquebraja muestra, en toda su opacidad, la mediocridad y zafiedad que lubrica sus engranajes.

Depende de la luz del ascua a la que acerque su sardina, pero todos los rostros que presenta, sonríen al interlocutor de turno, le regalan el oído con lo que cree que son las mejores palabras (aunque la mayor parte de las veces son términos rimbombantes cuyo significado desconoce y que, pocas veces, son las apropiadas para la ocasión) mientras espera el momento propicio en el que poder hundir el puñal en la espalda de la persona que tiene delante. El problema al que se enfrenta cuando trata de zaherir a alguien es la incapacidad de usar las habilidades sociales con cierta mesura, lo que se traduce en montar tanto estropicio como un elefante en una cacharrería cuando la discreción sería mucho más apropiada. No obstante, sus denodados esfuerzos por resaltar mas allá de los humos y las sombras de los bares le convierten en el máximo exponente de lo que no debiera ser nadie en su sano juicio. Afortunadamente, la experiencia, el paso del tiempo, pone a cada uno en su lugar y te dota de las armas y los escudos con los que evitar que las inquinas ajenas te afecten como lo hacen los mosquitos.

mp3: Black Eyed Peas (ft. Macy Gray): Request line

Cien días en mi vida

2009-11-29T13:42:00.001+01:00

Cuando empecé a escribir éste blog no tenía un objetivo muy definido. Quiero decir, mucha gente escribe bitácoras para dedicarlas a su afición, al actor que le quita el sueño o a dar opiniones sobre música, cine o literatura. En mi caso, la temática sigue sin estar definida después de más de dos años de publicación y noventa y nueve posts anteriores a éste. He hablado de música, de cine, de libros. He colgado cuentos y poemas. He soltado diatribas y pontificado sobre temas y más temas. Me he desnudado y me he vuelto a vestir. También ha sido útil: he aprendido que hay mucho joputa suelto, mucho hipócrita y mucho trepa, más de los que te esperas, más de los que te planteas, y el blog ha servido como improvisada criba.

Éste es el post número cien. Cien días. Cien trozos de mi.

Pensaba reeditar alguno de los post de días pasados. Algún cuento del que me siento menos avergonzado. Alguna opinión sobre el mundo. Pero creo que no es necesario que cada cual puede tener historias que les gusten más, opiniones con las que no estarán en absoluto de acuerdo y otras con las que coincidirán plenamente.

El show continúa.

mp3: Ismael Serrano “Cien días”

Remembranzas culinarias

2009-11-28T23:51:00.001+01:00

Que la comida nos trae recuerdos no es nada nuevo, que se lo digan a Proust y a sus madalenas. Esto viene a colación de que estoy metido en la cocina preparando un curry y he recordado la primera vez que lo probé. Yo debía tener 23 o 24 años y estaba en plena efervescencia de liberación homosexual, vamos, lo que viene a llamarse la fase puta que viene tras la salida del armario.

Estaba por aquellos entonces en una relación un tanto extraña con un tío que me sacaba catorce años y me parecía el tipo más interesante que he conocido nunca (lo siento por las parejas que he tenido después: ninguno ha superado ese listón): era mayor que yo, tenía una vida MUY interesante, amigos con los que tener conversaciones que retaban intelectualmente, gente con la que podía hablar de cocina y acto seguido debatir sobre María Zambrano, me llevaba a cenar a sitios donde ni se me hubiera ocurrido ir, visitábamos calas que nunca he vuelto a pisar... Volviendo al curry, éste chico, bueno, hombre, tenía un novio que vivía en Los Angeles (casi nada) y llevaban una relación abierta. Vamos, que se ponían los cuernos mutuamente con el conocimiento y el consentimiento del otro. La cosa es que el novio fue de visita a Santander y me invitaron a cenar a su casa porque iban a preparar curry. Ésa fue la primera vez que lo probé y, en honor a la verdad, me encantó.

Después han venido otros currys y otros hombres. Buenos, malos, mejores o peores. Pero ninguno igual.

mp3: George Michael “Outside”

Autosuficiencia

2009-11-18T20:35:00.001+01:00

Un interludio antes de seguir con Catholic Star System

Veamos lo que el diccionario nos dice al respecto de éste término:

autosuficiencia.

(De auto- y suficiencia).

1. f. Estado o condición de quien se basta a sí mismo.

2. f. suficiencia (‖ presunción).

Fuente: www.rae.es

Parece que no queda excesivamente claro, ya se sabe que lo que es la RAE es bastante parca en explicaciones. Vamos a ver si se explica mejor con el adjetivo:

autosuficiente.

1. adj. Que se basta a sí mismo.

2. adj. suficiente (‖ que habla o actúa con suficiencia).

Fuente: www.rae.es

Vaya caso, estos se explican igual que un libro cerrado. Tomando como base eso de “Que se basta a sí mismo” podemos inducir que, referido a una persona, se refiere a alguien capaz de subsistir por sus propios medios, sin ayuda de terceros. Evidentemente, en un entorno social como el que nos movemos hoy en día eso es prácticamente imposible. La intervención de otros congéneres muchas veces es inevitable, la mayorías de las ocasiones es imprescindible, necesaria, no siempre agradecida. Así, somos entes sociales, nos movemos dentro de lo que es ésta sociedad requiriendo de la cooperación y la interacción de los otros. En cierta forma, la autosuficiencia pura, es una falacia en sí misma.

Ahora bien, la realidad no es tan plana como la pintamos, ni mucho menos, más al contrario, esta conformada por múltiples facetas, en algunas de las cuales sí que podemos encajar la autosuficiencia.

Volviendo a la reveladora definición de la RAE, la segunda acepción propone una concepción negativa al equiparar suficiencia con presunción.

presunción.

(Del lat. praesumptĭo, -ōnis).

1. f. Acción y efecto de presumir.

2. f. Der. Hecho que la ley tiene por cierto sin necesidad de que sea probado.

Fuente: www.rae.es

Todo queda mucho más claro, dónde va a parar: si eres suficiente, eres presuntuoso y, por ende, presumido. Y todos sabemos cómo acabo cierta rata que se compró un lazo y terminó durmiendo con su enemigo (para quien no esté familiarizado con la referencia al folklore infantil, puede enterarse aquí)

A nivel personal (nadie es un buen juez de sí mismo, lo sé) me considero bastante autosuficiente, vamos, que soy de los que se sacan las castañas del fuego. A veces me cuesta. Y a veces me cuesta hasta pedir ayuda, uno es así de cabezón y orgulloso. Pero no me jacto de ello. Espera. Estoy escribiendo una entrada al respecto. Sí que estoy siendo presuntuoso. En fin, yo no tengo la culpa de ser tan sexy.

mp3: Boy hits car “This song for you”

Catholic Star System: pareja cómica

2009-11-13T20:51:00.001+01:00

Ambas llevan el mismo traje de chaqueta, corte perfecto, color inmaculado, firmado por un gran diseñador convencido para la causa, pero no parecen el mismo. El tinte, del mismo número, no resalta los mechones de una de la misma forma que a la otra a pesar de todos los intentos de las estilistas contratadas para peinarlas igual. Mientras una anda airosa sobre tacones que darían vértigo a un drag-queen, la otra mantener un precario equilibrio que evite que se dé de bruces contra el suelo y haga el más espantoso de los ridículos. Han tratado convertirlas en las perfectas apóstoles de la buena nueva y han logrado transformarlas en las dos caras de una misma moneda. No es que una sea peor que la otra, pero ésta derrocha glamour y saber estar donde la otra se siente como un pez fuera del agua. Aunque las dos saben exactamente lo que tienen que decir cuando tienen un micrófono, una grabadora, una cámara delante.

- Eres afortunada de ser la abuela del hijo del señor- sonríe mostrando una perfecta y refulgente hilera de dientes.
- Muchas gracias… y gracias por apoyarnos en ésta causa. Dice mucho de tí- su sonrisa no le llega a los ojos.

Llevan varios días sin separarse la una de la otra. Su confesor le dijo que sería buena idea que la acompañara como portavoz de la próxima llegada y desde entonces parecen gemelas, siempre vestidas, peinadas y maquilladas igual. A veces los periodistas dudan de quien es la verdadera abuela y quien es la rutilante estrella que les da apoyo.

- Gracias a vosotros por haberme acogido de tan buen grado, me siento como si formara parte de una gran familia- aunque si no fuera por mí toda ésta historia no tendría ni la mitad de eco mediático que tiene, porque sí, tenéis una virgen preñada pero si yo no estuviera aquí ninguno de esos periodistas de segunda fila os harían el menor caso. Y esos periodistas son los que llegan a la gente y la gente lo que quieren son gente glamourosa como yo, no payasetes arribistas que no saben ni cómo comportarse en público.
- Pero si no fuera por ti…- lo tranquilos que estaríamos, que hay que fastidiarse con la famosilla ésta, que no ha hecho nada y no hace más que chupar cámara y hacer declaraciones como si la realmente embarazada fuera ella. Que ya me he dado cuenta yo de que nos mira por encima del hombro, que no estamos a su nivel. Puede que yo no tenga tanto dinero y tanta educación como ella, pero yo nunca me he rebajado ante nadie y una es una mujer decente, que no sé yo si ella lo será porque me acuerdo de haber visto en la televisión cada cosa sobre ésta. –… habría gente que no escucharía la buena nueva.

El cumplido la halaga, sabe que es cierto. Desde que ella se ha unido son la comidilla de todos los programas de televisión y muchos otros conocidos aristócratas y artistas se han unido a su causa. Ella sabe que es la verdadera estrella y que la gente les sigue porque ella participa, sino de qué Harmani se iba preocupar por vestirlas a ambas. Ni en ese programa del sábado por la noche les dedicarían cuatro horas de entrevista. Estaban cambiando el mundo, la fe de la gente, pero ella sabía que era realmente ella la que lo estaba provocando. La otra es capaz de leer en su cara lo que está pensando y la reconcome por dentro que se esté convirtiendo en protagonista por encima de su propia hija, pero sabe que el tiempo pone las cosas en su lugar y que cuando nazca SU nieto el equilibrio se volverá a restablecer. Armada de paciencia cristiana se dispone a esperar a interpretar su abuela del nuevo hijo del altísimo.

-Nena, espera un momento que se te ha salido un mechón del moño- le arregla con pericia el peinado. Esta no sabe ni peinarse, de verdad que si no es por esto de qué me iba a juntar con una ordinaria como la aquí presente que no sabe estar ni se ha visto en una como esta en su vida. Es que no tiene ni idea de cómo llevar el traje y mira que es difícil llevarlo mal con lo maravilloso que es.
- Ay, gracias, que no me había dado ni cuenta, con este viento…- si me vuelve a tocar no sé si seré capaz de comportarme. Que el padre de mi nieto me perdone, pero ésta mujer es mala, sólo está aquí para hacerse publicidad, que me conozco a las de su calaña, que siempre están intentando salir en televisión y es lo que quiere ésta, que se le ve a la legua.

Ambas se miran, se miden y se sonríen. Para volver la cara en cuanto pasa el tiempo prudencial establecido por las convenciones sociales.

mp3: Nudozurdo “El hijo de dios”

Catholic Star System: guest starring

2009-11-11T20:59:00.001+01:00

Las luces del estudio no la deslumbran: ella ha visto la luz de la virgen y ningún resplandor se puede igualar a ese. Antes de que se encienda la roja lamparilla de la cámara ella ya ha arreglado la chaqueta de su Chanel, se ha atusado ligeramente el cardado del cabello y humedecido levemente los labios, más que sentarse, se ha colocado en la silla en el ángulo más favorecedor posible. Es consciente de que su imagen ya no es la de aquella musa de los grandes diseñadores de los años 60, pero todavía es capaz de transmitir la misma seguridad, la misma determinación. Y es lo que le ha convertido en uno de los apóstoles de la nueva revelación, de la buena nueva. Se siente honrada del papel que juega en ésta historia y así se lo hace saber a la presentadora que la mira con la cara de pasmo propia de las adictas al botox, la cual no hace más que preguntarla sobre su opinión sobre la llegada del segundo hijo de dios. No viene a salvar al mundo, indica, viene a salvar a la humanidad. Una frase típica, tópica, que los curas no dejan de utilizar. Atrás quedan las fiestas de alta alcurnia en las que ella era la estrella invitada, ahora reconoce, con forzada humildad que está al servicio del que está por venir y que eso la satisface plenamente en todos los ámbitos de su vida. No echa de menos, para nada, esos vulgares y superficiales encuentros con arribistas, pobretones de rancio abolengo, modelos con callos en las rodillas, proxenetas con un Jaguar en la puerta y demás fauna con la que se tenía que relacionar en las situaciones más variopintas, desde la presentación de una colección de joyas a la inauguración de los locales VIP que patrocinaban sus hijos. No podía negar que la condescendencia con la que sus vástagos se tomaban el nuevo giro que había tomado su vida, la molestaba de una forma indefinida, pero no podía dejar que aquello se interpusiera en su papel de portavoz de la gran noticia que supone la llegada del nuevo hijo de dios.

mp3: Melody Gardot "Quiet fire"

Catholic Star System: un apóstol

2009-10-28T23:03:00.001+01:00

Nadie dijo que fuera a ser fácil, pero ninguno pudo imaginar que llegara a ser tan duro. Le cogió todo por sorpresa, una llamada al móvil mientras esperaba para entrar en una entrevista de trabajo, ridículamente vestido con un traje de chaqueta que le iba demasiado grande y un currículum maquillado tan en exceso que parecía pertenecer a otra persona, pero aquello era tan habitual que las mas de las veces no era capaz de distinguir lo que era cierto de lo que no. No es que le gustara mentir, es que no sabia como evitarlo. Tal vez por eso fue el que, de todos los de la familia, se tomó la Inmaculada Concepción de su hermana como un hecho anecdótico sin la menor importancia. No pudo calcular hasta que punto estaba equivocado y, al cabo de los meses, aun recordaba aquella llamada de teléfono como el principio del desbarajuste en el que se encontraba en aquellos momentos.

Al principio resultaba hasta graciosa la atención de los medios, las entrevistas, las fotos, las apariciones publicas, todas entreveradas por el morbo de la gente por saber sobre las vidas ajenas y por ese halo de santidad que envolvía a su hermana y, por extensión, a toda la familia que, de la noche a la mañana parecía haber expiado todos sus pecados, cualesquiera que hubieran sido y el momento en el que los hubieran cometido. A el incluso se le presento un beneficio extra que ni siquiera había entrado a considerar y es que no era capaz de calcular cuantas mujeres estaban deseosas por tener conocimiento carnal con el tío del hijo de dios. Pero esa ventaja solo le sirvió al principio. Cuando acabó la novedad se dio cuenta de que no era mas que otro pelele en manos de algo mucho mas grande de lo que era capaz de entender, de lo que ni el ni ninguno de los suyos era capaz de manejar.

