Martes de letras: “Niño marica” de Óscar Espirita

Hay libros que te saltan a los brazos y te dicen que se van a casa contigo y “Niño marica” de Óscar Espirita es uno de esos: la portada, tan inmaculada con esos dos niños que miran impertinentes y que me han recordado a Charles Rowland y Edwin Paine, los chicos detectives sacados de las páginas del “Sandman” de … Seguir leyendo Martes de letras: “Niño marica” de Óscar Espirita →

                                                                  Sabe que le resulta necesario                                   … Seguir leyendo →

Más sencillo

Por supuesto que hubiera sido más sencillo echarte de menos cuando te hubieras ido que cuando estaba entre tus brazos, cuando respirara el ausencia que cuando sentía tu colonia; hubiera sido más fácil, desde luego. Pero no habría tenido mérito alguno. Porque la certeza de la orfandad tiñe los cristales con el vaho del frío … Seguir leyendo Más sencillo →

Siempre y todavía

Acaba la noche con una elipsis de puntos suspensivos antes de que despiertes a mi lado. Siempre, ojalá esto pasara siempre, la elipsis y el despertar. Pero todavía duermes, aún no has vuelto al mundo de la vigilia. Me desperezo y tu rostro se difumina con la media luz. Siempre que despierte esperaré encontrarte a … Seguir leyendo Siempre y todavía →

Last time I woke up in Hiroshima

Poema perteneciente a "El sueño ingrávido de las ballenas"

El exilio de los viernes

Otro de los poemas que compone "El sueño ingrávido de las ballenas"

La soledad del corredor de fondo

Me he acostumbrado a la autosuficiencia normativa que habita en tus ojos para terminar tomando las riendas de mis noches, que tensas y relajas para conducirme entre tus piernas, acostumbradas a recorrer burdeles y lupanares, y calles solitarias en las que el deseo es moneda de cambio. Me he acostumbrado a las palabras gélidas de … Continue reading La soledad del corredor de fondo →

Conclusión (Haiku)

Los chicos guapos mienten cuando dicen la verdad.Archivado en: el sueño ingravido de las ballenas, haiku, literatura, micropoema, poema, poesia Tagged: literatura, literature, poem, poesia, poetry

De la lujuria como excusa

…tus largas piernas atrapándome contra el asiento de atrás de tu coche, acatando las estrictas normas de la lujuria. La próxima vez -si es que la hay recuérdame como ésta noche. Con la espalda bañada de luna. Con el alma náufraga. Y tus labios en mi piel. O mejor aún, olvídame, que el que juega … Continue reading De la lujuria como excusa →

Autocomplacencia

Me ves respirar dormido en la cama, cuando sales del cuarto y tus pies te parecen lo más real a lo que puedes asirte. Sólo piensas en ti mismo. Me ves respirar mientras abandonas el cuarto buscando retazos de la noche anterior con los que construirte un recuerdo a medida. Sólo piensas en ti mismo. […]

Excusas y trenes

Ando buscando una excusa que sirva para todo, una forma de explicar porqué siempre he odiado las líneas rectas. Ahora que he olvidado todo lo que he aprendido podré empezar a olvidarte. Pero qué le voy a hacer, si mis heridas sangran cuando las creía cicatrices, si los trenes salen a su hora y yo […]

Los tiempos del ser

Ahora ya no soy como era porque sé lo que viene después del colorín colorado, porque nunca he comido perdices y ya sé que lo del érase una vez no va conmigo -me da alergia -. Ya no soy como era, como he sido o como fui, pero tampoco soy como voy a ser o […]

Trapecista

He caído otra vez, cuando creí que todo estaba atado y el trapecio parecía un columpio, he vuelto a caer pensando que todo era seguro, cuando no sabía si salir de la cama o lamerme las heridas o mirarme al espejo para decir “sólo soy yo”. He vuelto a caer entre paradojas y crueldades. He […]

Instante polaroid

Seguirá siendo fría la aurora

cuando el destino

vuelva a reunirnos

y reconozcas mi cara

entre la multitud.

