Y si muero por encontrar en ti
las anchuras de un lugar
que se me había quedado estrecho.
Aún así, sabiéndome
en éste pretérito imperfecto,
descubrir que no soy lo que espero
es reiterar lo evidente.
Que me duele el silencio
y me escuecen las palabras
que se escudan en otros cuerpos que nunca conocí.
Porque para salir de
este laberinto en ruinas
tendría que volverme minotauro,
bastardo de una condena
que se ofrece en los anuncios por palabras.
Deseo vinagre para las heridas,
acumulo rencores como cheques al portador.
Qué has hecho conmigo,
simiente del mal augurio,
que se me destierra el alma de éste frágil recoveco.
No hay comentarios:
Publicar un comentario