Detrás de todo estaba la mano de aquel puritano confesor de su madre, ese que durante toda la infancia le había estado martirizando e intentando convencer de que debía formar parte del ejercito de dios. Pero el siempre estuvo mas interesado en otra clase de faldas y el voto de castidad jamás estuvo entre sus planes. Hasta su madre se lo echaba en cara, reprochándole con cierta decepción que no fuera todo lo pío que su familia requería. De su hermana no decía nada a pesar de ser tan descreída como el, pero claro, ella era la pequeña, la mimada, la que siempre decía que quería llegar virgen al matrimonio y llevaba el anillo de castidad. Y ese papel era el que se dedico a exprimir cuando quedo encinta. Y a el le seguían echando en cara que no era tan católico como su recién adquirida posición requería. Nadie dijo que fuera fácil, pero nunca creyó que pudiera llegar a ser tan difícil.

Si él hablara... nadie le escucharía.

mp3: Lady Gaga "The fame"

Catholic Star System: efectos especiales

2009-10-25T21:27:00.001+01:00

Nadie presta atención a una anciana demente. Y esa es una baza que ella sabe jugar muy bien, la aprovecha y la maneja a su antojo para que nadie le haga caso. Siempre, de una u otra manera, lo ha hecho así y siempre le ha reportado buenos resultados. Sobre todo después de la guerra, cuando las jovencitas del lugar acudían a ella para restituir su virtud, cuando las solteronas recurrían a sus servicios para encontrar marido, cuando las casadas buscaban atar a sus díscolos esposos, cuando aquellos pobres desviados buscaban satisfacer urgencias carnales en el cuartucho de atrás de la zapatería de su esposo, que en paz descanse. Todo por un precio, módico, pero que le permitió a ella y a su familia vivir con una cierta holgura frente a las penalidades del resto y, para qué negarlo, pagó los estudios de sus hijos, al mayor de ellos, incluso la carrera de medicina.

Pero de aquellos tiempos, de aquellos buenos tiempos en blanco y negro, poco quedaba ya. Llegó un momento en el que todo el mundo se volvió escéptico, descreído, y no necesitaba de sus servicios. La virginidad ya no era importante para llegar al matrimonio. Ser soltera dejó de ser un lastre. El remedio a los maridos díscolos pasaba por disolver el santo matrimonio. Hasta aquellos desafortunados desviados ya no necesitaban de la clandestinidad y los escondrijos, hasta podían casarse. Tanto habían cambiado las cosas que la mujer que había sacado adelante a toda su familia pasó de matriarca a estorbo, una molestia que sus hijos se repartían cada cuatro meses. Se resignó a ser aquella carga, asumiendo que era el justo pago por todo lo que ella había tenido que hacer para que su familia no languideciera con la cartilla de racionamiento, para que los niños vistieran de una forma decente y, sobre todo, que no faltara una comida decente en la mesa. No se avergonzaba de nada, pero de algunas cosas no se enorgullecía.

Que su nieta, la única chica, necesitara de aquellos trucos llenos de polvo sí que la hizo sentirse importante, necesaria, útil. Después de décadas en el olvido, sus conocimientos servirían una última vez. Nada de conjuros, filtros o ataduras. Algo mucho más sencillo: dejarla como si nunca la hubieran desflorado, como si no hubiera conocido varón. Y pese a los años de olvido, aunque no lo hubiera hecho desde hacía casi treinta años, sus manos dejaron de temblar en el momento en el que se inmiscuyó entre los tersos muslos de dieciséis primaveras de su nieta con una aguja en ristre. Y fue su mejor trabajo.

No se le ocurrió a ella toda la patraña que montó la niña, pero al oír al confesor de su nuera supo que lo mejor era callar y fingir que había perdido la cabeza. Nadie presta atención a una anciana demente.

De todas formas, lo más raro de todo es que aquella mañana, a primera hora, mientras estaba vigilando la leche para que no hirviera, entró en la cocina un joven muy parecido a su marido, que en paz descanse.

mp3: The Cardigans "Erase/rewind"

Catholic Star System: el actor de reparto

2009-10-23T20:40:00.001+02:00

Por más que el confesor de su mujer proclamara que al mundo habíamos venido a sufrir, el dolor se hacía, las más de las veces, intolerable para el hombre de carne y hueso. Puede que el ejemplo de los mártires o del primogénito de dios le sirviera a alguien, pero lo que era a él, que las comparaciones le resultaban odiosas, sólo le alentaban a tomarse otra pastilla o beberse una penúltima copa. Aquél divino asunto hacía mucho que había dejado de ser algo familia para convertirse en un despropósito de calado internacional en el que se habían implicado gobiernos, medios de comunicación y la corporación más poderosa del planeta. Hasta los científicos se frotaban las manos, deseosos de analizar el fruto de aquél embarazo en el que estaban implicados una niña con el himen intacto y un espíritu tal vez santo, sin duda lujurioso. Tras el revuelo de los primeros días, a él se le había dejado de lado; el confesor de su mujer sugirió que sería buena idea que apoyara a su hija en aquél momento tan dificil para un chica de su edad pero desde una posición mucho más discreta.No se lo dijo pero él sabía la razón: un cincuentón con obesidad mórbida, un hombre calvo y barrigón con una nariz bulbosa plagada de venillas púrpuras y mofletes colorados, no daba buena imagen. Su esposa sí, una mujer menuda, una señora piadosa de misa diaria y creyente a pies juntillas de cualquier dogma de fe sí que era una buena imagen para la campaña orquestada en torno al embarazo de su niña.

Buscó a tientas el vaso sobre la mesa, sin poder reprimir cierto escalofrío al notar la superficie dura y húmeda, pesada de hielo y bourbon. El reloj anunciaba que aún no era mediodía, tal vez demasiado pronto, pero en alguna parte del mundo seguro que era la hora propicia para tomarse un copazo. Resignarse era la única opción que le quedaba. Eso y beber cada día hasta olvidarse que iba a ser el abuelo del primer hijo de dios en más de dos mil años. Cuando supo que su hija de dieciséis años estaba preñada se tuvo que contener para no apalizarla hasta que confesara quién era el bastardo que había hecho aquello a su niñita. Pero cuando la niña confesó la paternidad del ser que llevaba en sus entrañas, de lo que le entraron ganas fue de morirse y no saber nada más del mundo ¿Por qué clase de imbecil le había tomado para creerse semejante desatino? Pero en su defensa salió su esposa, hecha un mar de lágrimas ante una noticia más grande de lo que nadie sería jamás capaz de tragar. En pocos momento el confesor de su mujer se presentó en casa. Desde aquél momento tuvo que tragarse su orgullo y bregar con una historia que su cerebro le decía que era una patraña. Por eso le había recluido en aquella jaula de oro, para que nada distorsionara la perfecta imagen del cuento que había tramado aquél curilla con ayuda de toda una pléyade de tipos similares a él.

Su atención se centró en la imagen sin sonido en la televisión. Un revuelo de cámaras y periodistas frente a la puerta de un hospital. Como por resorte se levantó del sillón, con una agilidad prestada por la adrenalina que no había poseído en años, tropezando con la alfombra que amortiguó el sonido de la caída, pero no evitó el lacerante dolor en la cadera.

mp3: Blondie "Heart of glass"

Catholic Star System: la corista

2009-10-22T21:11:00.001+02:00

Era la hora; alguien había golpeado la puerta de aquél cuchitril que, airosamente, tildaban de camerino, gritando que faltaban cinco minutos. Se miró en el espejo, se ahuecó el pelo y humedeció los labios, tratando parecer natural bajo tal cantidad de maquillaje y laca que sólo reconocía sus ojos. Se resignó. Se santiguó. Aquella era una de las cosas que le correspondía hacer por ser la madre de la primera virgen embarazada que el mundo había conocido en más de dos mil años. Habitualmente no eran lugares tan cutres como aquella televisión local pero, como solía decir su confesor, dios está en todas partes y estar allí era una de sus responsabilidades. Para con su hija. Para con su fe, aquellas creencias que la habían salvado de consumirse en un hogar del que se había convertido en la chacha.

Pocas preguntas que le hicieran en plató la sorprenderían ya, tenía su guión más que aprendido. Que aquello era una bendición y que su familia se sentía honrada por aquella gracia del altísimo. Claro que era una responsabilidad. Pero la había acogido con regocijo y júbilo. Estaba deseando ver el rostro del hijo de dios en su nieto. La iglesia respaldaba a su hija y se decía que el propio Papa visitaría su ciudad para el bautismo. Claro que le iban a bautizar. No, no estaba segura del nombre que había pensado su hija para su descendencia, pero estaba segura de que todo el mundo lo conocería como el salvador. Claro que su vida había cambiado, nunca nadie había tenido la gracia que había recaído sobre su familia. Era un honor muy grande y lo sentía como una responsabilidad y un gozo. No daba crédito a rumores y habladurías de ese tipo de gente que no conocen el camino del señor, el camino de la fe. Ella y la iglesia sabían que su hija realmente era la madre del nuevo hijo de dios que se iba a hacer carne para redimir todos los pecados que había cometido el hombre. Con su nieto empezaría una nueva era de armonía para todos y paz en el mundo. Dudaba mucho que su hija mantendría el virgo tras el alumbramiento, pero los doctores de la iglesia tampoco se ponía de acuerdo sobre la virginidad de María tras el nacimiento de Jesucristo. En pocos días su hija saldría de cuentas y el mundo entero conocería la gracia del hijo de dios.

Se cuidaría muy mucho de quejarse de los viajes de un lado a otro, del mundo de los hoteles, de las maletas perpetuamente extraviadas en aeropuertos de países que ni siquiera sabía que estuvieran bajo el cielo, de los incrédulos que la insultaban, de los curas que la aleccionaban, del desajuste horario que acumulaba en su cuerpo. De eso no diría una palabra.

Y mientras su rostro aparece en la pantalla de todas las televisiones de aquella ciudad, su teléfono no cesaba de sonar en el bolso olvidado en el camerino.

mp3: Joaquín Sabina "Una canción para la Magdalena"

Catholic Star System

2009-10-21T20:04:00.001+02:00

Cause virgins don’t have babies
And water isn’t wine
And there’s a holy spirit maybe
But she would never rent a room with walls built by mankind
Mary and Mohammed
Are screaming through the clouds
For you to lay your goddamned arms down
Rip your bigot roots up from the earth and salt the goddamned ground

Jay Brannan "Goddamned"

Dijo aquello porque pensó que sería mejor que una verdad que haría tambalear a su familia, que la derrumbaría ante un hecho imposible de digerir. Esa fue la razón. Lo que no se podía esperar es que las consecuencias pasaran por el revuelo inconcebible en el que se vio inmersa, con su rostro en portada de periódicos y revistas, entrevistas en televisión, reportajes sobre su vida, confesiones de compañeros del colegio que practicamente era incapaz de recordar. Todo un país, un continente, el planeta pendiente de aquella chiquilla de dieciséis años que no había conocido varón pero que había concebido un vástago como cierta mujer hacía más de dos mil años.

El tema se le había escapado de las manos hacía demasiado tiempo. Su secreto estaba a salvo, las dos únicas personas que podía revelar la verdad eran su abuela, una mujer que, en los pocos meses que habían pasado desde que anunció su estado, había pasado de la serenidad de la senectud a la cruel infancia distorsionada por la senilidad, así que cualquier cosa que dijera no sería digna de crédito ¿que había reconstruído el himen a su nieta? ¿cómo? ¿quién hacía esas cosas en el siglo XXI? El otro implicado en descubrir su farsa siempre se cuidaría muy mucho de nunca decir la verdad so pena de verse envuelto en un grave problema legal relacionado con el abuso de menores.

Cuando se destapó su historia, se convirtió en el objetivo de grupos de la más diversa índole: desde fanáticos ultrarreligiosos que la consideraban la madre del nuevo salvador de la humanidad, hasta radicales ateos que anunciaban a los cuatros vientos que aquello era una nueva patraña de una iglesia para perpetuar su sometimiento a una sociedad que, cada día más, le daba la espalda. Y aquella iglesia fue la que la convirtió realmente en la estrella mediática en la que se había convertido, sobre todo tras la prueba ginecológico que promulgó su virtud sin mácula así como su estado de buena esperanza. La convirtieron en un fenómeno de masas a la altura de las estrellas del cine y la televisión, su imagen en camisetas, libros.

Se inventó una historia. Que estaba estudiando. Que apareció una luz envuelta en una aroma de rosas. Que estaba tranquila, feliz y que aquella voz le anunció que iba a concebir al hijo de un dios. Siguió con la historia. La mantuvo sin salirse jamás del guión que había sido capaz de pergeñar. Delante de los focos, delante de los curas, delante de la familia. Jamás reconoció el dolor, la tristeza, la sordidez de sentir a aquel hombre poseyéndola, fecundándola, arrastrando una virginidad que, al cabo del tiempo sería la única mentira a la que aferrarse.

Y ahí estaba: millones de personas pendientes de sus movimientos, de sus gestos y, a la hora de la verdad, se encontraba sola dando a luz. A lo mejor al salvador de la humanidad. Con toda seguridad a su hijo.

mp3: Jay Brannan "Goddamned"

La idiosincrasia de los contactos gays

2009-10-18T23:45:00.001+02:00

Te piden discrección y te plantan una foto de su polla pero no se te ocurra pedir fotos de cara que nunca tienen.

Buscan conocer a alguien y tratan de echarte un polvo en cuanto quedas con ellos.

Dicen ser normales y sólo logran mantener una conversación en torno a su madre, a su ex o a su ego.

Cuerpo de gym suele significar que una vez pisaron un gimnasio y se metieron un ciclo, se pusieron cuadrados, se hicieron las fotos y luego se desinflaron como globos.

Tampoco podemos olvidarnos de los politoxicomanos que enganchan una noche de juerga tras otra.

Las fotos tienen que mostrar carne, cuanta más, mejor, y si es en barra, puntúa doble.

Las conversaciones más banales no son en los ascensores, sino en los chats en los que intentas conocer gente. Normalmente se pasa de los saludos al cómo eres o al qué buscas. Cualquier respuesta fuera del estandar te descarta de antemano.

Para encontrar a alguien que merezca la pena tienes que escarbar y dedicarte al sistema de prueba y error. Alguno he encontrado en mis andanzas, pero se les puede contar con los dedos de la mano.

Al final te planteas si tu eres el normal o eres el raro.

mp3: Kings of Convenience "Me in you"

Perspectiva: una bioética prometéica

2009-10-15T20:55:00.001+02:00

"En la mitología griega, Prometeo (en griego antiguo Προμηθεύς, ‘previsión’, ‘prospección’) es el Titán amigo de los mortales, honrado principalmente por robar el fuego de los dioses en el tallo de una cañaheja, darlo a los humanos para su uso y ser castigado por este motivo."

"(...) exponer el cuerpo nominalista, ateo, encarnado, mecánico, aun cuando esta mecánica, mucho más sutil de lo que afirman sus adversarios espirituales, merezca una afinación conceptual y teórica. Desmitiquemos la carne, depurémosla de fantasmas, ficciones y otras respresentaciones mágicas. Abandonemos la era del pensamiento primitivo y entremos en una verdadera época de la razón."