No podrás negarlo

porque tu condena será

no olvidarme.

Entonces pararás el tiempo.

Días en los que intenté vivir

No sería más de las tres,

o tal vez sí,

pero no importa,

y trataba de resolver

problemas pendientes,

eso sí que no importa,

la cuestión

es que la respuesta

nunca pareció tan acertada.

Los días en los que intenté vivir

se convirtieron

en recortes de periódicos

en una hemeroteca abandonada.

Apuraba el último rastro de alcohol,

mirando más allá de la melancolía.

Lo único que encontré

fue lo que nunca quise hallar.

Aún faltaba demasiado para que amaneciera.

Los días en los que intenté vivir

se convirtieron en polvo,

nunca fueron más que un desengaño,

pero no me importó.

No me importó.

Retrato

Lo sabía.

Sabía que eras uno de esos

que vende orgasmos a plazos

cuando las mañanas

rayan el cristal

de las ventanas.

Fausto

Hay momentos

en que eres tan inocente

como un niño

con una granada en el bolsillo.

Otras veces

tus labios

se desvelan como minas.

Desconcierto.

Y tus gestos

abarcan todo el espacio

todo el tiempo

y me robas

el horizonte.

Anhelo.

Cuando me despisto

descubro la traición

de un temblor

-leve-

en tus palabras.

Escarnio sobre tus labios.

Y el reloj avanza.

No puedo suponer

ni imaginar

otra forma de odiarte

más que fingir desprecio.

Desconcierto.

Es que no sé por donde vienes.

Es que no sé adonde vas.

¿Crees que en algún momento

podrás devolverme el alma?

Tocar tierra

Puedo hacerlo.

De verdad.

Aterrizar

y llenarme las rodillas

de tierra

y el alma de arañazos,

los ojos

de arena.

Tocar tierra

no debe de ser tan difícil

una vez has conseguido volar,

después de haber despegado

y compartir con Ícaro

alas y trayectos.

No puede ser difícil.

Tengo que hacerlo.

Después de remontar el vuelo

tocaré tierra,

sin querer y sin poder,

como si hubiera caído

de un columpio

en desordenado vaivén.

Podré hacerlo.

Volar y tomar tierra.

Como uno de esos sueños.

Sé volar

y voy a hacerlo.

Aunque luego despierte.

Escribo sexo

Escribo sexo

con las letras de tu nombre,

con las ropas

esparcidas por el cuerpo,

con tu peso tibio

sobre el colchón.

También escribo deseo

pero se mezcla con recuerdo,

no del todo,

como aceite y agua.

Junto la s con la e,

añado una x

concluyendo con la o…

relleno un crucigrama

sin definiciones.

Es difícil.

Lo sé.

Cuántas veces

puedo tropezar contra

los mismos muros de hormigón.

Me vence el cansancio

de este castigo

que se escribe como el tedio

también con las letras de tu nombre.

Y tristeza,

no nos olvidemos de ella,

que también tu nombre

me sirve para escribir

sobre ella,

y tacharla

y escupirla

e irla desterrando de los diccionarios.

Adicción

… y a un lado las maletas,

las fotos en sepia

y las tendencias pirómanas.

No digas que no te lo advertí,

que siempre te mostré mi humo,

que no te oculté mi hoguera.

Fue después de mucho tiempo

buscando

cuando encontré el rescoldo.

Después de mucho tiempo

que me volví adicto

a los corazones rotos

adicto

a los ojos negros

adicto

a las causas perdidas

y las batallas ganadas

adicto

a hacer maletas

adicto

a deshacer lazos,

todo lo que puedo haber sido

ya no significa nada.

No nos engañemos.

Nunca te he mentido.

Nunca.

Ni cuando estaba acorralado.

Tampoco cuando no distinguía

entre el deseo y el desespero.

Nunca.

No te escondí mi humo.

Tampoco mi hoguera.

Ni mis tendencias pirómanas.