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 175

"Enseñemos el terror ontológico para producir inmovilidad tecnológica. Resultado: el triunfo del principio de precaución, que marca la victoria del conservadurismo."

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 175

"La medicina transgénica (...) frena la omnipotencia de la medicina agonística qie, la mayor parte del tiempo combate el mal con otro mal. Define una medicina distinta, pacífica, que neutraliza la aparición de la negatividad (...)"

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 185

"da a la carne los medios del espíritu, muestra a qué se parece una farmacopea dionisíaca adaptada a la pulsión de vida"

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 188

En conclusión: usemos la medicina y los medios a nuestro alcance para vivir, no para evitar la muerte.

mp3: Tricky "Evolution Revolution Love"

Como la canción de Tom Jones

2009-10-08T21:07:00.001+02:00

Buscó el número en la D del teléfono privado, el que casi nunca usaba, sometido a la eterna tiranía del móvil de trabajo en el que siempre estaba localizado.

No solía recurrir demasiado a sus servicios pero, de vez en cuando, la revolución hormonal era demasiado exigente como para poder aliviarla en soledad. En un par de horas ella estaría allí, en aquel piso demasiado grande para una persona sola, tan impersonal como las fotos de una revista de decoración, tan aséptico como un quirófano, tan anónimo que, la gran parte de las veces, no era capaz de reconocerse, de encontrarse en aquél espacio, de localizar ni el mando a distancia de la televisión. Pero en breve llegaría ella, Delilah, como la canción de Tom Jones, no Dalila como la de Sansón. Delilah para llenar, brevemente, aquél espacio.

No era de aquellos que recurrían asiduamente a los servicios de una profesional, no se consideraba un putero, pero llegó un punto en su vida en el que decidió que el contrato mercantil le convenía más que el contrato matrimonial. Para eso tuvo que llegar un momento en el que se dio cuenta de que su vida no era más que una sucesión de ciclos que empezaban con un matrimonio, continuaban con la ruptura y terminaba en el juzgado. Así tres veces. La cuarta vez que se vio metido en el mismo círculo vicioso y viciado, cayó en la cuenta de que, para él, lo mejor era librarse de ataduras.

Fue una primera vez casi tan traumática como la primera vez con una mujer, tan nervioso estaba que no sabía ni cómo actuar. Aunque intentara negarlo, fue obvio, no consiguió una erección lo bastante satisfactoria como para poder llevara cabo la tarea que se había encomendado a sí mismo y a su ego. Cuando fue consciente que aquello era follar, no hacer el amor, su relación con las distintas hetairas que promulgaban su amor en las páginas del periódico. No fueron muchas, pero sí unas cuantas, las que pasaron por aquella cama king size, y siempre quedaba aquella sensación de que no llegaba a ser un hombre construido a la altura de sus deseos, de sus expectativas. A lo mejor no era una satisfacción física, pero sí que lo era emocional: dos cuerpos reconociéndose como animales, reconfortado por la falta de reproches, amparado en la carencia de los compromisos, cimentado en el vil metal.

Y apareció ella, una diosa del lenocinio, con todo un repertorio aprendido de juegos de seducción. Delilah, como la de la canción de Tom Jones. El compromiso fue consigo mismo y eso le valió. Sin palabras de doble sentido, sin las reconvenciones de la salud y la enfermedad, de las alegrías y las tristezas, de la pobreza y la riqueza, desterrada la sentencia del hasta que la muerte os separe.

mp3: Tom Jones "Delilah"

Perspectiva: el pacto erótico

2009-10-05T20:36:00.001+02:00

Siguiendo con las disquisiciones filosóficas de Michel Onfray, en el libro que me estoy leyendo tras bregar con disquisiciones sobre las relaciones interpersonales que ya traté en el post anterior pasa a hablar de las relaciones desde un plano más "íntimo". Por supuesto, uno no puede dejar de verse reflejado y ver reflejado el mundo que le rodea, en sus palabras, en las ideas que lanza como bombas atómicas contra la conciencia del lector.

"Construirse como máquina célibe en la relación de pareja permite evitar en lo posible la entropía consustancial con las disposiciones fusionales. Para evitar el esquema nada, todo, nada que caracteriza a menudo las historias fracasadas, mal, poco o nada construidas, vividas día a día, impuestas por lo cotidiano, vacilantes, la configuración nada, más, mucho me parece preferible."

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 130

"[...] parte del mismo lugar: se encuentran dos seres que no saben aún que existen, y luego construyen sobre el principio del eros liviano. A partir de ese momento se elabora día a día una acción positiva que define el más: más ser, más expansión, más regocijo, más serenidad adquirida. Cuando ésta serie de más permite alcanzar una suma real, aparece el mucho y califica la relación rica, compleja, elaborada según el modo nominalista."

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 130

¿Qué pasa con la reproducción? Qué gran pregunta, que Onfray solventa así:

"La posibilidad fisiológica de concebir un hijo no obliga a pasar al acto, así como el hecho de poder matar no instituye de ningún modo el deber de cometer un homicidio"

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 131

"Freud, no obstante, ya nos previno: se haga lo que se haga, la educación es siempre fallida."

Y deja un adorable recadito al padre del psiconálisis:

"Una mirada a la biografía de su hija Anna le da toda la razón"

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 133

mp3: Foo Fighters "Times like these"

Perspectiva: el contrato hedonista

2009-09-30T20:20:00.001+02:00

"[...], la etología da cuenta de esa falta de ética: cada cual evoluciona en un territorio reducido hacia su determinismo de macho dominante, de hembra dominada, de integrante de la horda o miembro de un grupo más extenso que otro. El reino de la tribu contra el de lo humano. La construcción de un cerebro ético constituye el primer grado hacia una revolución política digna de ese nombre."

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 106

"Pues el contrato funda la relación ética. Somos seres humanos, y como tales, dotados del poder de comunicación. A través del lenguaje en primer lugar, sin duda, pero también por medio de miles de otros signos comparables a la emisión de un mensaje, a su decodificación, recepción y comprensión por un tercero. La comunicación no verbal, gestual, las mímicas del rostro, las posturas del cuerpo, el tono de la voz, las inflexiones, el ritmo y la inflexión de la palabra, la sonrisa, transmiten la naturaleza de una relación. En el grado cero de la ética se halla la situación."

"Primer grado: la presciencia del deseo del otro. ¿Qué desea? ¿Qué me dice? ¿Cuál es su voluntad?"

A partir de la primera impresión, tenemos que inferir aquello que busca el otro, la persona con la que vamos a firmar el contrato... yo, hasta ahora, no tengo poderes telepáticos, la verdad.

"De ahí surge el cuidado necesario. Informarse del proyecto del tercero ante el cual me encuentro. Luego aclararle mi proyecto. Siempre a través de signos; el lenguaje, entre otros Ese juego de perpetuo de vida y vuelta entre las partes interesadas permite la escritura de un contrato. No hay moral fuera de esta lógica sinalgmática La relación ética puede darse sobre la información intercambiada."

"En el caso del delincuente relacional, en cuanto ha quedado integrada la información, y en caso de amenaza contra la tranquilidad existencial la solución exige una reacción adecuada: la evitación."

Con otras palabras, pasar de ellos para mantener la tranquilidad existencial de uno mismo. Aún añade:

"El hedonismo se define de modo positivo por la búsqueda del placer, sin duda, pero también de modo negativo, como evitación de las situaciones de displacer. Los psiquismos deteriorados corrompen lo que tocan. Salvo deseo de automutilación -ética contractual-, la expulsión permite restaurar la paz mental y la serenidad psíquica."

"En algunos casos, el distanciamiento no es posible, porque se trata de personas con las que, por múltiples razones, estamos obligados a permanecer en contacto. Queda, pues, la solución ética, la buena distancia, lo que denominé La construcción de uno mismo la Eumetría. Ni demasiado cerca, ni demasiado lejos. Ni distanciamiento radical y definitivo, ni proximidad que expone al peligro. No exponerse, no entregarse, no confiarse, guardar los secretos, practicar la distancia, ejercer la discrección, mantener la cortesía, la buena educación y el arte de las relaciones fluidas pero distantes. ¿El objetivo? Evitar poner en peligro el núcleo de la identidad."

Michel Onfray "La fuerza de existir. Manifiesto hedonista" Ed.Anagrama (2008) p. 109 y siguientes

En definitiva, aplicando la lógica hedonista expuesta, me dedicaré a seguir tratando de evitar el displacer.

mp3: Skunk Anansie "Hedonism (Just because you feel good)"

Prohibido girar

2009-09-28T20:28:00.001+02:00

No quiero estar de vuelta. Significa haber llegado a alguna parte y yo quiero creer que aún me queda mucho camino.

No quiero estar de vuelta. Quiero seguir siendo inocente aunque me lleve las ostias que me llevo y que sé que me seguiré llevando. Ya estoy intuyendo la próxima mano que se está levantando y estoy esperando el golpe.

No quiero estar de vuelta. Porque me gusta que me sorprendan, que lo inesperado y lo que no está planificado y lo imprevisible tengan algo que decir en unos días que, de lo contrario, se verían abocados al tedio.

No quiero estar de vuelta. Prefiero que el camino me lleve donde tenga que llegar.

mp3: Tori Amos "Don't look back in anger (Live "Bootleg" version - Manchester)

En el coño del mar

2009-09-27T18:24:00.001+02:00

Tus pechos me pinchan mientras me quemo en tu vientre.
Follando y tosiendo, follando y tosiendo gloria.
Mordiendo tus piernas hacia el túnel de tus nalgas,
vislumbro el esfinter virgen del Espíritu Santo.

Del Espíritu Santo.
En el coño del mar.

Javier Corcobado "En el coño del mar"

Quería marcharse. Destino incógnito. Pero deseaba huir con tal fuerza que le dolía en el pecho. Lo único que poseía era una maleta de cartón atada con una cuerda, un abrigo raído y esas ganas que te dan la vuelta y te convierten en lo contrario a un pelele del destino. Conversaba con el murmullo del viento que se colaba por los recovecos de aquella estación de autobuses pero no tenía capacidad de decirle nada que no supiera de antemano. Aquél autobús podía ser tan bueno como cualquier otro, por eso no de dignó en mirar el destino y cuando llegó vio una gaviota planeando. "Hay un vertedero cerca" pensó. Y lo que había era el mar. Un mar bravio con un olor fuerte a algas podridas en una ciudad que parecía la hija bastarda de una fábrica abandonada. Sus pasos se dirigieron de forma instintiva hacia la playa, un arenero gris bajo un cielo cubierto de nube del tornasolado color de la lefa. Abandonó los zapatos. El abrigo mustio que había heredado. La maleta justo en la orilla.

Permitió al mar lamerle los pies.

mp3: Javier Corcobado "En el coño del mar"

De profesión, meretriz

2009-09-26T12:26:00.001+02:00

Podía jactarse de haberse llevado la virginidad de tres generaciones de hombres de aquella comarca. Pero nunca lo hizo, aunque todos supieran quien era ella. Cuando se encontró a aquél chaval en su dormitorio, temblando como una hoja, supo que también se encargaría de una cuarta generación.

mp3: Joaquin Sabina "Una canción para la Magdalena"

El lado vacío de la cama

2009-09-17T23:40:00.001+02:00

La sombra de su sudor aun estaba en la almohada, no debía hacer mucho que se había marchado, pero lo cierto es que lo único que quedaba era aquella sombra. El único rastro de que no había sido una alucinación producida por una noche de alcohol y tabaco, de humo. Se dio media vuelta en la cama, acurrucándose, haciéndose un ovillo, sujetándose el vientre en un intento de contener el vacío que amenazaba su cuerpo con otro big bang. El vacío de saberse usado y haber usado a otra persona. El vacío que deja otro cuerpo sobre la cama. Desde hace un tiempo trata de encontrar a aquél capaz de ocupar el vacío que dejo el primero, como un juego de bloques para niños. Nunca nadie es capaz de llenar todo el espacio. Siempre queda un resquicio por el que entra el vacío, se cuela como una corriente de aire derribando a su paso todo aquello que, con esfuerzo, ha ido construyendo, las barreras, las defensas de una soledad tan desolada como un yermo páramo. La sálobre mancha del calor de otro cuerpo y otra muesca en el cabezal de la cama, el mismo ritual que se repite hasta el hastío.

Inspira. Profundamente. Esperando encontrar el aroma del sudor del otro aún flotando en el aire y descubriendo el persistente olor de un café recién hecho. Se levanta, confuso en la batalla por llegar al territorio de la vigilia para encontrarle en la cocina.

-¿Para qué te has levantado? Te iba a llevar el desayuno a la cama.

mp3: Dover "The morning after"

Septiembre

2009-09-16T19:16:00.001+02:00

Después de todo tu tienes tu vida
y yo simplemente estoy viviendo,
vuelve la ropa de temporada
aún no he decidido tu regalo de cumpleaños.

Algora "Septiembre"

Septiembre nos alcanzó con la palabra verano en la boca, con la costumbre del estío aún en nuestros huesos, con la típica escena del marido que vuelve a casa antes de la hora, sorprendiéndonos en los brazos de otra estación, cuando esperábamos que nos encontrara en flagrante adulterio.

Antes de que fuéramos capaces de reaccionar, el armario se pobló de jerseys, colores depresivos y hojas secas que hacía unos días se encontraban desterrados en algún rincón en el que esperábamos que durmieran el sueño de los justos, aconsejados por una envidiosa primavera que hace ya tiempo nos ha abandonado.

Conoce los rincones de la casa, de nuestras idas y nuestras venidas, así que Septiembre toma posesión de sus dominios sin disculparse ni quitarse los zapatos. Se siente cómodo volviendo al lugar al que pertenece.

Y en tu corazón. Al fondo a la derecha. Sabes que le echabas de menos.

mp3: God Help the Girl "Funny little frog"

Doble rasero: apuntes y reacciones

2009-09-13T21:53:00.001+02:00

A cuenta de la publicación de la entrada anterior sobre el tema,
hablando con la gente al respecto (hombres y mujeres), parece que surgen varias reacciones. Pero vayamos por partes: lo primero es valorar el feminismo como movimiento de lucha por la igualdad, apoyarlo y considerar que aun tiene mucho trabajo por delante; negarlo seria como creer que el movimiento queer ya lo tiene todo hecho y, en realidad, aún está a años luz de convertirse en algo anacrónico. Ambas luchas todavía tienen un largo recorrido por delante y, en muchas ocasiones, sus caminos se cruzarán (no podemos negar la influencia de las corrientes feministas de los 60 y los 70 en la liberación queer de los últimos años)

Dejando este punto claro, vamos con las reacciones al post. En términos generales, la mayoría de la gente considera que parte de una premisa hostil y que, como tal, debía haber obtenido una respuesta. La falta de la misma, en gran parte se achaca a la primera opción planteada, el que alguien tenga miedo a ser tachado de machista (esto nos lleva a un problema semántico y es que "machismo" no es el equivalente masculino de "feminismo" sino su opuesto, lo cual no deja de generar problemas a la hora de plantear la defensa de los derechos de los hombres. Tal vez, debiéramos usar el termino "falocentrismo" para identificar a la tendencia ideológica que propugna la superioridad del cromosoma Y tratando de denostar al genero femenino. O usar la expresión "masculinismo" en el contexto de la lucha por la igualdad de los hombres como elemento complementario al feminismo. Pero esas son disquisiciones que no tienen cabida en este momento) Como decíamos, es posible que un hombre se niegue a responder a un ataque de género para evitar que se le considere machista, de igual forma, una mujer tampoco dice nada a fin de no ser tildada de traidora a la causa de las mujeres. El resultado es que la persona en cuestión se sale con la suya y genera una corriente de crispación subterránea que no desemboca en nada, usando la corrección política para cubrirse las espaldas ¿Es justo? Lo que esta claro es que el feminismo es necesario, muy necesario, pero no se debiera aprovechar, utilizar, en función de las necesidades propias y en contra del prójimo. El
feminismo tiene que ser útil, que no utilitario.

mp3: All Saints "War of nerves"

Doble rasero

2009-09-10T23:24:00.001+02:00

Si un hombre hace un comentario respecto a la labor de otro grupo de personas y lo dedica, en especial, a las mujeres, una avalancha de ofendidas féminas se abalanzarán sobre el sujeto con el fin último de arrancarle los ojos al sujeto que ha osado poner en duda las capacidades de su género. Se le tildará de machista. De no haber evolucionado y mantenerse en patrones ideológicos que años de lucha feminista han conseguido derribar.

Si una mujer hace el mismo comentario, pero se lo dedica a los hombres, a lo más a lo que puede aspirar es a que se ignore dicho comentario, sin más. Caben dos conclusiones al respecto:

Que el genero masculino reniegue del derecho de defensa para evitar que se les tilde de machistas.
Que la opinión de la fémina no sea digna de tener en cuenta y, como tal, más vale ignorarla, con su esfuerzo cayendo en saco roto.

En definitiva, lo políticamente correcto, rara vez coincide con lo que realmente piensa la gente.

mp3: Depeche Mode "Judas"

Una historia de Gran Vía

2009-09-06T22:18:00.001+02:00

El grito le sorprendió en medio de Gran Vía, su nombre pronunciado con un punto de excitación e histeria con el claro objetivo de llamar su atención.

El grito le sorprendió en medio de Gran Vía, su nombre pronunciado de una forma que hacia años que no oía tras el termino "señorito" que tanto le recordaba a las películas de Gracita Morales pero que no le hacía ninguna gracia ni cuando era mas joven ni pasado tanto tiempo después de la última vez que se dirigieron a él en aquellos términos.

El grito le sorprendió en medio de Gran Vía, procedía de una mujer de mediana edad, de incierto atractivo y que en su juventud debía haber sido bella o, al menos, podía haberlo sido, pero que ahora parecía haber cruzado el mundo a pie desde el pasado para llegar a aquella calle, a aquel momento en el que le llamaba con un destello de reconocimiento en los ojos. Era evidente que le conocía, que sabía exactamente quién era y aunque lo negara no sabría engañarla porque le conocía. Pero él no era capaz de ubicarla en el tiempo y el espacio. Esa extraña e incómoda sensación de saber que conoces a alguien pero no sabes de qué ni desde cuando.

El grito le sorprendió en medio de Gran Vía, tanto que no fue capaz de hacer caso al instinto que le azuzaba a ignorarlo y giró sobre sus talones para enfrentar la mirada de aquella mujer a la que el peso del tiempo encorbaba la espalda y las varices tatuaban unas piernas embotadas.
-El señorito no se acuerda de mi ¿verdad?- su acento dulce y rumboso, procedente del otro lado del atlántico parecía querer remover algo en su memoria.
-Me va a perdonar, la verdad es que creo que no la conozco- respondió intentando ganar tiempo, mientras su cerebro funcionaba a toda velocidad intentando ubicarla, sin éxito, en el espacio temporal correspondiente.
-Han pasado tantos, tantísimos años, mi niño...- respondió ella con la melancolía solidificándose en su cuerpo, un aura de pretéritos que les rodeó a ambos alejándolos del bullicio de aquella atestada calle en hora punta.

El grito le sorprendió en medio de Gran Vía, y cuando fue capaz de reconocerla pronunció su nombre como un sortilegio con el que conjurar horas, minutos y años.
-¿Francisca?- titubeó, aunque sabía que era ella, Francisca, Paca, la bella, la mujer que estuvo trabajando en casa de sus padres cuando él apenas había descubierto que las mujeres eran capaces de darle la vuelta a un hombre con un sólo gesto de su mano. Cuando Francisca era una mujer de medidas rotundas y alegría a flor de piel. Una piel que aprendió primero a desear y después a explorar. El primer territorio que conquistó con su lengua y que durante tanto tiempo había formado parte de sus fantasías nocturnas para después ser parte de su día a día. Se sentía conmocionado al enfrentarse a aquella mirada que pertenecía a un cuerpo que ya no reconocía, que había olvidado, que no se correspondía a lo que la memoria de las noches solitarias había sublimado.
-Pues claro que soy Francisca, mi niño. Hay que ver que ya te has convertido en todo un hombre.
Desde la última vez que la vio habían pasado más de quince años, desde el final de una adolescencia que, como todas, fue turbulenta.

El grito le sorprendió en medio de Gran Vía, resumiendo en apenas unos minutos toda una vida sin ella. Un matrimonio. Un divorcio. Dos niños que casi no podía ver por culpa de los vericuetos legales que el abogado y novio de su ex mujer parecía haber diseñado a su antojo. Una soledad mal compartida consigo mismo y con otros solitarios vencidos por el peso de una vida que parecía no haberlos elegido. Cuando las tardes las pasaba con los pechos de Francisca entre las manos creía que el mundo estaba ahí para que él cogiera lo que deseara. Ahora aquellos senos los adivinaba mucho menos tersos y rotundos y el mundo le había dado la espalda. Los años son injustos con todos y con ellos dos no había hecho excepción alguna. Y ahora se encontraban frente a frente, años después de la última vez que sintieron la piel de la una contra la del otro, media vida desde que los padres de él los descubrieron y ella pasó a formar parte del mundo en el que no sabes si las cosas son reales o sólo son producto de la imaginación.

El grito le sorprendió en medio de Gran Vía, dejándole fuera de combate, tanto que no reaccionó cuando Francisca le dijo que venía de trabajar, que vivía cerca y que, si quería podía acompañarla. Tampoco reaccionó al bajar la calle con ella al lado, torcer en un callejón, girar a la izquierda en la farmacia, al subir las destartaladas escaleras de un edificio que, como ella, debía haber conocido tiempos mejores. Tampoco reaccionó cuando ella empezó a desvestirle buscando en sus ojos el resquicio de aquél adolescente al que había querido como a un hijo y como a un hombre.

mp3: Air "How does it makes you feel? (edit)"

Time machine

2009-09-05T13:01:00.001+02:00

Ahora, rodeado de toda la ropa de mi armario acumulada durante más de dos años, me ha dado por pensar que un armario es como una especie de máquina del tiempo en la que vamos amontonando más que ropa, menos que experiencias, recuerdos. La chaqueta que llevaba la primera vez que le vi. La sudadera que le regalé y luego me apropié. Esa camiseta que me encantaba pero que ya está para el arrastre. Los polos que compré para vestir más formal para ir a la oficina y que luego quedaron relegados por las camisetas y finalmente por las camisas (cómo odio plancharlas, pero qué bien quedan). Las primeras Vans que tuve, que me hacían un poco de daño, porque eran un ocho y medio. La sudadera que me puse la primera noche que salí por el ambiente en Madrid.

Son sólo trozos de tela, pero muchos tienen aroma a valor sentimental.

Algo más que melancolía. Algo menos que tristeza. Saudade. Supongo que estoy un poco más mustio de lo que quiero reconocer.

mp3: Lady GaGa "Fashion"

Asepsia sentimental

2009-08-28T20:15:00.001+02:00

Por mas que lo intenta, todas las mañanas se despierta solo en su cama. Da igual lo que haya ocurrido la noche anterior, las estrategias para encontrar compañía y sentirse menos abandonado, integrado en algo que no pueda controlar, dejarse llevar por los instintos que, en mayor o menor medida, todos tenemos.

Como todos los días desde hace una temporada más que larga, se levanta y se encamina a la cocina a preparar el café, ignora su reflejo en el espejo camino de la ducha y comienza el ritual de su aseo con el agua a tal presión que lacera su cuerpo en un intento no de despejarse sino de sentirse algo más vivo, sacudirse la sensación de muñeco de trapo en manos de un desalmado infante. La cafeína le reconforta, el tabaco se convierte en parte del ritual y no deja de preguntarse qué es lo que le pasa para que su cama cada mañana se encuentre vacía, parecida a una balsa después de un naufragio. Resignado a no encontrar una respuesta, comienza una rutina que le permita no pensar, transformarse en un autómata que toma posesión de su cuerpo y hace todo lo que tiene que hacer: trabaja, bebe, come, ríe y llora, se enfada, habla y oye. Pero no siente, no se permite a sí mismo sentir, caminando siempre con un corazón anestesiado.

En algunos momentos aparecen destellos de momentos pasados en los que no era así, en los que aún se permitía ser una persona en el más amplio sentido de la palabra, cuando todavía era capaz de que las emociones se desataran como agua tras abrir las compuertas de una presa, violentas, inconscientes, sin pararse a sopesar qué es lo que pasará después, tratando de evitar que le hieran de nuevo.

Ahora la coraza y el hermetismo le han transformado en un aséptico sentimental. A salvo de todo. De todos. Menos de sí mismo.

mp3: Sheryl Crow "My favourite mistake"

Reflexión sociológica en voz alta

2009-08-27T22:58:00.001+02:00

Los grupos (especialmente aquellos formados por elementos individuales carentes de personalidad y criterio) no solo necesitan un líder. También necesitan un enemigo, real o imaginario, autoimpuesto y buscado, contra el que unirse.

mp3: Slipknot "Wait & bleed"

Hijo de una pistola

2009-08-26T15:51:00.001+02:00

El asistente social abandonó el piso con una cierta decepción. Esperándose un chico conflictivo, de esos que parecen carne de reformatorio, se había encontrado con un chaval normal, forofo del Barça, aficionado a las motos y las chicas, adicto a internet y, aunque inteligente, no le iba demasiado bien en el instituto. Nada parecía indicar que la concatenación de hechos dramáticos que supuso su nacimiento hubieran hecho mella en el desarrollo emocional de aquél adolescente. La desilusión venía de haber esperado un caso en el que su pericia profesional salvara a un chaval problemático, conflictivo, evidenciando el trauma de haber llegado a éste mundo por cesárea después de que su padre biológico descerrajara un disparo a bocajarro en la cabeza de su madre biológica.

Por lo que había dicho la madre adoptiva, el chaval nunca había sabido de aquél episodio que le había convertido en el centro de un torbellino mediático cuando apenas tenía unas horas de vida. El asistente social no percibió el destello de terror al fondo de la pupila de la madre.

Según el padre adoptivo, su hijo no se había preocupado siquiera por saber quiénes eran sus verdaderos padres, simplemente había aceptado que aquella familia lo había acogido sin hacer ninguna otra pregunta. Al asistente social se le pasó por alto el hecho de que un hombre de 43 años aparentaba tener una edad próxima al asilo.

Aquello era un fiasco en toda regla, el caso que podía ser el más interesante de sus ocho años de carrera, en realidad era el más aburrido, el más convencional, la familia, la más adecuada, el chaval, de lo más normal, tirando a un poco soso, el ambiente en el que crecía el chico era inusitadamente corriente, casi vulgar. Era evidente que, por más vuelta que pudieran dar al tema, el caso de la custodia de aquél menor estaba más que cerrado. Estaba en el lugar preciso.

El adolescente se plantó en la puerta del salón franqueando el paso de sus padres adoptivos y anunció: "Os habéis portado bien. Ésta noche os dejaré dormir en el sofá del salón"

La noticia en "El Pais"

La noticia en "Publico"

mp3: Vaselines "Son of a gun"

Nos vemos en los bares

2009-08-22T13:22:00.001+02:00

Aunque es difícil, a veces se encuentran en las calles de Madrid lugares en los que el alcohol no es de garrafa y tiene un precio razonable. Los que más visito últimamente son los siguientes:

Ver Nos vemos en los bares en un mapa más grande

Polyester. Buena música, bebida a precios razonables y buen rollo.
El 51. Ya es como el salón de casa, se me hace extraño cuando no voy a darme a los mojitos (buenísimos, por cierto)
Nike. Minis de kalimotxo y cerveza en un bar que, si fuera menos cutre, perdería su encanto.
Gris. Míticos chupitos de absenta y agua del canal. Y 2x1 hasta las 2:30, lo que el bolsillo agradece.
Outlet Bar. La más reciente incorporación al via crucis etílico. Cañas a 0,50€!

mp3: Butthole Surfers "Alcohol"

6 pack

2009-08-21T08:55:00.001+02:00

Me empieza a fascinar el hecho de que todos los meses en cierta revista masculina de "deporte" te vendan un nuevo método con el que mostrar tu six-pack. Uno termina por preguntarse cuantas formas existen de desterrar el flotador. Y si hay tantas maneras y tan fácil es por que no todos parecemos modelos de portada de dicha revista. Al parecer el ex presidente del gobierno les ha hecho caso y le ha funcionado. Aunque yo no consideraría ponerle en portada...

mp3: Mando Diao "High heels"

Aprendiendo a perder

2009-08-20T18:33:00.001+02:00

Su mayor drama, la mayor decepción, fue descubrir que no era única, que no era especial, y eso la transformó en un ser anodino, convencional, hecho que arrastró su seguridad como la marejada se lleva los restos del naufragio mar adentro, los pule, los decolora y los devuelve a la orilla amnésicos de su imagen original. Así, un día se miró al espejo y lo que vio no le gustó. Desde entonces, el ritual matutino consistía en buscar los defectos como otros buscan los siete errores en los pasatiempos del periódico, en encontrar los puntos débiles de un cuerpo que, sin darse cuenta, ya no le pertenecía. Ahí estaban los brazos, demasiado rollizos en comparación con el resto de su cuerpo. Las caderas, anchas, demasiado anchas, más propias de una matrona con seis hijos que de una joven que quería llegar virgen al matrimonio. Las pistoleras de una celulitis que dotaba a sus muslos de un aspecto áspero y poco uniforme. Lo único que salvaba era su pecho, aún firme, todavía apetecible, con la medida justa para una chica de metro sesenta y poco.

No fue consciente de la distancia entre su cuerpo y el reflejo del espejo. La mujer que la miraba desde el otro lado del cristal era, a su entender, una foca. La que estaba en el mundo real, muchos días, no era capaz de levantarse de la cama. Había olvidado lo que era menstruar. Los pantalones, cada vez eran más holgados, como las mangas de las camisas. Pero ella veía las cartucheras y la rotundidad de unos brazos que no se correspondían a lo que ella quería ser.

Hasta el día que se dio cuenta de que la vida, su vida, era un spin-off de algo aún más grande.

mp3: Hockey "Learn to lose (Acoustic)"

Correspondencia con líneas 1 y 9

2009-08-19T16:21:00.001+02:00

[...]

él probó         sólo falta que me quede a dormir
y ella probó         por qué no te quedas
y él         no me lo digas dos veces
y ella         bueno por qué no te quedas
de manera que él se quedó         en principio
a besar sin usura sus pies fríos         los de ella
después ella besó sus labios         los de él
que a esa altura ya no estaban tan fríos
y sucesivamente así
                                         mientras los grandes temas
dormían el sueño que ellos no durmieron.

Mario Benedetti "Los formales y el frío"

Volvía a casa a esa hora en la que el metro es un tren lleno de exiliados camino del destierro. Todos entretenidos en los quehaceres banales con los que conjurar el tiempo para que transcurra a una ritmo diferente a los sesenta segundos por minutos: un matrimonio compartían recuerdos como quien compara cicatrices; un joven actor de una serie de televisión se parapetaba detrás de unas enormes gafas de sol confiando en sus propiedades de invisibilidad, aunque nadie le prestara atención (la serie estaba a punto de ser cancelada y su papel era tan secundario y él tan anodino, que no podía formar parte del imaginario lúbrico de la "Nueva Vale"); mas allá un chico se perdía en los versos de Verlaine en una manoseada edición de Loewe; otro tipo agitaba la cabeza al ritmo de su mp3, con unos movimientos tan compulsivos que parecía estar sufriendo un ataque de epilepsia; la treintañera anoréxica cruzaba sus piernas, se mesaba el fosco cabello y no dejaba de abrir el móvil buscando cobertura y, quizás, algún mensaje. Yo revisaba cada parada anunciada por megafonía esperando un error, tratando de coger a la grabación en un renuncio o que, por arte de magia, apareciera en una estación completamente distinta a la prevista.

Entre dos estaciones, una de las viajeras en la que no había reparado, sin previo aviso, empezó a llorar, sin motivo aparente. Se cubrió el rostro con las regordetas manos y su sollozo captó la atención de todo el vagón, que contemplaba distraído el movimiento convulso de sus hombros. Se ven cosas tan raras en el metro que casi nadie prestó más atención que la propia de la curiosidad, al llanto de aquella mujer. Nadie, salvo el ocupante del asiento frente a ella, le prestó la menor atención, tratando de concentrarse en sus cosas, pero él se puso en cuclillas ante la quejumbrosa mujer para preguntarle qué era lo que le ocurría. No sé qué es lo que vería ella al alzar la mirada, pero le dijo algo que el respondió, haciendo que esbozara lo que parecía el intento de una sonrisa. Él acarició su rodilla. Ella se ruborizó pero no apartó la pierna. Él sonrió al tomarla de la mano. Ella entrelazó los dedos con los de él. Antes de que nadie nos diéramos cuenta, sus labios -los de él- recorrían su cuello -el de ella- sin dejar de buscar algo bajo el dobladillo de los cortos pantalones -los de ella- con sus largos dedos -los de él.

Al poco, olvidado el episodio de llanto, llegamos a la parada donde sólo ellos se apearon del vagón. El resto de desterrados, camino de nuestro exilio, nos miramos con una chispa de envidia en el fondo de las pupilas. "Seguro que se conocían", sentenció la mujer casada, para todo aquél que quisiera prestarle atención.

mp3: Eri Yamamoto "Subway song"

Érase una vez...

2009-08-18T22:01:00.001+02:00

... un niño al que, en su primer día de colegio, sus compañeros dijeron: "Si te pones un sombrero amarillo, seguro que te conviertes en el favorito del profesor". El niño no le dio mas importancia y se dedicó durante todo el curso a estudiar lo más posible para sacar las mejores notas. Hacía sus tareas, jugaba con los otros niños en el patio, incluso formó parte de una pandilla.

Un día de invierno su mamá le regaló un gorro de lana. Era amarillo. Pero el niño no recordó la advertencia de sus compañeros y lo lució en la primera ocasión que tuvo oportunidad. Al llegar a la escuela no reparó en la reacción de sus compañeros, de los amigos de su pandilla, que, como un apestado, empezaron a dejarle de lado en los juegos. Las pocas veces que le dejaban participar en los juegos del patio, le tocaba salir corriendo detrás de todos en el "corre corre que te pillo", el policía jugando a "polis y cacos" cuando no, directamente, le ignoraban en un rincón del patio. Sin querer y sin poder evitarlo, se vio avocado a hablar con la única persona que tampoco participaba en el resto de juegos de niños, el profesor.

Así pasó muchas horas de recreo hablando con el profesor, que era el único que parecía hacerle caso. Sus calificaciones no mejoraron, tampoco empeoraron, pero todos sus compañeros empezaron a tratarle como el pelota del profesor, aislándole aún más. El profesor, consciente de lo que estaba pasando trató de dejarle un poco más de espacio, con lo que, al final, el niño se sintió aislado de todo y de todos. El recurso a la pataleta no parecía funcionar: seguía abandonado por el resto de sus compañeros de clase, incluso, por el profesor que había sido su única compañía. Pero siempre iba caliente con su gorro amarillo.

Como se suele decir: ande yo caliente, ríase la gente.

Y colorín colorado, una pedorreta para los niños del patio.

mp3: Fountains of Wayne "Hat and feet"

Playground love

2009-08-17T06:55:00.001+02:00

Aún no sabes lo que es el amor. Todavía no eres consciente de lo que te puede deparar la vida. Pero en el colegio, con seis o siete años, siempre te echas una novia. Simplemente imitando las costumbres de los adultos, lo que ves en casa, lo que ves en la calle. La mía se llamaba A. Tenía unos ojos enormes y el pelo siempre en una prieta trenza. Era mi novia, y eso bastaba para que jugáramos juntos en el patio a la hora del recreo.

No deja de ser una anécdota, un recuerdo de la infancia. Pero hay veces que me pregunto qué habrá sido de ella.

mp3: Air "Playground love"

El libro

2009-08-16T13:25:00.001+02:00

Se ve que el libro está muy manoseado, que ha sido leído y releído varias veces, incluso con anotaciones a lápiz. Uno de esos volúmenes de poesía con las tapas negras, aunque éste tiene las esquinas dobladas y las páginas hace tiempo que han dejado de ser un uno compacto, cada una abarquillada por el manoseo y el paso del tiempo. Seguro que hace tiempo que ha olvidado que olía a cola y celulosa, a nuevo, ahora debe tener cierto aroma a baraja de cartas manoseada*.

Él ha debido cumplir la mayoría de edad recientemente, abre el libro buscando el verso preciso, lo relee, lo dice en voz baja como una suerte de conjuro contra la soledad. Rebusca entre las páginas otra frase que le duela. O que le recuerde a alguien. O que le explique por qué vuelve solo a casa. Pese a ser joven. Y ser guapo. Y lo bastante inteligente como para emocionarse con Verlaine y saberse sus poemas de memoria. La noche ha sido lo bastante larga como para contener humo, alcohol, risas y peleas. Para flirtear. Incluso para hablar con ése chico del flequillo raro que le hace tilín y que sólo es capaz de charlar de una saga de novelas para adolescentes mientras grita cada vez que reconoce una canción. Pero no ha habido ni una sola conversación. Ha hablado, sí, pero no le han escuchado, sólo le han oído.

Yo me bajo del vagón, ya he llegado a mi parada, pensando que, a su edad, yo también creía en los simbolistas franceses.

* Gracias Bea por esa imagen

mp3: Serge Gainsbourg "Les amours perdues"

De la hipocresía como habilidad social

2009-08-15T11:39:00.001+02:00

Ella la odiaba con la vehemencia usada para demonizar todo aquello que no se ajusta a nuestros cánones.

Ella la tenía una manía que se convertía en una molestia física que empezaba en el estómago y llegaba hasta la boca, donde se depositaba con el sabor de la hiel.

Pero se sonreían cada vez que el viento cruzaba sus caminos por las calles.

mp3: Dueto Miguel & Miguel "Tu hipocresía"

Shopping addiction

2009-08-12T22:22:00.001+02:00

Miércoles. Y debía hacer cosas de casa: limpiar, colada, súper... en su lugar me bajé al centro (de nuevo) y parece que en el centro sólo hago dos cosas:

Encastañarme
Gastar dinero

Afortunadamente no suelo mezclar lo uno con lo otro porque en ese caso el resultado podría ser horroroso. Hoy ha sido día de opción dos y he aquí el resultado.

Skeen+ Después de años siendo fiel al Men Expert de L'Oreal he decidido pasar a usar la hidratante de ésta marca francesa que en España sólo comercializan en Sephora. Skeen es una marca diseñada específicamente para la piel masculina, así que vamos a darle una oportunidad a ver qué tal va. Junto con la hidratante para pieles grasas vendían el gel limpiador y un gel de afeitado (que no sé por qué extraña razón todas las marcas tienen tendendia a regalarlo... tengo dos botes de espuma de afeitar aún por estrenar: señores, que no me afeito!)

Camisetas kchalot. El problema de deambular por Malasaña, además de los problemas a nivel pélvico que atacan en cada esquina (sobre todo a C. que necesita bromuro en cantidades industriales) es que te encuentras con tiendas que son una pasada. Ésta en concreto yo la tenía más que fichada por las camisetas tan originales que tienen, que en temporada suelen ser un tanto subidas de precio, pero que en rebajas, merecen la pena. Y mucho. Así que me he hecho con dos modelitos la mar de monos con cierto punto friki: el gato que mueve el brazo así y el fantasma del comecocos. Para todas aquellas almas benevolentes que lo deseen, en ésta marca uso la talla L y cualquier modelo que me regaléis es un acierto seguro (A ver si cuela...)

Con estas compras, al final, compenso el no haberme emborrachado.

mp3: Blur "Charmless man"

Mis nostálgicas manías

2009-08-11T07:47:00.001+02:00

Haciendo memoría he recordado uno de esos mensajes en cadena, en éste caso a través del fotolog. A mí me tocó hace unos cuantos años pero éstas manías siguen siendo vigentes. A saber

Al salir por la puerta de casa siempre tengo que revisar si llevo las llaves encima. Normalmente, una vez en la puerta pongo el pie en el quicio y compruebo que mis llaves están en el bolsillo derecho del pantalón. Por extensión, siempre que salgo de casa de alguien con ese alguien pregunto si lleva las llaves encima. Oiga ha sido objeto varias veces de dicha manía.
Yo no leo el periódico de delante a atrás. Tampoco de atrás a delante. Yo empiezo por el final y cuando termino con la sección de cultura paso a la primera página y continuo con el periódico hasta llegar, de nuevo a la sección de cultura. Si hay suplementos interiores me los salto y luego vuelvo sobre ellos.
Siempre tengo que llevar un libro en la mochila, de ahí mi preferencia por los libros de bolsillo, aunque si tienen una buen edición mejor que mejor. Generalmente esos libros terminan bastante mal conservados por los viajes que se pegan en la mochila. Tiene la ventaja de que en cualquier sitio, sea un autobús o una cafetería, tengo algo para entretenerme.
Tengo serios problemas para no corregir a la gente con respecto al uso del condicional y el subjuntivo. Cuando alguien comete dicho error, si hay confianza corrijo a la persona repitiendo la frase con el tiempo verbal correcto, si no, me tengo que morder la lengua (pero que conste que lo paso mal)
No puedo beber un botellín de cerveza hasta el final. Es curioso, si es una caña no tengo problema para beberla hasta el fondo. Con un botellín, sea un cuarto o un media (o un quinto o un tercio, según el punto de este, nuestro país en el que me encuentre), soy incapaz, tengo que dejar un dedo de cerveza. Si bebo el final (porque estoy muy borracho o se me va la olla) normalmente tengo arcadas.

El original lo podéis encontrar aquí.

mp3: Craig David (ft. Sting) "Rise & fall"

Downtown

2009-08-10T06:50:00.001+02:00

Con sus mejores galas. Taconazo, minifalda y gafas de sol. Cogió el metro, protegiendo su maquillaje de fundirse por el inclemente calor de un verano que se resistía a darse por vencido. Sabía que atraía las miradas de más de uno en aquél vagón. De todos menos de aquél con su nariz metida en un libro y con los auriculares puestos, el único que no la había prestado atención cuando con su paso de gacela se había asentado en el asiento libre frente a él. No le pasaba nunca. Estaba acostumbrada a que la miraran, a ser el objeto de libidinosas fantasías por parte de los hombres que acompañaban sus trayectos en metro. Era una ley natural. Cruzó sus largas piernas y se puso de lado para mostrar la parte más favorecedora de sus muslos, una pose que tenía bien ensayada y que sabía que causaba estragos porque la falda se deslizaba justo hasta el lugar perfecto para exhibir sus muslos. Aquello tampoco funcionó. Pensó que sería maricón, pero
no tenía pinta y ella nunca había perdido una batalla de ése tipo. Se inclinó hacia delante, buscando algo en el bolso y exponiendo a la vista de aquél que lo deseara un escote generoso apuntalado por un sujetador de encaje negro. Aquellos atributos los había heredado de una madre que, en su juventud, había trabajado en una barra americana. Pero ella sabía como sacar provecho de aquellos firmes pechos y el escote en forma de corazón junto con el sujetador suponía un arma de destrucción masiva de resistencias masculinas. Pero aquél chico no hacía el menor ademán de haber reparado en su belleza. Era algo inaudito, pero no sacaba las narices del libro. La cuestión es que era bastante mono, no del tipo de hombre que le solía gustar, mucho más rudo y menos refinado, pero tenía un algo que la atraía. Era algo ridículo. A ella le gustaban los tipos con coche y no usuarios intelectuales de transporte público. Era para volverse loca, pero el
chaval no la prestaba la menor atención. Retomó su postura, irguiéndose en el borde del asiento, echando los hombros hacia atrás y levantando la barbilla, las piernas aún cruzadas con la falda lo suficiente subida como para interpretarla como la promesa del territorio incógnito de su pubis. Pero nada. Alguno de los otros viajeros estaba al borde de la taquicardia ante aquél despliegue de energía femenina. Se decía a sí misma que no podía ser normal. Ella era ese tipo de mujer que hace que a los hombres les huela el sudor fuerte. Pero por más que lo intentaba, no lograba llamar la atención de aquél intelectual. Las impersonales voces anunciaban una parada tras otra, luego otra mas. El enfrascado en el libro. Ella tratando de provocarle. En un momento dado, ella se dio cuenta de que se había pasado de parada inmersa, como estaba en una lucha de su ego contra aquel muro de indiferencia masculina. Con la destreza que solo tienen las mujeres, se levantó para bajarse en la siguiente estación. Por una vez, había perdido.

Dos días mas tarde se descubrió a sí misma en la sección de libros del centro comercial buscando la portada de la novela que llevaba el intelectual del metro.

mp3: Petula Clark "Downtown"

La descendencia bastarda de Angela Channing

2009-08-07T06:50:00.001+02:00

Tras su desaparición física de los viñedos del valle de Tuscany, el espíritu de la pérfida Ángela persiste entre sus herederos tanto directos como accidentales, incluso entre aquellos que, en vida, la consideraron enemiga acérrima. La lucha por el puesto de enemiga publica por el mero placer de ser malo, se torna encarnizada aunque sutil, una partida de ajedrez que tiene lugar mas allá de los escaques de un tablero. Todos desean ese puesto y cada uno de sus herederos se posiciona para intentar acabar con sus rivales, incluso para convertirlos en sus súbditos sometidos a la arbitrariedad de sus deseos, en las huestes que lanzar contra aquellos que osen contradecirla.

Usando todos los recursos en su mano, los herederos de la Channing pugnan por ser aun maquiavélicos que aquella y mucho mas que los rivales que pueden llegar a arrebatarle el puesto. Solo hay una plaza y unos cuantos se convierten en candidatos:

Richard Channing: lo suficientemente maquiavélico y retorcido, digno sucesor de tal villana. Con sus estratagemas e intrigas de salón tratará de ganarse el trono que la gran matrona del clan ha dejado vacante.
Lance: O, como se le conoce en España, el Rey de las Camas. Su lucha por ocupar el puesto de la abuela se ve truncada por la aparición de una Harley y un nativo americano que le lleva por la senda del cutrerío.
Melissa: Tras su intento de ser dulce y seductora se esconde un alimaña capaz de dar rienda a sus más bajos instintos con el único fin de considerar apoderarse del reino de los viñedos del Valle de Tuscany. Tratará de ser la nueva reina sin detenerse ante ninguno de los imponderables a los que se pueda encontrar.
Meredith: Mala no. Malísima. Algo tuvo que aprender de ser la mala más mala de V. De aquellos encuentros extraterrestres le quedaron ademanes de señorona, de villana de melodrama de los años 50, algo perfecto para llegar a ocupar el puesto de la temible Ángela.
Anna Cellini: Parece manta pero no abriga. En alianza con Richard será capaz de cualquier cosa para llegar al poder, dispuesta, incluso a congraciarse con uno de sus enemigos con tal de alcanzar su objetivo.
Chu Li: ¿De verdad alguien cree que pasa algo sin que lo sepa el mayordomo? El exceso de información le permitirá, seguramente, alzarse como el auténtico y legítimo heredero de la maldad de la Channing.

Las fichas están en el tablero, tendremos que estar pendientes del desarrollo de la partida.

mp3: Colton Ford "Trouble (Original)" (la canción no esta mal pero me la pone más gorda cuando veo alguna de sus pelis)

Génesis (ejercicio irónico)

2009-08-06T07:50:00.001+02:00

Era el bicho raro de la clase, con sus enormes gafas de pasta y aquellos zapatos ortopédicos que transformaban en terremoto su paso hacia el fondo del aula. De aquella época son los dibujos que pueblan los márgenes de sus libros de texto. Jugar al fútbol en los recreos no era lo suyo, ni al balón prisionero, ni a la goma, tampoco a la comba, mucho menos al baloncesto. Su lugar era un rincón del patio, levantando trozo de pared con aquellas uñas que depredaba con meticulosa obsesión. Desde detrás de sus gafas, en su esquina, el mundo era un lugar mas o menos seguro, al menos era capaz de controlarlo, de dominar las amenazas que tanto asustaban.

En secundaria las cosas no mejoraron pero, en compensación, no era la única persona con carencias sociales. Fue cuestión de tiempo que se asociara a otros inadaptados con los que compartir los tiempos muertos, los recreos, los descansos del cambio de clase.

Su metamorfosis, tardía e inesperada, una adolescencia tormentosa y atormentada, tuvo lugar, sin anuncio previo, durante el verano anterior a la universidad. Cambios que no sabia controlar, aderezados por hormonas incontroladas e incontrolables. Sin darse cuenta se descubrió acaparando miradas donde antes recogía indiferencia, cuando no abierta hostilidad. De pronto ya no era aquel paria asocial del rincón. Las gafas le daban un aire intelectual que favorecía el aura de hermética timidez tras la que se defendía de los posibles ataques que habían hecho tanto perjuicio a su autoestima.

Entró en la universidad siendo otra persona, con un personaje nuevo que se encargó de enterrar su antiguo yo. Y cuando salía aquella personalidad que había dejado atrás como la serpiente abandona su piel, se encargaba sistemáticamente de ocultarla de los demás, con la sistemática obsesión con la que antes depredaba sus uñas: había conseguido alcanzar un status, la posición de alguien cool. Y no iba a dejar que nadie se lo arrebatara.

Para ello cultivo un aura de hermetismo trascendental, dejándose ver con libros de Bukowski y de Burroughs, haciendo que escuchaba a grandes malditos del rock y a grupos minoritarios que nadie conocía y que, si en algún momento trascendían a un público más amplio, los tachaba de vendidos a las multinacionales. Se hizo adicto a las sesiones golfas de las salas de cine en versión original. Mejor una película rusa que un blockbuster americano. La oscuridad del cine, siempre fue el mejor lugar para sus siestas. Y un día, empezó a trabajar como columnista en uno de los grandes periódicos del país.

mp3: The Offspring "Self Esteem"

Gente tóxica

2009-08-05T06:56:00.001+02:00

Pequeño homenaje a Lou Reed y su "Walk on the wild side"

Optó por la discreción de cruzar las piernas y mantenerse al margen. De todo. De todos. Había llegado a la ciudad con poco más que una maleta y algo de dinero. Por el camino se arregló las cejas en un arco de sorpresa permanente, se depiló las piernas, sus largas piernas, y él se transformó en ella. Hasta que un día se puso en pie. Dejó la larga boquilla en el cenicero. Comprobó que la costura de sus medias estaba completamente recta. Se transformó en Atila, allí donde pisó, allá donde pasó, se transformó en un yermo páramo en el que no volvió a crecer la hierba.

Él trabajaba en el guardarropa. Como ella, había cruzado el país haciendo auto-stop, pero siempre supo el destino al que quería llegar, aquella sólo iba a ser una estación en el viaje. Él la esperaba, desde siempre, detrás del humo de un cigarro a medio consumir en la comisura de la boca, deseando tener el sombrero y el aplomo del señor Bogart, no la veleidad de la inexperiencia cuando ella desplegó todas sus artes y él no supo cómo defenderse.

Ella supo cómo hacerle daño todas las veces que le dijo que le quería, clavando sus largas uñas púrpuras en su espalda, actuando como un caníbal sobre sus labios, cada vez que le pedía perdón, cada vez que le volvía a herir. A veces, con un chico al fondo del local. A veces, con la fogosa camarera que reinaba tras la barra. A veces, con el ricachón que miraba de reojo al anudarse la corbata bajando las escaleras del cuarto oscuro. A veces, con cualquiera que no fuera él.

Cada vez que volvía se excusaba diciendo que no era capaz de evitarlo pero que era con él con quien quería estar, aunque la realidad contradecía las palabras.

La primera señal fue un olor que ella no supo identificar, una colonia que no conocía. Después, la marca de un mordisco en su pecho, prácticamente en la aureola del pezón. No lo dio importancia. Tampoco le importó el día que fue a buscarle y se había marchado porque "estaba muy cansado" o que no respondió al teléfono móvil porque se había dormido. Las heridas que le infligía era más superficiales cada vez. Cada vez que se arreglaba la ceñida falda después de estar con el calvo sudoroso que la mandaba flores cada mes. Cada vez que se retocaba la pintura de los labios tras sudar con el pinchadiscos del local. Cada vez que llegaba a casa y él estaba ya durmiendo en la cama.

Hasta el día que faltaron dos maletas. Y tuvo que desayunar café con el veneno de su cizaña.

mp3: Kings of convenience "Toxic girl"

De viaje

2009-08-04T07:50:00.001+02:00

Si el coche hubiera sido descapotable, la experiencia habría sido perfecta.

Escuchando una cinta de viejos éxitos grabados de la radio cuando aún éramos adolescentes y en los labios el sabor de la boca del otro. Apenas conocíamos nuestros nombres pero nos comportábamos como dos enamorados. Sólo la carretera y el sonido rasposo de una mala grabación. Sólo la carretera, el horizonte y una compañía accidental.

En una ciudad que nadie recuerda encontramos donde comprar una guerrera de un país que ya no existe. No éramos dueños del mundo pero sí éramos propietarios de nuestros sueños, al menos, hasta donde nos durara la gasolina.

La tarde del tercer día vimos en el porche de una casa con el cartel de "Se vende" una mujer que tejía compulsivamente a ganchillo una especie de patucos. Sus manos estaban tan acostumbradas a la tarea que no necesitaba mirar lo que hacía, dejaba vagar su mirada hacia el horizonte pero no nos prestó atención cuando nos detuvimos a contemplarla.

Otro día recogimos a un autoestopista, un surfero con una sonrisa tan grande que no nos cabía en el coche. Cuando nos detuvimos en una gasolinera salió corriendo sin despedirse, a tal velocidad que casi creíamos haberlo soñado, de no ser por la arena que había en el asiento de atrás del coche.

Tu conversación muchas veces comenzaban con la carencia de autoestima de la gente, que necesita hacer daño para reafirmarse. Yo te contestaba que a mí las heridas me cicatrizaban rápido. Tu decías que las cicatrices imprimían personalidad.

En aquél pueblo de la costa te hice una fotografía con una cámara desechable. Tu con las nubes detrás. He de confesar que nunca llegué a revelar aquél carrete. Pero recuerdo los sueños que se asomaban en tus ojos.

No había ninguna clase de compromiso que nos atara el uno al otro, tal vez por eso, nos acompañábamos, juntando dos soledades para que se hicieran más llevaderas, para que pesaran menos, para que no dolieran tanto.

No teníamos un destino concreto, pero una vez llegamos a aquél lugar supimos que se había acabado. Nos despedimos con un beso y un lacónico adiós. Te alejaste, dejándome en aquél campo de girasoles.

mp3: Los Planetas "De viaje"

Diva del extrarradio

2009-08-03T06:56:00.001+02:00

Otra pequeña historia con una mujer de protagonista. No sé por qué me ha dado esta racha.

Nunca llegó a ser una vedette, ni siquiera corista o suplente. A lo más que llegó fue a camarera de una barra americana de siete a tres. Un sitio con mucho estilo, eso sí, lo que viene a significar que el número de clientes babosos era relativamente reducido. Triunfar es complicado y la gran ciudad es un ente antropófago que, antes de que te des cuenta, te está fagocitando. Y cuando te regurgita, te devuelve como otra persona, como quién no pretendías ser, el reverso tenebroso de los inocentes sueños del que cree tener la vida por delante. Así que cuando el tipo del final de la barra que fumaba un Ducados tras otro le propuso matrimonio no vio ninguna razón para rechazarlo, las mismas qué encontró para aceptarlo.

Pese a todo fue blanca y radiante al altar, aunque sabía de sobra que aquél color no era más que otra impostura. La luna de miel, en Canarias. El primer hijo, con el nombre de su abuelo paterno, igual que su padre. La hija, casi un año después, con el nombre que la abuela eligió.

Al cabo del suficiente tiempo, la vida que no había soñado la golpeó con la potencia de una apisonadora. Fue un viernes por la tarde, cuando los niños habían salido con sus amigos y el marido no había llegado de la oficina (o del lupanar de turno, no había perdido las costumbres). El primer vaso fue accidental, sí, pero el segundo se rompió por los sueños qué no había cumplido, como el tercero se partió por la soledad de una madre que nunca pudo ver crecer a sus hijos por tener que fregar escaleras, el cuarto se estrelló contra el suelo con la amargura de toda una vida que le había engañado.

Aquél sábado, le pidió a su marido que la llevara al centro comercial. Necesitaba comprar vasos.

mp3: Bebe "Que nadie me levante la voz"

Los Planetas - Principios Básicos de Astronomia

2009-08-02T23:27:00.001+02:00

Pues nada, los domingos lacónicos y condenados al lunes de trabajo, muchas veces pasan por la Fnac. Y hoy ha sido de esos días en los que caes en la tentación. Pero era una tentación que merecía la pena, la edición especial del recopilatorio de Los Planetas

Un recopilatorio con un disco de 19 temas (uno de ellos inédito), un DVD con 22 videoclips y un comic de 48 páginas a cargo de Juanjo Saez.

Una joyita, vamos.

mp3: Los Planetas "Soy un pobre granaino (colombiana)"

Sopa

2009-08-02T11:47:00.001+02:00

No hace más que mirar al frente con la dignidad de una esfinge mientras escucha los reproches que tantas veces le ha echado en cara. Tantas que ya no la afectan.

Al principio lloraba. Después apretaba los labios hasta transformar su boca en algo similar al tajo de un cuchillo. Ahora ha conseguido mantenerse impávida al tiempo que los gritos de se vuelven asmáticos, sus manos tiemblan, su cabello clarea, su piel se convierte en papiro.

No le escucha.

No le oye.

Pero sabe qué está diciendo. Consciente de lo que espera de ella, interpreta el papel para el que la ha elegido, regresa de la cocina con el plato de sopa que le acerca de forma lenta a su viudedad.

mp3: Bebe "Ella"

La hija del lanzador de puñales

2009-08-01T11:57:00.001+02:00

She says sometimes
she spread the legs,
she doesn't care
for the name of the guest.
After he's finished
she waits for the next
Christina Rosenvinge "Easy girl"

Dice que, a veces, se abre de piernas sin preguntar el nombre del huesped. Otra ciudad. Otra cara. Otro cuerpo. Bajo las uñas pintadas de bermellón, el polvo de un camino que ha recorrido mil veces. Otra ciudad. Otra cara. Otro cuerpo. Se culpa a sí misma, tratando de encontrar atajos en las distancias cortas. El lugar es lo de menos. Una playa al amanecer, el asiento de atrás de un coche con olor a ambientador de pino, las escaleras de un parque. Otra ciudad. Otra cara. Otro cuerpo. Y vuelta a empezar. Busca una excusa para enfrentar la tiranía de la soledad, haciéndose la fuerte, levantándose la falda, abandonándose a otros cuerpo que, después le dan la espalda. Otra ciudad. Otra cara. Otro cuerpo. Y en la caravana, en dirección a otro punto de partida, se lima las uñas, lamentándose de que nunca la han besado en los labios.

mp3: Christina Rosenvinge "Easy girl"

Carta de ajuste

2009-07-30T19:10:00.001+02:00

Las despedidas nunca son fáciles.

Decir adiós nunca se me ha dado bien.

Pero siempre llega el momento en el que tienes que hacerlo, forma parte de eso que llamamos "vida".Y es entonces cuando puedes hacer un balance de lo que te han aportado. A unos cuantos les tengo que agradecer muchas cosas: el estar ahí, el apoyo, los cafés y los hombros para llorar y la paciencia para enseñarme.

Lo bueno es que esas personas lo saben y ese adiós espero que no sea definitivo: la princesa que nunca tocaba el suelo, la figura maternal, la que salió de la tarta con una sonrisa colgada en los labios y a la que la sonrisa rara vez le llegaba a la boca, la persona que sabía contar estrellas cuando a los demás nos deslumbraban las luces de la ciudad, aquella persona que conocía los secretos de los tigres y la que usaba sus pasos como armas arrojadizas,...

Y prefiero dejarlo aquí con una sola palabra:
GRACIAS

mp3: Fangoria "Adios"

mp3: Enrique Urquijo y los Problemas "Ojalá que te vaya bonito"

Gang Bang

2009-07-24T18:11:00.000+02:00

Suplir la falta de personalidad acatando las órdenes de una persona supuestamente más carismática siempre ha sido uno de los trucos más antiguos para hacerse pasar por alguien con un mínimo de interés.

Las más de las veces, ese ente supuestamente carismático, líder de masas, en realidad no deja de ser un ídolo con pies de barro que, a poco que se rasque, se tambalea (más aún cuando se trata de un ataque frontal a su ego), haciendo que muestre su faceta más débil. La reacción puede variar, pero por lo general, suele optar por una reacción agresiva contra aquello que ha generado el descubrimiento de su debilidad. Es ahí donde entran en juego los acólitos carentes de personalidad, que se dejan enredar por los cantos de sirena del líder que necesita que se le defienda de tal afrenta. Jamás lo hará de forma directa, siempre recurrirá a su camarilla en un intento de mantener sus manos limpias.

Se crea entonces un grupo de acoso y derribo contra la nota disidente, aquella que ha herido el orgullo del líder. Mientras la oveja negra se ha quedado dentro del cercado, no ha habido problema, pero en el momento en el que ha sacado los pies del tiesto, ha levantado la cabeza y ha dicho que ahí está y no piensa dejar que lo pisoteen es cuando arrecia la hostilidad por parte de los acólitos que, en un intento de congraciarse con su líder, cumplen de forma estricta sus órdenes so pena de verse ellos mismos condenados al ostracismo por parte del resto del grupo participante del Gang Bang.

Ya inmersos en el círculo vicioso del insidioso acoso contra el elegido como cabeza de turco, las posibles alianzas estratégicas del grupo se dirigen a reducir los posibles apoyos que éste encuentre con el fin de hacerle claudicar. Craso error cuando el disidente es capaz de resistir sin más apoyo que su personalidad. Eso es lo que desconcierta y aterra al grupo y enfurece al líder, que redobla sus esfuerzos en el intento de hacer pasar al adversario (arbitrariamente elegido) por el aro.

Este momento que describo es según la teoría del mobbing de Marina Parés, la fase de exclusión. Analicemos brevemente el resto de fases:

Seducción: La relación entre líder y acosado es buena. Tanto que el acosado cree que se trata de una amistad mientras el líder se dedica a analizarle para poder buscar grietas y debilidades que aprovechar en el futuro acoso (las más de las veces no lo hace de una forma consciente y, en muchas ocasiones, no necesitará usarlo, sobre todo si la potencial víctima forma parte de su camarilla de acoso)
Conflicto: Coge a la pardilla víctima de improvisto, sin darle tiempo a reaccionar y analizar el problema, el por qué del enfriamiento de la relación. El acosado, inocente e inconsciente, plantea al, hasta entonces aliado, el por qué del cambio de actitud.
Acoso:Pasamos al hostigamiento por parte del acosador, que empieza a aprovechar las debilidades de la cabeza de turco sobre la que proyecta sus carencias.
Entorno: aprovechando la combinación de supuesto carisma con la falta de personalidad en el entorno, el líder lanza sus huestes contra su víctima. Como hienas al acecho, el ejército se convierte en extensión de la actitud del acosador.
Intervención de la empresa: por norma, los estratos superiores tienden a ignorar la batalla que se está librando, confiando en la posibilidad de que el problema se solvente por sí solo.
Exclusión: el elemento discordante se convierte en persona non grata para el resto de compañeros que no están en el Gang Bang. La labor del acosador extendiendo sus redes, termina por afectar a un ámbito más amplio que aquél más inmediato a su víctima.

En algunos casos, la reacción del adversario, revolviéndose contra la actitud marcial y carente de compasión del acosador, se convierte en un elemento más con el que atacarle, la prueba definitiva de que el acosador tiene razón y que la víctima se merece todo lo que le está pasando, con lo que la carente de personalidad cohorte de participantes en el grupo de acoso refuerzan su actitud e, incluso, llegan a reclutar nuevos elementos para su causa.

El resultado del Gang Bang suele ser dispar: a veces claudica la víctima, otras el acosador pierde el interés, en algunas ocasiones la víctima termina desertando.

mp3: Nacho Vegas "Gang Bang"

Por qué no me muerdo la lengua

2009-07-24T00:46:00.001+02:00

You wouldn't let me say the words I longed to say
You didn't want to see life through my eyes
[express yourself, dont repress yourself]
You tried to shove me back inside your narrow room
And silence me with bitterness and lies
[express yourself, dont repress yourself]

Did I say something wrong?
Oops, I didn't know I couldn't talk about sex
[i musta been crazy]
Did I stay too long?
Oops, I didn't know I couldn't speak my mind
[what was I thinking]

Aparte de la respuesta obvia (porque me envenenaría) la razón principal es la distancia a la que me han ido empujando hechos y actitudes, desplantes, malas caras y respuestas fuera de tono y de lugar. Que, de la noche a la mañana, alguien deje de hablarte. Que alguien que se precia de ser tu amigo te haga un traje a medida (de sus intereses)

A base de hostias, he aprendido que hay mucha gente que está a tu lado, sólo en función de sus intereses. Cuando alcanzan su objetivo marcado te descartan y buscan a otra persona a la que utilizar, sin darse cuenta de que lo que para ellos era una relación utilitaria, para ti significaba algo más. La ventaja es el poder discriminar a quién llamas "amigos" y a quién puedes tildar de "conocidos".

Tal vez alguien se pregunte (siempre presupongamos la curiosidad, es uno de los rasgos que han permitido que el ser humano avance) la razón por la cuál en éstos momentos me decida a escribir palabras como estas. La razón es bien sencilla (aunque también tenga sus matices) y es que ya me da igual. Sin razón aparente se ha optado por criticarme y se me ha hecho daño. Sin venir a cuento, de pronto, las actitudes de la gente se vuelven diametralmente opuestas. Las fases por las que pasas se pueden resumir en las siguientes:

Confusión: En el momento en el que te das cuenta de que algo no funciona como es debido, que se ha producido un cambio que no eras capaz de ver venir.
Dudas: Te planteas qué has podido hacer mal, a veces, incluso se lo preguntas directamente a la persona interesada (normalmente te responden con una falsa sonrisa y aseguran que no pasa nada, que todo sigue como siempre)
Dolor: Te das cuenta de que, realmente, la relación se ha deteriorado de tal forma que nunca podrá volver a ser como antes.
Indignación: Te preguntas cómo es posible, quién se cree que es, cómo ha sido capaz, y varias cuestiones más en un ataque de dignidad que, en algunas ocasiones, puede llegar a causar ciertos estropicios.
Indiferencia: O lo que viene a ser pagar con la misma moneda, tratas de que te resbale el tema y lo dejas correr, intentando convencerte de que es la ultima vez que te pasa.

Yo ya he llegado a una sexta fase: aquella en la que la distancia es el olvido (perdón por mi vena bolero) quiero decir que la distancia te da perspectiva y la perspectiva te permite analizar, ironizar y caricaturizar conductas que se hacen evidentes.

Por eso me permito explayarme. Y no me muerdo la lengua.

mp3: Madonna "Human nature"

Lucha de gilip... digo, gigantes

2009-07-20T22:14:00.001+02:00

Es gracioso como han pasado los años, las vueltas que da la vida (vaya tarde de bolero más tonta que me ha asaltado) y aún así, se mantienen en la vida las mismas estructuras estamentarias que se forman en los institutos. Lo que es peor, las de los High School americanos que vimos en "Sensación de vivir". No somos originales ni para copiar y, encima, importamos los modos foráneos de una vida que nos han enseñado en televisión.

Las cosas como son, hay guays en todas partes, ese tipo de gente que se cree que son lo más de lo más por el simple hecho de haber nacido por el coño de su madre (como el principito de Asturies) Ellos se creen que, por el mero hecho de dirigir su atención a ti, simple mortal, deberías empezar a saltar y dar palmas con las orejas. Y una mueca de decepción se pinta en su rostro cuando, apenas les prestas más atención que la que ellos te prestan habitualmente. Luego está el segundo estamento, los que quieren ser guays y no pueden o no les sale tan bien con al estamento superior. Su relación con la "elite" es paradójica, se aman y se odian a partes iguales, se declaran la guerra para después firmar la paz. Y es curiosa también las sinergias internas que se producen dentro del segundo estamento, plagadas de pequeña puyas que tratan de parecer bromas cuando están en realidad cargadas de la dañina ponzoña de la desconfianza, en ocasiones azuzada por el intento de alcanzar la complicidad con alguno de los elementos pertenecientes al primer estamento. Por ultimo está el tercer estamento, los parias, los desheredados. Aquellos a los que los otros dos estamentos tratan como escoria intentando ignorar su existencia. Su papel en ésta tragicomedia se construye en función de que sean conscientes o no de la consideración que le tienen sus compañeros. Si no sabe su situación, es probable que trate desesperadamente de ganarse el favor de los estamentos superiores en un vano intento de ascender en el escalafón sin apenas darse cuenta de que se convierte en el blanco de comentarios malsanos y maliciosos. Si, por el contrario, el elemento perteneciente al tercer estamento, sabe cuál es su papel y el lugar en el que se encuentra, de pronto descubre el inenarrable placer de convertirse en testigo, en convidado de piedra de tramas vodevilescas, que a veces te hacen gracia, otras tienen la suficiente chicha como para hacer algún comentario jocoso, la más de las veces llegan a tal nivel de patetismo que se convierten en la comidilla del día por el mero placer del criticar por criticar.

Lo más triste de todo este paramento medieval con el que se tratan de sostener nuestras relaciones sociales, es la incapacidad de cada una de las partes de percatarse de que ninguno somos actores principales, no interpretamos el papel principal por el que nos van a dar un Oscar, ni siquiera el de secundario. Pero no lo podemos evitar y soñamos con que, algún día, nos echaran del escenario mientras nos alargamos en nuestro discurso de agradecimiento.

mp3: Nacha Pop "Lucha de gigantes"

Contaminación acústica

2009-07-04T12:57:00.001+02:00

Me gusta la música, disfruto con ella y por eso siempre voy con los cascos puestos. Porque me gusta y para poder aislarme de la contaminación acústica que sufrimos por doquier. A veces, mas que aislar, suaviza. Otras veces, logras una cacofonía de sonidos mezclados. A las pruebas me remito:

Vas en el metro y el panchito o la rusa de turno decide destrozar alguna tonada popular que se mezcla con el sonido que sale de los auriculares.
Entras en una tienda o en una cafetería y te ves sometido a un impersonal hilo musical. Peor aun cuando entras en el Starbucks y tienes que lidiar con la música tribal del cd de world music que tratan de venderte. No hablemos de Bershka y su momento chunda chunda.
Y no dejemos de mencionar el execrable gusto musical de mi compañero de piso aderezado con unas paredes finas como el papel junto a una obsesión enfermiza por la canción dance de turno. Por increíble que suene, he llegado a escuchar mp3 rayados!

mp3: No doubt "Hey baby"

Top 2009

2009-07-02T22:18:00.001+02:00

Lo veo y no me lo creo. Ya ha pasado la primera mitad del año y, como maniático que es uno, me he dedicado a ver qué es lo que más he escuchado en lo que va de año editado en el 2009. Lo primero, decir que, salvo Fangoria, no esperaba ningún disco con verdaderas ganas. Pero lo que me llama la atención, realmente me descoloca, es el hecho de que las ocho primeras canciones son de grupos españoles. Con lo que he despotricado sobre la música española y mira tu por donde, casi todo lo que escucho es en español. De acuerdo que no son las típicas canciones de los 40, pero la verdad es que me resulta muy llamativo. Tendré que analizarlo...

11. Franz Ferdinand - Send him away

La verdad es que el nuevo disco de Franz Ferdinand me ha convencido más bien poco. Es curioso que me hayan decepcionado en el tercero y no en el segundo, como suele ser habitua.

10. Marilyn Manson - Pretty as a Swastika

Yo me las prometia todo feliz con el retorno de mister Manson con su amigo Twiggy. Esperaba un nuevo Antichrist o algo similar. No que Marilyn Manson se hubiera comido a Liza Minelli!

9. Antony & the Johnsons - Her eyes are underneath the ground

De acuerdo que el disco de Antony no está exactamente a la altura de lo que se esperaba tras "I'm a bird now" pero es inevitable que se te pongan todos los pelos de punta cuando le escuchas cantar.

8. La Prohibida - Terechnova

Pues aqui empieza el dominio hispano. Con una canción electropop divertida por parte de La Prohibida. Su nuevo disco realmente me gusta más que el anterior. Y qué coño! Me río mucho con algunas de las letras.

7. Christina Rosenvinge - A contrapelo

Si bien el disco salió en el 2008, ésta canción pertenece al EP que sacó en el 2009, por lo que está con derecho propio en éste Top. Y las canciones del EP me gustan más que alguna de las que aparecen en el disco original.

6. Silvia Superstar - Less love

Hay vida más allá de las Killer Barbys. El disco de su cantante sigue en la misma honda de canciones inmediatas y divertidas, sin mayores pretensiones de divertir. Y lo consigue, vaya si lo consigue (y seguro que a más de uno le pone todo burraco)

5. Love of lesbian - Club de fans de John Boy

A estas alturas, es muy dificil que Love of lesbian decepcionen. Pero también es más complicado que sorprendan. Sin embargo, "1999" tiene algunos temas que te tocan dentro como éste primer single o la canción del disco "Donde solíamos gritar"

4. Fabio & Glitter Klinik - Celebritis

Qué puedo decir sobre MacNamara. Ha estado hay desde hace casi treinta años haciendo lo que le ha salido de la chirla. Y éste nuevo disco no es una excepción. La canción es carne de himno como tantas otras de su repertorio con esa gran frase: "A las celebritis en la alfombra roja cuando estan piripis les echo confetis"

3. La buena vida - Viaje por países pequeños

Los de Donostia se habrán quedando si Irantzu y esa vocecilla de pequeña cabrona que tan bien le salía, pero con ésta versión hacen que nos olvidemos de ella y disfrutemos de auténtico donosti-sound y al que me venga con que La Oreja de Van Gogh son del mismo rollo, les parto el alma)

2. Manos de topo - Ejército ruso

Son tan rarísimos que no puedo evitar sentir debilidad por ellos y sus letras surrealistas. Me encanta berrear sus letras extrañas y paranoicas.

1. Fangoria - En el centro del universo

Fan Fatal aférrimo que es uno, pero no puedo dejar de reconocer que el disco de Fangoria me ha decepcionado más de lo que soy capaz de admitir. Aún así, hay unas cuantas canciones por las que merece la pena escucharlo y que te recuerdan por qué crees en Alaska y en Nacho y desearías la lobotomía de Mario Vaquerizo

Nociones de invisibilidad

2009-06-30T13:42:00.001+02:00

No resulta complicado acostumbrarse al hastiado vacío provocado por las personas con las que te ves obligado a compartir tu horario laboral. Hay momentos de tedio en los que te planteas analizar las causas, descubrir las razones para que te traten como un ser invisible.

A estas alturas de la partida, tengo claro causas y motivos, salvo excepciones que se escapan al discernimiento humano.

Y he de confesar que me dan bastante igual.

mp3: Queen "The invisible man"

Marica provinciana, gay capitalino

2009-06-29T12:36:00.001+02:00

Dos años en la capital y aun no me he desprendido de mi armadura de marica de provincias, al menos, eso es lo que me han dicho desde una perspectiva externa, desde dentro no eres capaz de percibirlo, para ser exactos me han dicho que aun mantengo un punto provinciano. Supongo que eso significa que ahora estoy en tierra de nadie, a medio camino entre la marica de provincias y el gay capitalino, en otras palabras, parafraseando a los Radiohead "I'm a weirdo".

Esto plantea la cuestión de tratar de definir al gay de la capi. Por lo visto, es el hiper preocupado por su aspecto (rayos UVA, gimnasio, depilación,...), marca las tendencias, no las sigue, que tiene un enorme grupo de conocidos (que no amigos) con los que sale por el ambiente para criticar a todo bicho viviente que se les ponga a tiro y que no cuadre dentro de su esquema social. Si soy sincero no sé si esta descripción sirve para los machos alpha o para las reinas de instituto americano. O, simplemente, para las reinonas.

Claro, también se plantea el intento de catalogar y describir a la marica de provincias y ahí, la verdad, la tarea me parece relativamente ardua al no poseer una perspectiva externa desde la que describir a este grupo al que, según alguno, pertenezco. Grosso modo, imagino que nos catalogaran de esta forma a todos aquellos que no cumplimos con alguno de los cánones según los cuales se adocenan los capitalinos. Y yo pensando que se trataba de salirse de la norma. Al final resulta que lo que hay que hacer es pertenecer a la tribu, integrarse en ella y no salirse del patrón.

mp3: Des'ree "You gotta be"

Con tal de regresar

2009-06-20T19:08:00.001+02:00

Rebuscando en el spotify he encontrado la canción de Fangoria que aparece en aquel disco homenaje a Antonio Vega (como se le echa de menos) Hay que ver lo mal que ha envejecido la versión que ahora tiene un aire amateur que tira de espaldas, muy lejos de las grandes versiones que son capaces de hacer y que cada vez son mas escasas. Esto me hace plantearme ¿como envejecerán las canciones de los dos últimos discos del duo?

mp3: Fangoria "Con tal de regresar"

El estado de la cuestión

2009-04-13T22:10:00.001+02:00

He de ser sincero: sigo fumando. Mucho menos. Menos de la mitad, pero lo sigo haciendo. Y me sorprendo pensando en fumar. También tengo que reconocer que aún no he terminado el libro de Allen Carr... a lo mejor de esa forma me estoy justificando para seguir fumando... seguiremos informando sobre el progreso de la cuestión

mp3: Manos de topo "El cartero"

Last time

2009-03-31T19:44:00.001+02:00

Hace unas semanas tome un decisión: iba a dejar de fumar. Una bronquitis por medio y un cierto malestar general tras ella ha reforzado me decisión. Y mañana es el día. Se que va a ser difícil, posiblemente no me vayan a aguantar en una temporada. Pero la decisión ya esta tomada. Mañana empiezan mis vacaciones, viajo a Mallorca y es el momento de llevarlo a cabo.

Me he planteado plasmar mis progresos en el blog. Así que seguiré informando.

mp3: Nirvana "In bloom"

Divertimento

2009-03-24T12:37:00.001+01:00

Que tu doble en las escenas de cama
tenga antecedentes penales
no es óbice
para que tomes posesión
de los asientos de atrás
de todos los coches.

No es que sea malo.

Es que reduce tu tarifa habitual
a mera caridad.

El hombre que descubrió el agua

2009-03-23T22:50:00.001+01:00

Éste relato forma parte de un ejercicio del foro de
Taller Literario en el que se proponía escribir una historia de entre 1000 y 1500 palabras con el agua como elemento central. Al final, en mi historia, el agua es un elemento tangencial, pero para cuando me quise dar cuenta, la historia ya tenía forma.

El hombre que descubrió el agua, agitó los hielos que naufragaban en su whisky, provocando seísmos a escala en aquellos icebergs, se encogió de hombros para justificarse:

-El agua ya estaba allí, yo sólo descubrí el océano.

Siempre se escudaba en su presencia taciturna para esquivar las preguntas impertinentes y los peregrinos intentos de hacerle saltar a la fama como descubridor de uno de los elementos básico para nuestra existencia. Si alguien le preguntaba qué océano había descubierto, un gesto ambiguo con la mano que lo mismo podría decir que te callaras la boca que significar algo a una distancia inimaginable, más allá de la comprensión de una persona que, como yo, sólo había recorrido las cuatro esquinas de su ciudad.

Perenne parroquiano del bar en el que me gano el sustento, su presencia silenciosa e indolente, lo convertía en otro elemento de decoración de aquél tugurio, cualquiera podría decir que siempre estaba allí, a cualquier hora, cualquier día, con su abrigo raído y su desastrosa barba de una desvaída blancura salvo en el contorno de la boca, donde la nicotina la había teñido de un tono pardusco.

En días como éste, suele acodarse en la barra y con su lacónico gesto se le sirve su vaso de escocés con tres piedras de hielo en vaso ancho, él rezongando "En buena hora he descubierto el agua, me he empapado", sin decir nada más el resto del tiempo en el que se transforma en parte del mobiliario, con la excepción del día que cualquiera de los habituales del bar puede recordar, cuando pidió una segunda copa y nos contó que toda aquella historia de que él había descubierto el agua no era más que una patraña, un bulo que los años habían elevado a categoría de mito y del mito había llegado a considerarse realidad. Y agregó que estaba tan cansado que lo había dejado todo para tomarse unas vacaciones que durarían hasta que lo considerase oportuno. Ese día fue el único ataque de locuacidad que tuvo en todo el tiempo que le he conocido. Bueno, conocerle es una palabra que viene grande al hecho de compartir el mismo espacio en el mismo momento. Desde aquél día, marcado en los pequeños históricos vividos en ésta tasca, no ha vuelto a decir una palabra.

Sin embargo, la rutina diaria de hoy se ha visto ligeramente trastocada por su llegada antes de la hora habitual. No ha sido gran cosa, cinco minutos a lo sumo, pero el ansia con la que ha agarrado su vaso ha sido más locuaz que un gran discurso. Yo escucho. Yo veo. Pero no digo nada, nunca digo nada, en eso me parezco al hombre que descubrió el agua, aunque en mi caso son motivos profesionales los que retienen mi lengua y me convierten en confesor casual de aquellos que se acercan a la barra: así he escuchado historias de infidelidades, insatisfechas venganzas o turbios recuerdos de otras vida. Ella ha llegado poco después que él, provocando una queda conmoción entre la gente que ya estaba en el bar porque no es normal

que una mujer como ella se deje caer por un antro como éste. De pies a cabeza se le podía confundir con una de esas mujeres fatales que aparecen en las películas de gansters de madrugada, esas que traen la desgracia a todo aquél que se cruza en su caminar felino. Se ha

sentado en la banqueta contigua al hombre que descubrió el agua el agua. Ginger ale con mucho hielo. Y una guinda. La tensión entre ellos es tan palpable como un muro que les impidiera dirigirse la palabra, entablar la conversación en ciernes, verbalizar lo que reconcome a cada uno como una condena.

El tácito silencio lo rompe su voz de aguardiente:

-No piensas decir nada ¿verdad?

El hombre que descubrió el agua no se digna en mirarla, concentrado en su vaso de whisky como si su vida dependiera de ello, un salvavidas en tierra firme frente a la próxima marejada.

-Después de todo lo que he pasado por encontrarte podrías, al menos, dignarte en responderme. Sólo te estoy pidiendo una explicación.

Su arenga choca contra el infranqueable silencio de aquél que se refugia en el mutismo como forma de defensa. Ella mira a su alrededor, el furtivo mohín de asco que se dibuja en su cara no me pasa desapercibido.

-Además, de todos los lugares, de todos los momentos, de los miles de planos y mundos que podías haber escogido, tenías que haber venido a éste.

Sus hombros se encogen pero su expresión no cambia, impávido ante las palabras de la mujer, cada vez más exaltada pero siempre manteniendo las formas y un tono de voz que sobre el resto de los presentes está haciendo que pensemos en situaciones lascivas vividas, imaginadas o deseadas. Mi transpiración hace que la camisa se me pegue a la parte baja de la espalda, las manos me tiemblan de una forma casi imperceptible, pero suficiente como para que me cueste secar los vasos. Todos estamos pendientes de sus palabras, de que su voz nos siga llevando a los lugares que deseamos.

-Nadie es capaz de dejar sus responsabilidades como tu has hecho. Me parece comprensible que estés cansado. Puedo entender que desearas poner un tiempo y una distancia entre lo que has hecho, lo que haces y lo que tienes que hacer, pero eso no es una excusa. No puedes llegar un día y decir: lo dejo. Y desaparecer sin dar explicaciones. Ni a mí ni a nadie. Y no saber cuándo y dónde pretendes volver. Las cosas no funcionan así. Y no me digas que tu pusiste las normas, que te las inventaste y que por eso las puedes romper y hacer con ellas lo que se te antoje. Porque sabes que no es así, sabes que no depende de ti, que hay entidades que te esperan, que tienes responsabilidades en éste y en otros planos y lugares como éste.

La mirada de él, por primera vez desde el comienzo de su diatriba, se aparta del vaso para posarse en ella, de una forma tan silenciosa y significativa que ella tiene que admitir:

-Vale, no tienes ya ninguna responsabilidad sobre éste plano

en éste momento, pero eso no quita para que en otros sitios te necesiten. Tienes que poner orden. Su reproche cala en los testigos de la escena, haciéndonos rememorar momentos en los que pudimos cambiar los rumbos de nuestra vida y dejamos que pasaran: yo recuerdo cierto barco en una mañana de enero, aquél parece barruntar las palabras que tenía que haber dicho en alguna otra ocasión, ese de allá no puede evitar llorar mientras mira sus manos.

-Ya somos demasiado mayores para andarnos con éstas tonterías. Tienes responsabilidades. Tienes que asumirlas. Y no vale con decir que renuncias a ellas. Sabes que no puedes. Sabes que no funciona así. No sé ni por qué te tengo que decir ésto. Nos regimos

por normas, por normas que nosotros no imponemos pero que tenemos que respetar. Y tu el primero.

Ella parece vencida, baja la cabeza. Su cabello cae como un telón sobre su rostro poniendo un punto y final a sus palabras. La voz de él nos sacude, parece que sale de un lugar polvoriento y lejano.

-Tomé una decisión: no me siento orgulloso de ella, ni pretendo justificarme. Pero tampoco me quiero echar atrás. Hace un tiempo hice cosas de las que me puedo arrepentir pero que no se pueden deshacer. Vivir con ellas es más de lo que cualquiera puede soportar.

-¿Como descubrir el agua?- me atrevo a preguntar, inundado por un impulso que no sé de donde sale pero que me impele a romper mi silencio de convidado de piedra tras la barra.

-Basta ya de esa historia, el agua estaba allí: yo sólo la separé de la tierra- se vuelve hacia la mujer a su lado -¿Crees que puedo estar orgulloso de ésto?

-No quiero escuchar más lamentos- restalla con un tono que parece el de un látigo -¿Vas a estar todo el tiempo regodeándote en tu autocompasión?- Antes de que él sea capaz de responder, sisea -Nunca has sido capaz de terminar nada de lo que empiezas.

Como si su palabra hubiera golpeado su rostro, herido en su orgullo, se incorpora, la toma del brazo y la levanta de la banqueta. -No eres quién para juzgarme- sentencia arrastrándola fuera

del local.

El silencio se instala entre los que quedamos, incapaces de comprender qué es lo que ha pasado. Sus vasos, el único vestigio de su paso. Sé que mañana su banqueta estará vacía. Pero también sé que el hombre que descubrió el agua no estará demasiado lejos de éste sitio. Y de ninguno.

mp3: Bloc Party "So here we are"

The girl with the dragon tatoo by Stieg Larsson

2009-03-22T16:57:00.001+01:00

Horrorizado. Esa es la palabra que mejor describe mi sensación al ver la edición inglesa de el libro Los hombres que no amaban a las mujeres.

Me han sobrepasado las ganas de leerlo y el precio de la edición española, así como que aún no haya salido en bolsillo, pero lo que esta claro es que tanto el título como la portada son infinitamente mejores. Aún así, como lo importante no es tanto el continente como el continente, me he hecho con un ejemplar en inglés, aunque tanto el título como la portada me parezcan burdos y carentes de toda clase. A las pruebas me remito.

Ahora la cuestión es si el título original tiene algo que ver con cualquiera de ambos títulos de sendas ediciones. De todas formas, cualquiera que vea ambas ediciones dudaría mucho que se tratara de la misma novela. Lo mismo pasa con el segundo volumen de la serie. En español tiene el sugerente nombre de La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina que viene a significar lo mismo que su edición inglesa, The girl who played with fire, pero sin la más mínima poética o capacidad de sugerencia, por no mencionar la carencia de clase de la foto de portada.

mp3: Alaska y Dinarama "La voz humana (Versión maxi)

Marcas

2009-03-20T19:42:00.001+01:00

Si soy sincero, me llama la atención y me repatea un poco bastante una nueva campana que hay en dos cadenas generalistas en las que propugnan el consumo de marcas frente a las marcas blancas. Vayamos por partes, yo no estoy en contra de las marcas, para algunas cosas soy incluso forofo de las mismas, pero para la comida, el 75% de las prefiero marcas blancas y no solo por una cuestión de bolsillo, que también, sino porque la calidad es la misma y muchas veces son fabricadas por las propias marcas ¿que es lo que pasa? ¿que las marcas están sintiendo la crisis y se apoyan en las televisiones? La verdad es que da un poco de vergüenza que nos traten de coaccionar y llevarnos al consumo de productos que, al final, repercuten en nuestro bolsillo de españolito medio.

mp3: Manos de topo "Ejercito ruso"